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Le charnier, le gibet,⎟ le ruisseau, le lavoir, |
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Les vieux parfums rancis⎟ dans les fioles persanes, |
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Le lavabo vidé⎟ des pâles courtisanes, |
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L'eau lustrale épandue⎟ aux pieds des dieux menteurs, |
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Le sang des confesseurs⎟ et des gladiateurs, |
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Les meurtres, les festins,⎟ les luxures hardies, |
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Le chaudron renversé⎟ des noires Canidies, |
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Ce que Trimalcion⎟ vomit sur le chemin, |
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Tous les vices de Rome,⎟ égout du genre humain, |
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Suintent, comme en un crible,⎟ à travers cette voûte, |
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Et l'immonde univers⎟ y filtre goutte à goutte. |
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Là-haut, on vit, on teint⎟ ses lèvres de carmin, |
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On a le lierre au front⎟ et la coupe à la main, |
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Le peuple sous les fleurs⎟ cache sa plaie impure |
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Et chante ; et c'est ici⎟ que l'ulcère suppure. |
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Ceci, c'est le cloaque,⎟ effrayant, vil, glacé. |
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Et Rome tout entière⎟ avec tout son passé, |
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Joyeuse, souveraine,⎟ esclave, criminelle, |
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Dans ce marais sans fond⎟ croupit, fange éternelle. |
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C'est le noir rendez-vous⎟ de l'immense néant ; |
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Toute ordure aboutit⎟ à ce gouffre béant, |
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La vieille au chef branlant,⎟ qui gronde et qui soupire, |
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Y vide son panier,⎟ et le monde, l'empire. |
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L'horreur emplit cet antre,⎟ infâme vision. |
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Toute l'impureté⎟ de la création |
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Tombe et vient échouer⎟ sur cette sombre rive. |
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Au fond, on entrevoit,⎟ dans une ombre où n'arrive |
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Pas un reflet de jour,⎟ pas un souffle de vent, |
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Quelque chose d'affreux⎟ qui fut jadis vivant, |
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Des mâchoires, des yeux,⎟ des ventres, des entrailles, |
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Des carcasses qui font⎟ des taches aux murailles ; |
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On approche, et longtemps⎟ on reste l'œil fixé |
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Sur ce tas monstrueux,⎟ dans la bourbe enfoncé, |
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Jeté là par un trou⎟ redouté des ivrognes, |
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Sans pouvoir distinguer⎟ si ces mornes charognes |
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Ont une forme encor⎟ visible en leurs débris, |
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Et sont des chiens crevés⎟ ou des Césars pourris. |
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