| LIVRE SIXIÈME |
| AU BORD DE L'INFINI |
| XVII |
| Dolor |
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Création ! figure | en deuil ! Isis austère ! |
6+6 |
a |
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Peut-être l'homme est-il | son trouble et son mystère ? |
6+6 |
a |
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Peut-être qu'elle nous craint tous, |
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b |
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Et qu'à l'heure où, ployés | sous notre loi mortelle, |
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c |
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Hagards et stupéfaits, | nous tremblons devant elle, |
6+6 |
c |
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Elle frissonne devant nous ! |
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b |
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Ne riez point. Souffrez | gravement. Soyons dignes, |
6+6 |
a |
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Corbeaux, hiboux, vautours, | de redevenir cygnes ! |
6+6 |
a |
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Courbons-nous sous l'obscure loi. |
8 |
b |
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Ne jetons pas le doute | aux flots comme une sonde. |
6+6 |
c |
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Marchons sans savoir où, | parlons sans qu'on réponde, |
6+6 |
c |
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Et pleurons sans savoir pourquoi. |
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b |
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Homme, n'exige pas | qu'on rompe le silence ; |
6+6 |
a |
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Dis-toi : Je suis puni. | Baisse la tête et pense. |
6+6 |
a |
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C'est assez de ce que tu vois. |
8 |
b |
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Une parole peut | sortir du puits farouche ; |
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c |
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Ne la demande pas. | Si l'abîme est la bouche, |
6+6 |
c |
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O Dieu, qu'est-ce donc que la voix ? |
8 |
b |
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Ne nous irritons pas. | Il n'est pas bon de faire, |
6+6 |
a |
| 20 |
Vers la clarté qui lui | au centre de la sphère, |
6+6 |
a |
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À travers les cieux transparents, |
8 |
b |
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Voler l'affront, les cris, | le rire et la satire, |
6+6 |
c |
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Et que le chandelier | à sept branches attire |
6+6 |
c |
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Tous ces noirs phalènes errants. |
8 |
b |
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| 25 |
Nais, grandis, rêve, souffre, | aime, vis, vieillis, tombe. |
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a |
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L'explication sainte | et calme est dans la tombe. |
6+6 |
a |
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O vivants ! ne blasphémons point. |
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b |
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Qu'importe à l'Incréé, | qui, soulevant ses voiles, |
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c |
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Nous offre le grand ciel, | les mondes, les étoiles, |
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c |
| 30 |
Qu'une ombre lui montre le poing ? |
8 |
b |
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Nous figurons-nous donc | qu'à l'heure où tout le prie, |
6+6 |
a |
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Pendant qu'il crée et vit, | pendant qu'il approprie |
6+6 |
a |
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À chaque astre une humanité, |
8 |
b |
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Nous pouvons de nos cris | troubler sa plénitude, |
6+6 |
c |
| 35 |
Cracher notre néant | jusqu'en sa solitude, |
6+6 |
c |
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Et lui gâter l'éternité ? |
8 |
b |
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Être ! quand dans l'éther | tu dessinas les formes, |
6+6 |
a |
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Partout où tu traças | les orbites énormes |
6+6 |
a |
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Des univers qui n'étaient pas, |
8 |
b |
| 40 |
Des soleils ont jailli, | fleurs de flamme, et sans nombre, |
6+6 |
c |
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Des trous qu'au firmament, | en s'y posant dans l'ombre, |
6+6 |
c |
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Fit la pointe de ton compas ! |
8 |
b |
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Qui sommes-nous ? La nuit, | la mort, l'oubli, personne. |
6+6 |
a |
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Il est. Cette splendeur | suffit pour qu'on frissonne. |
6+6 |
a |
| 45 |
C'est lui l'amour, c'est lui le feu. |
8 |
b |
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Quand les fleurs en avril | éclatent pêle-mêle, |
6+6 |
c |
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C'est lui. C'est lui qui gonfle, | ainsi qu'une mamelle, |
6+6 |
c |
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La rondeur de l'océan bleu. |
8 |
b |
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Le penseur cherche l'homme | et trouve de la cendre. |
6+6 |
a |
| 50 |
Il trouve l'orgueil froid, | le mal, l'amour à vendre, |
6+6 |
a |
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L'erreur, le sac d'or effronté, |
8 |
b |
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La haine et son couteau, | l'envie et son suaire, |
6+6 |
c |
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En mettant au hasard | la main dans l'ossuaire |
6+6 |
c |
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Que nous nommons humanité. |
8 |
b |
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| 55 |
Parce que nous souffrons, | noirs et sans rien connaître, |
6+6 |
a |
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Stupide, l'homme dit : | — Je ne veux pas de l'Être ! |
6+6 |
a |
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Je souffre ; donc, l'Être n'est pas ! — |
8 |
b |
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Tu n'admires que toi, | vil passant, dans ce monde ! |
6+6 |
c |
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Tu prends pour de l'argent, | ô ver, ta bave immonde |
6+6 |
c |
| 60 |
Marquant la place où tu rampas ! |
8 |
b |
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Notre nuit veut rayer | ce jour qui nous éclaire ; |
6+6 |
a |
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Nous crispons sur ce nom | nos doigts pleins de colère ; |
6+6 |
a |
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Rage d'enfant qui coûte cher ! |
8 |
b |
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Et nous nous figurons, | race imbécile et dure, |
6+6 |
c |
| 65 |
Que nous avons un peu | de Dieu dans notre ordure |
6+6 |
c |
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Entre notre ongle et notre chair ! |
8 |
b |
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Nier l'Être ! à quoi bon ? | L'ironie âpre et noire |
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a |
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Peut-elle se pencher | sur le gouffre et le boire, |
6+6 |
a |
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Comme elle boit son propre fiel ? |
8 |
b |
| 70 |
Quand notre orgueil le tait, | notre douleur le nomme. |
6+6 |
c |
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Le sarcasme peut-il, | en crevant l'œil à l'homme, |
6+6 |
c |
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Crever les étoiles au ciel ? |
8 |
b |
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Ah ! quand nous le frappons, | c'est pour nous qu'est la plaie. |
6+6 |
a |
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Pensons, croyons. Voit-on | l'océan qui bégaie, |
6+6 |
a |
| 75 |
Mordre avec rage son bâillon ? |
8 |
b |
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Adorons-le dans l'astre, | et la fleur, et la femme. |
6+6 |
c |
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O vivants, la pensée | est la pourpre de l'âme ; |
6+6 |
c |
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Le blasphème en est le haillon. |
8 |
b |
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Ne raillons pas. Nos cœurs | sont les pavés du temple, |
6+6 |
a |
| 80 |
Il nous regarde, lui | que l'infini contemple. |
6+6 |
a |
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Insensé qui nie et qui mord ! |
8 |
b |
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Dans un rire imprudent, | ne faisons pas, fils d'Ève, |
6+6 |
c |
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Apparaître nos dents | devant son œil qui rêve, |
6+6 |
c |
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Comme elles seront dans la mort. |
8 |
b |
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| 85 |
La femme nue, ayant | les hanches découvertes, |
6+6 |
a |
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Chair qui tente l'esprit, | rit sous les feuilles vertes ; |
6+6 |
a |
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N'allons pas rire à son côté. |
8 |
b |
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Ne chantons pas : — Jouir | est tout. Le ciel est vide, |
6+6 |
c |
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La nuit a peur, vous dis-je ! | elle devient livide |
6+6 |
c |
| 90 |
En contemplant l'immensité. |
8 |
b |
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O douleur ! clef des cieux ! | l'ironie est fumée. |
6+6 |
a |
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L'expiation rouvre | une porte fermée ; |
6+6 |
a |
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Les souffrances sont des faveurs. |
8 |
b |
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Regardons, au-dessus | des multitudes folles, |
6+6 |
c |
| 95 |
Monter vers les gibets | et vers les auréoles |
6+6 |
c |
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Les grands sacrifiés rêveurs. |
8 |
b |
|
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Monter, c'est s'immoler. | Toute cime est sévère. |
6+6 |
a |
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L'Olympe lentement | se transforme en Calvaire ; |
6+6 |
a |
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Partout le martyre est écrit ; |
8 |
b |
| 100 |
Une immense croix gît | dans notre nuit profonde ; |
6+6 |
c |
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Et nous voyons saigner | aux quatre coins du monde |
6+6 |
c |
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Les quatre clous de Jésus-Christ. |
8 |
b |
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Ah ! vivants, vous doutez ! | ah ! vous riez, squelettes ! |
6+6 |
a |
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Lorsque l'aube apparaît, | ceinte de bandelettes |
6+6 |
a |
| 105 |
D'or, d'émeraude et de carmin, |
8 |
b |
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Vous huez, vous prenez, | larves que le jour dore, |
6+6 |
c |
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Pour la jeter au front | céleste de l'aurore, |
6+6 |
c |
|
De la cendre dans votre main. |
8 |
b |
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Vous criez : — Tout est mal. | L'aigle vaut le reptile ; |
6+6 |
a |
| 110 |
Tout ce que nous voyons | n'est qu'une ombre inutile. |
6+6 |
a |
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La vie au néant nous vomit. |
8 |
b |
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Rien avant, rien après. | Le sage doute et raille. — |
6+6 |
c |
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Et, pendant ce temps-là, | le brin d'herbe tressaille, |
6+6 |
c |
|
L'aube pleure, et le vent gémit. |
8 |
b |
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| 115 |
Chaque fois qu'ici-bas | l'homme, en proie aux désastres, |
6+6 |
a |
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Rit, blasphème, et secoue, | en regardant les astres, |
6+6 |
a |
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Le sarcasme, ce vil lambeau, |
8 |
b |
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Les morts se dressent froids | au fond du caveau sombre, |
6+6 |
c |
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Et de leur doigt de spectre | écrivent — DIEU — dans l'ombre, |
6+6 |
c |
| 120 |
Sous la pierre de leur tombeau. |
8 |
b |
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|
Marine-Terrace,
3I mars 1854.
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