| LIVRE CINQUIÈME |
| EN MARCHE |
| XIV |
| Claire P. |
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Quel âge hier ? Vingt ans.│ Et quel âge aujourd'hui ? |
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L'éternité. Ce front│ pendant une heure a lui. |
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Elle avait les doux chants│ et les grâces superbes ; |
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Elle semblait porter│ de radieuses gerbes ; |
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Rien qu'à la voir passer,│ on lui disait : Merci ! |
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Qu'est-ce donc que la vie,│ hélas ! pour mettre ainsi |
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Les êtres les plus purs│ et les meilleurs en fuite ? |
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Et, moi, je l'avais vue│ encor toute petite. |
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Elle me disait vous,│ et je lui disais tu. |
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Son accent ineffable│ avait cette vertu |
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De faire en mon esprit,│ douces voix éloignées, |
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Chanter le vague chœur│ de mes jeunes années. |
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Il n'a brillé qu'un jour,│ ce beau front ingénu. |
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Elle était fiancée│ à l'hymen inconnu. |
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À qui mariez-vous,│ mon Dieu, toutes ces vierges ? |
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Un vague et pur reflet│ de la lueur des cierges |
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Flottait dans son regard│ céleste et rayonnant ; |
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Elle était grande et blanche│ et gaie ; et, maintenant, |
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Allez à Saint-Mandé,│ cherchez dans le champ sombre, |
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Vous trouverez le lit│ de sa noce avec l'ombre ; |
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Vous trouverez la tombe│ où gît ce lys vermeil ; |
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Et c'est là que tu fais│ ton éternel sommeil, |
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Toi qui, dans ta beauté│ naïve et recueillie, |
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Mêlais à la madone│ auguste d'Italie |
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La Flamande qui rit│ à travers les houblons, |
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Douce Claire aux yeux noirs│ avec des cheveux blonds. |
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Elle s'en est allée│ avant d'être une femme ; |
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N'étant qu'un ange encor ;│ le ciel a pris son âme |
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Pour la rendre en rayons│ à nos regards en pleurs, |
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Et l'herbe, sa beauté,│ pour nous la rendre en fleurs. |
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Les êtres étoilés│ que nous nommons archanges |
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La bercent dans leurs bras│ au milieu des louanges, |
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Et, parmi les clartés,│ les lyres, les chansons, |
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D'en haut elle sourit│ à nous qui gémissons. |
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Elle sourit, et dit│ aux anges sous leurs voiles : |
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Est-ce qu'il est permis│ de cueillir des étoiles ? |
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Et chante, et, se voyant│ elle-même flambeau, |
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Murmure dans l'azur :│ Comme le ciel est beau ! |
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Mais cela ne fait rien│ à sa mère qui pleure ; |
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La mère ne veut pas│ que son doux enfant meure |
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Et s'en aille, laissant│ ses fleurs sur le gazon, |
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Hélas ! et le silence│ au seuil de la maison ! |
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Son père, le sculpteur,│ s'écriait : — Qu'elle est belle ! |
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Je ferai sa statue│ aussi charmante qu'elle. |
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C'est pour elle qu'avril│ fleurit les verts sentiers. |
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Je la contemplerai│ pendant des mois entiers |
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Et je ferai venir│ du marbre de Carrare. |
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Ce bloc prendra sa forme│ éblouissante et rare ; |
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Elle restera chaste│ et candide à côté. |
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On dira : « Le sculpteur│ a deux filles : Beauté |
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« Et Pudeur ; Ombre et Jour ;│ la Vierge et la Déesse ; |
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« Quel est cet ouvrier│ de Rome ou de la Grèce |
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« Qui, trouvant dans son art│ des secrets inconnus, |
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« En copiant Marie,│ a su faire Vénus ? » |
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Le marbre restera│ dans la montagne blanche, |
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Hélas ! car c'est à l'heure│ où tout rit, que tout penche ; |
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Car nos mains gardent mal│ tout ce qui nous est cher ; |
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Car celle qu'on croyait│ d'azur était de chair ; |
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Et celui qui taillait│ le marbre était de verre ; |
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Et voilà que le vent│ a soufflé, Dieu sévère, |
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Sur la vierge au front pur,│ sur le maître au bras fort ; |
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Et que la fille est morte,│ et que le père est mort ! |
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Claire, tu dors. Ta mère,│ assise sur ta fosse, |
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Dit : — Le parfum des fleurs│ est faux, l'aurore est fausse, |
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L'oiseau qui chante au bois│ ment, et le cygne ment, |
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L'étoile n'est pas vraie│ au fond du firmament, |
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Le ciel n'est pas le ciel│ et là-haut rien ne brille, |
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Puisque, lorsque je crie│ à ma fille : « Ma fille, |
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« Je suis là. Lève-toi !│ » quelqu'un le lui défend ; |
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Et que je ne puis pas│ réveiller mon enfant ! — |
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Juin 1854.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 35((aa))
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