| LIVRE CINQUIÈME |
| EN MARCHE |
| VIII |
| À Jules J. |
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Je dormais en effet, | et tu me réveillas. |
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Je te criai : « Salut ! | » et tu me dis : « Hélas ! » |
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Et cet instant fut doux, | et nous nous embrassâmes ; |
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Nous mêlâmes tes pleurs, | mon sourire et nos âmes. |
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Ces temps sont déjà loin ; | où donc alors roulait |
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Ma vie ? et ce destin | sévère qui me plaît, |
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Qu'est-ce donc qu'il faisait | de cette feuille morte |
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Que je suis, et qu'un vent | pousse, et qu'un vent remporte ? |
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J'habitais au milieu | des hauts pignons flamands ; |
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Tout le jour, dans l'azur, | sur les vieux toits fumants, |
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Je regardais voler | les grands nuages ivres ; |
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Tandis que je songeais, | le coude sur mes livres, |
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De moments en moments, | ce noir passant ailé, |
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Le temps, ce sourd tonnerre | à nos rumeurs mêlé, |
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D'où les heures s'en vont | en sombres étincelles, |
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Ébranlait sur mon front | le beffroi de Bruxelles. |
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Tout ce qui peut tenter | un cœur ambitieux |
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Était là, devant moi, | sur terre et dans les cieux ; |
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Sous mes yeux, dans l'austère | et gigantesque place, |
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J'avais les quatre points | cardinaux de l'espace, |
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Qui font songer à l'aigle, | à l'astre, au flot, au mont, |
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Et les quatre pavés | de l'échafaud d'Egmont. |
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Aujourd'hui, dans une île, | en butte aux eaux sans nombre, |
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Où l'on ne me voit plus, | tant j'y suis couvert d'ombre, |
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Au milieu de la vaste | aventure des flots, |
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Des rocs, des mers, brisant | barques et matelots, |
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Debout, échevelé | sur le cap ou le môle |
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Par le souffle qui sort | de la bouche du pôle, |
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Parmi les chocs, les bruits, | les naufrages profonds, |
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Morne histoire d'écueils, | de gouffres, de typhons, |
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Dont le vent est la plume | et la nuit le registre, |
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J'erre, et de l'horizon | je suis la voix sinistre. |
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Et voilà qu'à travers | ces brumes et ces eaux, |
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Tes volumes exquis | m'arrivent, blancs oiseaux, |
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M'apportant le rameau | qu'apportent les colombes |
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Aux arches, et le chant | que le cygne offre aux tombes, |
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Et jetant à mes rocs | tout l'éblouissement |
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De Paris glorieux | et de Paris charmant ! |
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Et je lis, et mon front | s'éclaire, et je savoure |
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Ton style, ta gaîté, | ta douleur, ta bravoure. |
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Merci, toi dont le cœur | aima, sentit, comprit ! |
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Merci, devin ! merci, | frère, poëte, esprit, |
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Qui viens chanter cet hymne | à côté de ma vie ! |
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Qui vois mon destin sombre | et qui n'as pas d'envie ! |
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Et qui dans cette épreuve | où je marche, portant |
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L'abandon à chaque heure | et l'ombre à chaque instant, |
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M'as vu boire le fiel | sans y mêler la haine ! |
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Tu changes en blancheur | la nuit de ma géhenne, |
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Et tu fais un autel | de lumière inondé |
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Du tas de pierres noir | dont on m'a lapidé. |
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Je ne suis rien ; je viens | et je m'en vais ; mais gloire |
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À ceux qui n'ont pas peur | des vaincus de l'histoire |
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Et des contagions | du malheur toujours fui ! |
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Gloire aux fermes penseurs | inclinés sur celui |
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Que le sort, geôlier triste, | au fond de l'exil pousse ! |
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Ils ressemblent à l'aube, | ils ont la force douce, |
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Ils sont grands ; leur esprit | parfois, avec un mot, |
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Dore en arc triomphal | la voûte du cachot ! |
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Le ciel s'est éclairci | sur mon île sonore, |
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Et ton livre en venant | a fait venir l'aurore ; |
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Seul aux bois avec toi, | je lis, et me souviens, |
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Et je songe, oubliant | les monts diluviens, |
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L'onde, et l'aigle de mer | qui plane sur mon aire ; |
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Et, pendant que je lis, | mon œil visionnaire, |
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À qui tout apparaît | comme dans un réveil, |
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Dans les ombres que font | les feuilles au soleil, |
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Sur tes pages où rit | l'idée, où vit la grâce, |
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Croit voir se dessiner | le pur profil d'Horace, |
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Comme si, se mirant | au livre où je te voi, |
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Ce doux songeur ravi | lisait derrière moi ! |
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Marine-Terrace,
décembre 1854.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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