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Elle avait pris ce pli│dans son âge enfantin |
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De venir dans ma chambre│un peu chaque matin ; |
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Je l'attendais ainsi│qu'un rayon qu'on espère ; |
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Elle entrait et disait :│« Bonjour, mon petit père ; » |
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Prenait ma plume, ouvrait│mes livres, s'asseyait |
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Sur mon lit, dérangeait│mes papiers, et riait, |
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Puis soudain s'en allait│comme un oiseau qui passe. |
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Alors, je reprenais,│la tête un peu moins lasse, |
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Mon œuvre interrompue,│et, tout en écrivant, |
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Parmi mes manuscrits│je rencontrais souvent |
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Quelque arabesque folle│et qu'elle avait tracée, |
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Et mainte page blanche│entre ses mains froissée |
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Où, je ne sais comment,│venaient mes plus doux vers |
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Elle aimait Dieu, les fleurs,│les astres, les prés verts, |
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Et c'était un esprit│avant d'être une femme. |
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Son regard reflétait│la clarté de son âme. |
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Elle me consultait│sur tout à tous moments. |
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Oh ! que de soirs d'hiver│radieux et charmants, |
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Passés à raisonner│langue, histoire et grammaire, |
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Mes quatre enfants groupés│sur mes genoux, leur mère |
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Tout près, quelques amis│causant au coin du feu ! |
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J'appelais cette vie│être content de peu ! |
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Et dire qu'elle est morte !│hélas ! que Dieu m'assiste ! |
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Je n'étais jamais gai│quand je la sentais triste ; |
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J'étais morne au milieu│du bal le plus joyeux |
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Si j'avais, en partant,│vu quelque ombre en ses yeux. |
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