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Je dis à mon chien noir : | « Viens, Ponto, viens-nous-en ! » |
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Et je vais dans les bois, | mis comme un paysan ; |
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Je vais dans les grands bois, | lisant dans les vieux livres. |
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L'hiver, quand la ramée | est un écrin de givres, |
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Ou l'été, quand tout rit, | même l'aurore en pleurs, |
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Quand toute l'herbe n'est | qu'un triomphe de fleurs, |
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Je prends Froissart, Montluc, | Tacite, quelque histoire, |
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Et je marche, effaré | des crimes de la gloire. |
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Hélas ! l'horreur partout, | même chez les meilleurs ! |
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Toujours l'homme en sa nuit | trahi par ses veilleurs ! |
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Toutes les grandes mains, | hélas ! de sang rougies ! |
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Alexandre ivre et fou, | César perdu d'orgies, |
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Et, le poing sur Didier, | le pied sur Vitikind, |
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Charlemagne souvent | semblable à Charles-Quint ; |
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Caton de chair humaine | engraissant la murène ; |
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Titus crucifiant | Jérusalem ; Turenne, |
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Héros, comme Bayard | et comme Catinat, |
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À Nordlingue, bandit | dans le Palatinat ; |
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Le duel de Jarnac, | le duel de Carrouge ; |
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Louis Neuf tenaillant | les langues d'un fer rouge ; |
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Cromwell trompant Milton, | Calvin brûlant Servet. |
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Que de spectres, ô gloire ! | autour de ton chevet ! |
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O triste humanité, | je fuis dans la nature ! |
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Et, pendant que je dis : | « Tout est leurre, imposture, |
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« Mensonge, iniquité, | mal de splendeur vêtu ! » |
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Mon chien Ponto me suit. | Le chien, c'est la vertu |
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Qui, ne pouvant se faire | homme, s'est faite bête. |
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Et Ponto me regarde | avec son œil honnête. |
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