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Vicomte de Foucault, | lorsque vous empoignâtes |
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L'éloquent Manuel | de vos mains auvergnates, |
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Comme l'Océan bout | quand tressaille l'Etna, |
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Le peuple tout entier | s'émut et frissonna ; |
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On vit, sombre lueur, | poindre mil-huit-cent-trente ; |
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L'antique royauté, | fière et récalcitrante, |
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Chancela sur son trône, | et dans ce noir moment |
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On sentit commencer | ce vaste écroulement ; |
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Et ces rois, qu'on punit | d'oser toucher un homme, |
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Étaient grands, et mêlés | à notre histoire, en somme ; |
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Ils avaient derrière eux | des siècles éblouis, |
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Henri quatre et Coutras, | Damiette et Saint Louis. |
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Aujourd'hui, dans Paris, | un prince de la pègre, |
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Un pied plat, copiant | Faustin, singe d'un nègre, |
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Plus faux qu'Ali Pacha, | plus cruel que Rosas, |
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Fourre en prison la loi, | met la gloire à Mazas, |
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Chasse l'honneur, le droit, | les probités punies, |
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Orateurs, généraux, | représentants, génies, |
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Les meilleurs serviteurs | du siècle et de l'État, |
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Et c'est tout ! et le peuple, | après cet attentat, |
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Souffleté mille fois | sur ces faces illustres, |
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Va voir de l'Élysée | étinceler les lustres, |
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Ne sent rien sur sa joue | et contemple César ! |
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Lui, souverain, il suit | en esclave le char ! |
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Il regarde danser | dans le Louvre les maîtres, |
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Ces immondes faisant | vis-à-vis à ces traîtres, |
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La fraude en grand habit, | le meurtre en apparat, |
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Et le ventre Berger | près du ventre Murat ! |
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On dit : — Vivons ! adieu | grandeur gloire, espérance ! |
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Comme si, dans ce monde, | un peuple appelé France |
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Alors qu'il n'est plus libre, | était encor vivant ! |
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On boit, on mange, on dort, | on achète et l'on vend, |
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Et l'on vote, en riant | des doubles fonds de l'urne ; |
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Et pendant ce temps-là, | ce gredin taciturne, |
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Ce chacal à sang froid, | ce corse hollandais, |
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Étale, front d'airain, | son crime sous le dais, |
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Gorge d'or et de vin | sa bande scélérate, |
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S'accoude sur la nappe, | et cuvant, noir pirate, |
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Son guet-apens français, | son guet-apens romain, |
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Mâche son cure-dent | taché de sang humain ! |
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