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Mère, voilà douze ans que notre fille est morte ; |
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Et depuis, moi le père et vous la femme forte, |
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Nous n'avons pas été, Dieu le sait, un seul jour |
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Sans parfumer son nom de prière et d'amour. |
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Nous avons pris la sombre et charmante habitude |
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De voir son ombre vivre en notre solitude, |
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De la sentir passer et de l'entendre errer, |
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Et nous sommes restés à genoux à pleurer. |
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Nous avons persisté dans cette douleur douce, |
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Et nous vivons penchés sur ce cher nid de mousse |
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Emporté dans l'orage avec les deux oiseaux. |
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Mère, nous n'avons pas plié, quoique roseaux, |
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Ni perdu la bonté vis-à-vis l'un de l'autre, |
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Ni demandé la fin de mon deuil et du vôtre |
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A cette lâcheté qu'on appelle l'oubli. |
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Oui, depuis ce jour triste où pour nous ont pâli |
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Les cieux, les champs, les fleurs, l'étoile, l'aube pure, |
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Et toutes les splendeurs de la sombre nature, |
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Avec les trois enfants qui nous restent, trésor |
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De courage et d'amour que Dieu nous laisse encor, |
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Nous avons essuyé des fortunes diverses, |
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Ce qu'on nomme malheur, adversité, traverses, |
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Sans trembler, sans fléchir, sans haïr les écueils, |
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Donnant aux deuils du cœur, à l'absence, aux cercueils, |
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Aux souffrances dont saigne ou l'âme ou la famille, |
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Aux êtres chers enfuis ou morts, à notre fille, |
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Aux vieux parents repris par un monde meilleur, |
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Nos pleurs, et le sourire à toute autre douleur. |
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