| LIVRE VI |
| LA STABILITÉ EST ASSURÉE |
| XVI |
| APPLAUDISSEMENT |
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Ô grande nation, | vous avez à cette heure, |
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Tandis qu'en bas dans l'ombre | on souffre, on râle, on pleure, |
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Un empire qui fait | sonner ses étriers, |
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Les éblouissements | des panaches guerriers, |
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Une cour où pourrait | trôner le roi de Thune, |
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Une Bourse où l'on peut | faire en huit jours fortune, |
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Des rosières jetant | aux soldats leurs bouquets ; |
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Vous avez des abbés, | des juges, des laquais, |
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Dansant sur des sacs d'or | une danse macabre, |
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La banque à deux genoux | qui harangue le sabre, |
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Des boulets qu'on empile | au fond des arsenaux, |
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Un Sénat, les sermons | remplaçant les journaux, |
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Des maréchaux dorés | sur toutes les coutures, |
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Un Paris qu'on refait | tout à neuf, des voitures |
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À huit chevaux, entrant | dans le Louvre à grand bruit, |
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Des fêtes tout le jour, | des bals toute la nuit, |
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Des lampions, des jeux, | des spectacles ; en somme, |
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Tu t'es prostituée | à ce misérable homme ! |
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Tout ce que tu conquis | est tombé de tes mains ; |
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On dit les vieux Français | comme les vieux Romains, |
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Et leur nom fait songer | leurs fils rouges de honte ; |
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Le monde aimait ta gloire | et t'en demande compte, |
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Car il se réveillait | au bruit de ton clairon. |
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Tu contemples d'un œil | abruti ton Néron |
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Qu'entourent les Romieux | déguisés en Sénèques, |
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Tu te complais à voir | brailler ce tas d'évêque |
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Qui, sous la croix où pend | le Dieu de Bethléem, |
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Entonnent leur Salvum | fac imperatorem. |
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(Au fait, faquin devait | se trouver dans la phrase.) |
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Ton âme est comme un chien | sous le pied qui l'écrase ; |
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Ton fier quatre-vingt-neuf | reçoit des coups de fouet |
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D'un gueux qu'hier encor | l'Europe bafouait ; |
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Tes propres souvenirs, | folle, tu les lapides. |
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La Marseillaise est morte | à tes lèvres stupides. |
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Ton Champ-de-Mars subit | ces vainqueurs répugnants, |
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Ces Maupas, ces Fortouls, | ces Bertrands, ces Magnans, |
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Tous ces tueurs portant | le tricorne en équerre, |
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Et Korte, et Carrelet, | et Canrobert Macaire. |
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Tu n'es plus rien ; c'est dit, | c'est fait, c'est établi. |
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Tu ne sais même plus, | dans ce lugubre oubli, |
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Quelle est la nation | qui brisa la Bastille. |
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On te voit le dimanche | aller à la Courtille, |
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Riant, sautant, buvant, | sans un instinct moral, |
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Comme une drôlesse ivre | au bras d'un caporal |
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Des soufflets qu'il te donne | on ne sait plus le nombre. |
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Et, tout en revenant | sur ce boulevard sombre |
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Où le meurtre a rempli | tant de noirs corbillards, |
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Où bourgeois et passants, | femmes, enfants, vieillards, |
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Tombèrent effarés | d'une attaque soudaine, |
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Tu chantes Turlurette | et la Faridondaine ! |
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C'est bien, descends encore | et je m'en réjouis, |
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Car ceci nous promet | des retours inouïs, |
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Car, France, c'est ta loi | de ressaisir l'espace, |
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Car tu seras bien grande | ayant été si basse ! |
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L'avenir a besoin | d'un gigantesque effort. |
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Va, traîne l'affreux char | d'un satrape ivre mort, |
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Toi, qui de la victoire | as conduit les quadriges. |
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J'applaudis. Te voilà | condamnée aux prodiges. |
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Le monde, au jour marqué, | te verra brusquement |
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Égaler la revanche | à l'avilissement, |
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Ô Patrie, et sortir, | changeant soudain de forme, |
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Par un immense éclat | de cet opprobre énorme ! |
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Oui, nous verrons, ainsi | va le progrès humain, |
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De ce vil aujourd'hui | naître un fier lendemain, |
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Et tu rachèteras, | ô prêtresse, ô guerrière, |
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Par cent pas en avant | chaque pas en arrière ! |
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Donc recule et descends ! | tombe, ceci me plaît ! |
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Flatte le pied du maître | et le pied du valet ! |
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Plus bas ! baise Troplong ! | plus bas ! lèche Baroche ! |
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Descends, car le jour vient, | descends, car l'heure approche, |
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Car tu vas t'élancer, | ô grand peuple courbé, |
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Et, comme le jaguar | dans un piège tombé, |
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Tu donnes pour mesure, | en tes ardentes luttes, |
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À la hauteur des bonds | la profondeur des chutes ! |
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Oui, je me réjouis ; | oui, j'ai la foi ; je sais |
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Qu'il faudra bien qu'enfin | tu dises : c'est assez ! |
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Tout passe à travers toi | comme à travers le crible, |
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Mais tu t'éveilleras | bientôt, pâle et terrible, |
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Peuple, et tu deviendras | superbe tout à coup. |
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De cet empire abject, | bourbier, cloaque, égout, |
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Tu sortiras splendide, | et ton aile profonde |
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En secouant la fange | éblouira le monde ! |
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Et les couronnes d'or | fondront au front des rois, |
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Et le pape, arrachant | sa tiare et sa croix, |
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Tremblant, se cachera | comme un loup sous sa chaire, |
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Et la Thémis aux bras | sanglants, cette bouchère, |
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S'enfuira vers la nuit, | vieux monstre épouvanté, |
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Et tous les yeux humains | s'empliront de clarté, |
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Et l'on battra des mains | de l'un à l'autre pôle, |
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Et tous les opprimés, | redressant leur épaule, |
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Se sentiront vainqueurs, | délivrés et vivants, |
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Rien qu'à te voir jeter | ta honte aux quatre vents ! |
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Jersey.
Septembre 1853.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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