| LIVRE CINQUIÈME |
| EN MARCHE |
| VIII |
| À Jules J. |
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Ces temps sont déjà loin ;│où donc alors roulait |
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Ma vie ? et ce destin│sévère qui me plaît, |
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Qu'est-ce donc qu'il faisait│de cette feuille morte |
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Que je suis, et qu'un vent│pousse, et qu'un vent remporte ? |
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b |
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J'habitais au milieu│des hauts pignons flamands ; |
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Tout le jour, dans l'azur,│sur les vieux toits fumants, |
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a |
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Je regardais voler│les grands nuages ivres ; |
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Tandis que je songeais,│le coude sur mes livres, |
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De moments en moments,│ce noir passant ailé, |
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Le temps, ce sourd tonnerre│à nos rumeurs mêlé, |
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D'où les heures s'en vont│en sombres étincelles, |
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Ébranlait sur mon front│le beffroi de Bruxelles. |
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Tout ce qui peut tenter│un cœur ambitieux |
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Était là, devant moi,│sur terre et dans les cieux ; |
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Sous mes yeux, dans l'austère│et gigantesque place, |
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J'avais les quatre points│cardinaux de l'espace, |
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Qui font songer à l'aigle,│à l'astre, au flot, au mont, |
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Et les quatre pavés│de l'échafaud d'Egmont. |
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Aujourd'hui, dans une île,│en butte aux eaux sans nombre, |
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Où l'on ne me voit plus,│tant j'y suis couvert d'ombre, |
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b |
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Au milieu de la vaste│aventure des flots, |
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Des rocs, des mers, brisant│barques et matelots, |
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Debout, échevelé│sur le cap ou le môle |
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Par le souffle qui sort│de la bouche du pôle, |
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Parmi les chocs, les bruits,│les naufrages profonds, |
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Morne histoire d'écueils,│de gouffres, de typhons, |
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a |
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Dont le vent est la plume│et la nuit le registre, |
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J'erre, et de l'horizon│je suis la voix sinistre. |
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b |
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Et voilà qu'à travers│ces brumes et ces eaux, |
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Tes volumes exquis│m'arrivent, blancs oiseaux, |
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M'apportant le rameau│qu'apportent les colombes |
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Aux arches, et le chant│que le cygne offre aux tombes, |
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b |
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Et jetant à mes rocs│tout l'éblouissement |
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De Paris glorieux│et de Paris charmant ! |
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Et je lis, et mon front│s'éclaire, et je savoure |
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Ton style, ta gaîté,│ta douleur, ta bravoure. |
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Merci, toi dont le cœur│aima, sentit, comprit ! |
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Merci, devin ! merci,│frère, poëte, esprit, |
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Qui viens chanter cet hymne│à côté de ma vie ! |
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Qui vois mon destin sombre│et qui n'as pas d'envie ! |
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Et qui dans cette épreuve│où je marche, portant |
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L'abandon à chaque heure│et l'ombre à chaque instant, |
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M'as vu boire le fiel│sans y mêler la haine ! |
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Tu changes en blancheur│la nuit de ma géhenne, |
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Et tu fais un autel│de lumière inondé |
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Du tas de pierres noir│dont on m'a lapidé. |
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Le ciel s'est éclairci│sur mon île sonore, |
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Et ton livre en venant│a fait venir l'aurore ; |
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Seul aux bois avec toi,│je lis, et me souviens, |
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Et je songe, oubliant│les monts diluviens, |
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L'onde, et l'aigle de mer│qui plane sur mon aire ; |
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Et, pendant que je lis,│mon œil visionnaire, |
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À qui tout apparaît│comme dans un réveil, |
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Dans les ombres que font│les feuilles au soleil, |
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Sur tes pages où rit│l'idée, où vit la grâce, |
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Croit voir se dessiner│le pur profil d'Horace, |
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b |
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Comme si, se mirant│au livre où je te voi, |
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Ce doux songeur ravi│lisait derrière moi ! |
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a |
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Marine-Terrace,
décembre 1854.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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