LIVRE CINQUIÈME |
EN MARCHE |
XIV |
Claire P. |
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Quel âge hier ? Vingt ans.│Et quel âge aujourd'hui ? |
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L'éternité. Ce front│pendant une heure a lui. |
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Elle avait les doux chants│et les grâces superbes ; |
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Elle semblait porter│de radieuses gerbes ; |
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Rien qu'à la voir passer,│on lui disait : Merci ! |
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Qu'est-ce donc que la vie,│hélas ! pour mettre ainsi |
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Les êtres les plus purs│et les meilleurs en fuite ? |
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Et, moi, je l'avais vue│encor toute petite. |
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Elle me disait vous,│et je lui disais tu. |
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Son accent ineffable│avait cette vertu |
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De faire en mon esprit,│douces voix éloignées, |
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Chanter le vague chœur│de mes jeunes années. |
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Il n'a brillé qu'un jour,│ce beau front ingénu. |
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Elle était fiancée│à l'hymen inconnu. |
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À qui mariez-vous,│mon Dieu, toutes ces vierges ? |
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Un vague et pur reflet│de la lueur des cierges |
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Flottait dans son regard│céleste et rayonnant ; |
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Elle était grande et blanche│et gaie ; et, maintenant, |
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Allez à Saint-Mandé,│cherchez dans le champ sombre, |
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Vous trouverez le lit│de sa noce avec l'ombre ; |
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Vous trouverez la tombe│où gît ce lys vermeil ; |
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Et c'est là que tu fais│ton éternel sommeil, |
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Toi qui, dans ta beauté│naïve et recueillie, |
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Mêlais à la madone│auguste d'Italie |
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La Flamande qui rit│à travers les houblons, |
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Douce Claire aux yeux noirs│avec des cheveux blonds. |
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Les êtres étoilés│que nous nommons archanges |
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La bercent dans leurs bras│au milieu des louanges, |
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Et, parmi les clartés,│les lyres, les chansons, |
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D'en haut elle sourit│à nous qui gémissons. |
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Elle sourit, et dit│aux anges sous leurs voiles : |
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Est-ce qu'il est permis│de cueillir des étoiles ? |
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Et chante, et, se voyant│elle-même flambeau, |
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Murmure dans l'azur :│Comme le ciel est beau ! |
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Mais cela ne fait rien│à sa mère qui pleure ; |
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La mère ne veut pas│que son doux enfant meure |
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Et s'en aille, laissant│ses fleurs sur le gazon, |
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Hélas ! et le silence│au seuil de la maison ! |
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Claire, tu dors. Ta mère,│assise sur ta fosse, |
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Dit : — Le parfum des fleurs│est faux, l'aurore est fausse, |
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L'oiseau qui chante au bois│ment, et le cygne ment, |
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L'étoile n'est pas vraie│au fond du firmament, |
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Le ciel n'est pas le ciel│et là-haut rien ne brille, |
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Puisque, lorsque je crie│à ma fille : « Ma fille, |
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« Je suis là. Lève-toi !│» quelqu'un le lui défend ; |
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Et que je ne puis pas│réveiller mon enfant ! — |
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Juin 1854.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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