| LIVRE CINQUIÈME |
| EN MARCHE |
| XIV |
| Claire P. |
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Quel âge hier ? Vingt ans.⎟ Et quel âge aujourd'hui ? |
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L'éternité. Ce front⎟ pendant une heure a lui. |
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Elle avait les doux chants⎟ et les grâces superbes ; |
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Elle semblait porter⎟ de radieuses gerbes ; |
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Rien qu'à la voir passer,⎟ on lui disait : Merci ! |
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Qu'est-ce donc que la vie,⎟ hélas ! pour mettre ainsi |
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Les êtres les plus purs⎟ et les meilleurs en fuite ? |
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Et, moi, je l'avais vue⎟ encor toute petite. |
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Elle me disait vous,⎟ et je lui disais tu. |
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Son accent ineffable⎟ avait cette vertu |
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De faire en mon esprit,⎟ douces voix éloignées, |
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Chanter le vague chœur⎟ de mes jeunes années. |
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Il n'a brillé qu'un jour,⎟ ce beau front ingénu. |
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Elle était fiancée⎟ à l'hymen inconnu. |
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À qui mariez-vous,⎟ mon Dieu, toutes ces vierges ? |
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Un vague et pur reflet⎟ de la lueur des cierges |
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Flottait dans son regard⎟ céleste et rayonnant ; |
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Elle était grande et blanche⎟ et gaie ; et, maintenant, |
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Allez à Saint-Mandé,⎟ cherchez dans le champ sombre, |
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Vous trouverez le lit⎟ de sa noce avec l'ombre ; |
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Vous trouverez la tombe⎟ où gît ce lys vermeil ; |
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Et c'est là que tu fais⎟ ton éternel sommeil, |
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Toi qui, dans ta beauté⎟ naïve et recueillie, |
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Mêlais à la madone⎟ auguste d'Italie |
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La Flamande qui rit⎟ à travers les houblons, |
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Douce Claire aux yeux noirs⎟ avec des cheveux blonds. |
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Elle s'en est allée⎟ avant d'être une femme ; |
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N'étant qu'un ange encor ;⎟ le ciel a pris son âme |
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Pour la rendre en rayons⎟ à nos regards en pleurs, |
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Et l'herbe, sa beauté,⎟ pour nous la rendre en fleurs. |
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Les êtres étoilés⎟ que nous nommons archanges |
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La bercent dans leurs bras⎟ au milieu des louanges, |
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Et, parmi les clartés,⎟ les lyres, les chansons, |
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D'en haut elle sourit⎟ à nous qui gémissons. |
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Elle sourit, et dit⎟ aux anges sous leurs voiles : |
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Est-ce qu'il est permis⎟ de cueillir des étoiles ? |
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Et chante, et, se voyant⎟ elle-même flambeau, |
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Murmure dans l'azur :⎟ Comme le ciel est beau ! |
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Mais cela ne fait rien⎟ à sa mère qui pleure ; |
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La mère ne veut pas⎟ que son doux enfant meure |
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Et s'en aille, laissant⎟ ses fleurs sur le gazon, |
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Hélas ! et le silence⎟ au seuil de la maison ! |
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Son père, le sculpteur,⎟ s'écriait : — Qu'elle est belle ! |
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Je ferai sa statue⎟ aussi charmante qu'elle. |
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C'est pour elle qu'avril⎟ fleurit les verts sentiers. |
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Je la contemplerai⎟ pendant des mois entiers |
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Et je ferai venir⎟ du marbre de Carrare. |
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Ce bloc prendra sa forme⎟ éblouissante et rare ; |
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Elle restera chaste⎟ et candide à côté. |
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On dira : « Le sculpteur⎟ a deux filles : Beauté |
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« Et Pudeur ; Ombre et Jour ;⎟ la Vierge et la Déesse ; |
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« Quel est cet ouvrier⎟ de Rome ou de la Grèce |
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« Qui, trouvant dans son art⎟ des secrets inconnus, |
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« En copiant Marie,⎟ a su faire Vénus ? » |
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Le marbre restera⎟ dans la montagne blanche, |
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Hélas ! car c'est à l'heure⎟ où tout rit, que tout penche ; |
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Car nos mains gardent mal⎟ tout ce qui nous est cher ; |
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Car celle qu'on croyait⎟ d'azur était de chair ; |
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Et celui qui taillait⎟ le marbre était de verre ; |
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Et voilà que le vent⎟ a soufflé, Dieu sévère, |
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Sur la vierge au front pur,⎟ sur le maître au bras fort ; |
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Et que la fille est morte,⎟ et que le père est mort ! |
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Claire, tu dors. Ta mère,⎟ assise sur ta fosse, |
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Dit : — Le parfum des fleurs⎟ est faux, l'aurore est fausse, |
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L'oiseau qui chante au bois⎟ ment, et le cygne ment, |
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L'étoile n'est pas vraie⎟ au fond du firmament, |
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Le ciel n'est pas le ciel⎟ et là-haut rien ne brille, |
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Puisque, lorsque je crie⎟ à ma fille : « Ma fille, |
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« Je suis là. Lève-toi !⎟ » quelqu'un le lui défend ; |
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Et que je ne puis pas⎟ réveiller mon enfant ! — |
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Juin 1854.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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