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Parce qu'on a porté | du pain, du linge blanc, |
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À quelque humble logis | sous les combles tremblant |
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Comme le nid parmi | les feuilles inquiètes ; |
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Parce qu'on a jeté | ses restes et ses miettes |
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b |
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Au petit enfant maigre, | au vieillard pâlissant, |
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Au pauvre qui contient | l'éternel tout-puissant ; |
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Parce qu'on a laissé | Dieu manger sous sa table, |
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On se croit vertueux, | on se croit charitable ! |
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On dit : « Je suis parfait ! | louez-moi ; me voilà ! » |
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a |
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Et, tout en blâmant Dieu | de ceci, de cela, |
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a |
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De ce qu'il pleut, du mal | dont on le dit la cause, |
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b |
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Du chaud, du froid, on fait | sa propre apothéose. |
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Le riche qui, gorgé, | repu, fier, paresseux, |
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a |
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Laisse un peu d'or rouler | de son palais sur ceux |
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Que le noir janvier glace | et que la faim harcèle, |
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b |
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Ce riche-là, qui brille | et donne une parcelle |
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b |
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De ce qu'il a de trop | à qui n'a pas assez, |
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a |
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Et qui, pour quelques sous | du pauvre ramassés, |
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S'admire et ferme l'œil | sur sa propre misère, |
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S'il a le superflu, | n'a pas le nécessaire : |
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b |
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La justice ; et le loup | rit dans l'ombre en marchant |
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a |
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De voir qu'il se croit bon | pour n'être pas méchant. |
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Nous bons ! nous fraternels ! | ô fange et pourriture ! |
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Mais tournez donc vos yeux | vers la mère nature ! |
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b |
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Que sommes-nous, cœurs froids | où l'égoïsme bout, |
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a |
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Auprès de la bonté | suprême éparse en tout ? |
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Toutes nos actions | ne valent pas la rose. |
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Dès que nous avons fait | par hasard quelque chose, |
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b |
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Nous nous vantons, hélas ! | vains souffles qui fuyons ! |
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a |
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Dieu donne l'aube au ciel | sans compter les rayons, |
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a |
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Et la rosée aux fleurs | sans mesurer les gouttes ; |
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b |
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Nous sommes le néant ; | nos vertus tiendraient toutes |
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Dans le creux de la pierre | où vient boire l'oiseau. |
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a |
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L'homme est l'orgueil du cèdre | emplissant le roseau. |
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a |
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Le meilleur n'est pas bon | vraiment, tant l'homme est frêle |
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b |
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Et tant notre fumée | à nos vertus se mêle ! |
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b |
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Le bienfait par nos mains | pompeusement jeté |
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a |
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S'évapore aussitôt | dans notre vanité ; |
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a |
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Même en le prodiguant | aux pauvres d'un air tendre, |
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b |
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Nous avons tant d'orgueil | que notre or devient cendre ; |
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b |
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Le bien que nous faisons | est spectre comme nous. |
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a |
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L'Incréé, seul vivant, | seul terrible et seul doux, |
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Qui juge, aime, pardonne, | engendre, construit, fonde, |
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Voit nos hauteurs avec | une pitié profonde. |
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b |
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Ah ! rapides passants ! | ne comptons pas sur nous, |
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a |
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Comptons sur lui. Pensons | et vivons à genoux ; |
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Tâchons d'être sagesse, | humilité, lumière ; |
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Ne faisons point un pas | qui n'aille à la prière ; |
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b |
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Car nos perfections | rayonneront bien peu |
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a |
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Après la mort, devant | l'étoile et le ciel bleu. |
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a |
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Dieu seul peut nous sauver. | C'est un rêve de croire |
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b |
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Que nos lueurs d'en bas | sont là-haut de la gloire ; |
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b |
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Si lumineux qu'il ait | paru dans notre horreur, |
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a |
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Si doux qu'il ait été | pour nos cœurs pleins d'erreur, |
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a |
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Quoi qu'il ait fait, celui | que sur la terre on nomme |
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b |
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Juste, excellent, pur, sage | et grand, là-haut est l'homme, |
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b |
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C'est-à-dire la nuit | en présence du jour ; |
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Son amour semble haine | auprès du grand amour ; |
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Et toutes ses splendeurs, | poussant des cris funèbres, |
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Disent en voyant Dieu : | Nous sommes les ténèbres ! |
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b |
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Dieu, c'est le seul azur | dont le monde ait besoin. |
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a |
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L'abîme en en parlant | prend l'atome à témoin. |
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Dieu seul est grand ! c'est là | le psaume du brin d'herbe ; |
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b |
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Dieu seul est vrai ! c'est là | l'hymne du flot superbe ; |
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b |
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Dieu seul est bon ! c'est là | le murmure des vents ; |
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a |
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Ah ! ne vous faites pas | d'illusions, vivants ! |
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a |
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Et d'où sortez-vous donc, | pour croire que vous êtes |
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b |
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Meilleurs que Dieu, qui met | les astres sur vos têtes, |
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b |
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Et qui vous éblouit, | à l'heure du réveil, |
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a |
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De ce prodigieux | sourire, le soleil ! |
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a |
