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O mort ! heure splendide ! | ô rayons mortuaires ! |
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Avez-vous quelquefois | soulevé des suaires ? |
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Et, pendant qu'on pleurait, | et qu'au chevet du lit, |
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Frères, amis, enfants, | la mère qui pâlit, |
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Éperdus, sanglotaient | dans le deuil qui les navre, |
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Avez-vous regardé | sourire le cadavre ? |
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Tout à l'heure il râlait, | se tordait, étouffait ; |
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Maintenant il rayonne. | Abîme ! qui donc fait |
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Cette lueur qu'a l'homme | en entrant dans les ombres ? |
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Qu'est-ce que le sépulcre ? | et d'où vient, penseurs sombres, |
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Cette sérénité | formidable des morts ? |
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C'est que le secret s'ouvre | et que l'être est dehors ; |
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C'est que l'âme — qui voit, | puis brille, puis flamboie, — |
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Rit, et que le corps même | a sa terrible joie. |
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La chair se dit : — Je vais | être terre, et germer, |
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Et fleurir comme sève, | et, comme fleur, aimer ! |
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Je vais me rajeunir | dans la jeunesse énorme |
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Du buisson, de l'eau vive, | et du chêne, et de l'orme, |
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Et me répandre aux lacs, | aux flots, aux monts, aux prés, |
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Aux rochers, aux splendeurs | des grands couchants pourprés, |
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Aux ravins, aux halliers, | aux brises de la nue, |
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Aux murmures profonds | de la vie inconnue ! |
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Je vais être oiseau, vent, | cri des eaux, bruit des cieux, |
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Et palpitation | du tout prodigieux ! — |
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Tous ces atomes las, | dont l'homme était le maître, |
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Sont joyeux d'être mis | en liberté dans l'être, |
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De vivre, et de rentrer | au gouffre qui leur plaît. |
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L'haleine, que la fièvre | aigrissait et brûlait, |
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Va devenir parfum, | et la voix harmonie ; |
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Le sang va retourner | à la veine infinie, |
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Et couler, ruisseau clair, | aux champs où le bœuf roux |
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Mugit le soir avec | l'herbe jusqu'aux genoux ; |
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Les os ont déjà pris | la majesté des marbres ; |
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La chevelure sent | le grand frisson des arbres, |
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Et songe aux cerfs errants, | au lierre, aux nids chantants |
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Qui vont l'emplir du souffle | adoré du printemps. |
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Et voyez le regard, | qu'une ombre étrange voile, |
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Et qui, mystérieux, | semble un lever d'étoile ! |
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