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Mère, voilà douze ans│que notre fille est morte ; |
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Et depuis, moi le père│et vous la femme forte, |
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Nous n'avons pas été,│Dieu le sait, un seul jour |
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Sans parfumer son nom│de prière et d'amour. |
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Nous avons pris la sombre│et charmante habitude |
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De voir son ombre vivre│en notre solitude, |
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De la sentir passer│et de l'entendre errer, |
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Et nous sommes restés│à genoux à pleurer. |
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Nous avons persisté│dans cette douleur douce, |
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Et nous vivons penchés│sur ce cher nid de mousse |
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Emporté dans l'orage│avec les deux oiseaux. |
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Mère, nous n'avons pas│plié, quoique roseaux, |
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Ni perdu la bonté│vis-à-vis l'un de l'autre, |
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Ni demandé la fin│de mon deuil et du vôtre |
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A cette lâcheté│qu'on appelle l'oubli. |
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Oui, depuis ce jour triste│où pour nous ont pâli |
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Les cieux, les champs, les fleurs,│l'étoile, l'aube pure, |
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Et toutes les splendeurs│de la sombre nature, |
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Avec les trois enfants│qui nous restent, trésor |
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De courage et d'amour│que Dieu nous laisse encor, |
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Nous avons essuyé│des fortunes diverses, |
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Ce qu'on nomme malheur,│adversité, traverses, |
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Sans trembler, sans fléchir,│sans haïr les écueils, |
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Donnant aux deuils du cœur,│à l'absence, aux cercueils, |
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Aux souffrances dont saigne│ou l'âme ou la famille, |
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Aux êtres chers enfuis│ou morts, à notre fille, |
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Aux vieux parents repris│par un monde meilleur, |
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Nos pleurs, et le sourire│à toute autre douleur. |
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