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L'Océan resplendit | sous sa vaste nuée. |
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L'onde, de son combat | sans fin exténuée, |
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S'assoupit, et, laissant | l'écueil se reposer, |
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Fait de toute la rive | un immense baiser. |
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On dirait qu'en tous lieux, | en même temps, la vie |
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Dissout le mal, le deuil, | l'hiver, la nuit, l'envie, |
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Et que le mort couché | dit au vivant debout : |
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Aime ! et qu'une âme obscure, | épanouie en tout, |
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Avance doucement | sa bouche vers nos lèvres. |
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L'être, éteignant dans l'ombre | et l'extase ses fièvres, |
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Ouvrant ses flancs, ses seins, | ses yeux, ses cœurs épars, |
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Dans ses pores profonds | reçoit de toutes parts |
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La pénétration | de la sève sacrée. |
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La grande paix d'en haut | vient comme une marée. |
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Le brin d'herbe palpite | aux fentes du pavé ; |
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Et l'âme a chaud. On sent | que le nid est couvé. |
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L'infini semble plein | d'un frisson de feuillée. |
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On croit être à cette heure | où la terre éveillée |
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Entend le bruit que fait | l'ouverture du jour, |
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Le premier pas du vent, | du travail, de l'amour, |
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De l'homme, et le verrou | de la porte sonore, |
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Et le hennissement | du blanc cheval aurore. |
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Le moineau d'un coup d'aile, | ainsi qu'un fol esprit, |
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Vient taquiner le flot | monstrueux qui sourit ; |
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L'air joue avec la mouche | et l'écume avec l'aigle ; |
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Le grave laboureur | fait ses sillons et règle |
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La page où s'écrira | le poëme des blés ; |
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Des pêcheurs sont là-bas | sous un pampre attablés ; |
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L'horizon semble un rêve | éblouissant où nage |
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L'écaille de la mer, | la plume du nuage, |
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Car l'Océan est hydre | et le nuage oiseau. |
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Une lueur, rayon | vague, part du berceau |
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Qu'une femme balance | au seuil d'une chaumière, |
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Dore les champs, les fleurs, | l'onde et devient lumière |
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En touchant un tombeau | qui dort près du clocher. |
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Le jour plonge au plus noir | du gouffre, et va chercher |
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L'ombre, et la baise au front | sous l'eau sombre et hagarde. |
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Tout est doux, calme, heureux, | apaisé ; Dieu regarde. |
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