| LIVRE CINQUIÈME |
| EN MARCHE |
| VI |
| À vous qui êtes là |
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Vous, qui l'avez suivi | dans sa blême vallée, |
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Au bord de cette mer | d'écueils noirs constellée, |
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a |
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Sous la pâle nuée | éternelle qui sort |
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Des flots, de l'horizon, | de l'orage et du sort ; |
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b |
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Vous qui l'avez suivi | dans cette Thébaïde, |
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Sur cette grève nue, | aigre, isolée et vide, |
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Où l'on ne voit qu'espace | âpre et silencieux, |
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Solitude sur terre | et solitude aux cieux ; |
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b |
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Vous qui l'avez suivi | dans ce brouillard qu'épanche |
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a |
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Sur le roc, sur la vague | et sur l'écume blanche, |
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La profonde tempête | aux souffles inconnus, |
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Recevez, dans la nuit | où vous êtes venus, |
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O chers êtres ! cœurs vrais, | lierres de ses décombres, |
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La bénédiction | de tous ces déserts sombres ! |
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Ces désolations | vous aiment ; ces horreurs, |
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Ces brisants, cette mer | où les vents laboureurs |
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Tirent sans fin le soc | monstrueux des nuages, |
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Ces houles revenant | comme de grands rouages, |
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Vous aiment ; ces exils | sont joyeux de vous voir ; |
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Recevez la caresse | immense du lieu noir ! |
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b |
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O forçats de l'amour ! | ô compagnons, compagnes, |
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Qui l'aidez à traîner | son boulet dans ces bagnes, |
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O groupe indestructible | et fidèle entre tous |
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D'âmes et de bons cœurs | et d'esprits fiers et doux, |
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Mère, fille, et vous, fils, | vous ami, vous encore, |
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a |
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Recevez le soupir | du soir vague et sonore, |
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Recevez le sourire | et les pleurs du matin, |
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Recevez la chanson | des mers, l'adieu lointain |
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Du pauvre mât penché | parmi les lames brunes ! |
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Soyez les bienvenus | pour l'âpre fleur des dunes, |
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Et pour l'aigle qui fuit | les hommes importuns, |
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Âmes, et que les champs | vous rendent vos parfums, |
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Et que, votre clarté, | les astres vous la rendent ! |
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a |
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Et qu'en vous admirant, | les vastes flots demandent : |
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a |
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Qu'est-ce donc que ces cœurs | qui n'ont pas de reflux ! |
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b |
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O tendres survivants | de tout ce qui n'est plus ! |
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Rayonnements masquant | la grande éclipse à l'âme ! |
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Sourires éclairant, | comme une douce flamme, |
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L'abîme qui se fait, | hélas ! dans le songeur ! |
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Gaîtés saintes chassant | le souvenir rongeur ! |
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Quand le proscrit saignant | se tourne, âme meurtrie |
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a |
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Vers l'horizon, et crie | en pleurant : « La patrie ! » |
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La famille, mensonge | auguste, dit : « C'est moi ! » |
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Oh ! suivre hors du jour, | suivre hors de la loi, |
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Hors du monde, au delà | de la dernière porte, |
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L'être mystérieux | qu'un vent fatal emporte, |
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C'est beau. C'est beau de suivre | un exilé ! le jour |
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Où ce banni sortit | de France, plein d'amour |
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Et d'angoisse, au moment | de quitter cette mère, |
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Il s'arrêta longtemps | sur la limite amère ; |
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Il voyait, de sa course | à venir déjà las, |
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Que dans l'œil des passants | il n'était plus, hélas ! |
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Qu'une ombre, et qu'il allait | entrer au sourd royaume |
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Où l'homme qui s'en va | flotte et devient fantôme ; |
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Il disait aux ruisseaux : | « Retiendrez-vous mon nom, |
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Ruisseaux ?« Et les ruisseaux | coulaient en disant : « Non. » |
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Il disait aux oiseaux | de France : « Je vous quitte, |
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Doux oiseaux ; je m'en vais | aux lieux où l'on meurt vite, |
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Au noir pays d'exil | où le ciel est étroit ; |
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Vous viendrez, n'est-ce pas, | vous nicher dans mon toit ? » |
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Et les oiseaux fuyaient | au fond des brumes grises. |
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Il disait aux forêts : | « M'enverrez-vous vos brises ? » |
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Les arbres lui faisaient | des signes de refus. |
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Car le proscrit est seul ; | la foule aux pas confus |
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Ne comprend que plus tard, | d'un rayon éclairée, |
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Cet habitant du gouffre | et de l'ombre sacrée. |
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a |
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Marine-Terrace,
janvier 1855.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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