| LIVRE PREMIER |
| LA SOCIÉTÉ EST SAUVÉE |
| VII |
| AD MAJOREM DEI GLORIAM |
« Vraiment, notre siècle est
étrangement délicat.
S'imagine-t-il donc que la cendre
des bûchers soit totalement
éteinte ? qu'il n'en soit pas
resté le plus petit tison pour
allumer une seule torche ?
Les insensés ! en nous
appelant jésuites, ils croient nous
couvrir d'opprobre ! Mais
ces jésuites leur réservent la
censure, un bâillon et du feu…
Et, un jour, ils seront
les maîtres de leurs maîtres.»
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Le Père Roothaan, général des jésuites,
à la conférence de Chiéri.
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Ils ont dit : « Nous serons | les vainqueurs et les maîtres. |
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Soldats par la tactique | et par la robe prêtres, |
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Nous détruirons progrès, | lois, vertus, droits, talents. |
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Nous nous ferons un fort | avec tous ces décombres, |
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Et pour nous y garder, | comme des dogues sombres, |
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Nous démusèlerons | les préjugés hurlants. |
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« — Oui l'échafaud est bon ; | la guerre est nécessaire ; |
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Acceptez l'ignorance, | acceptez la misère ; |
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L'enfer attend l'orgueil | du tribun triomphant ; |
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L'homme parvient à l'ange | en passant par la buse. — |
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Notre gouvernement | fait de force et de ruse |
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Bâillonnera le père, | abrutira l'enfant. |
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« Notre parole, hostile | au siècle qui s'écoule, |
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Tombera de la chaire | en flocons sur la foule ; |
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Elle refroidira | les cœurs irrésolus, |
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Y glacera tout germe | utile ou salutaire, |
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Et puis elle y fondra | comme la neige à terre, |
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Et qui la cherchera | ne la trouvera plus. |
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« Seulement un froid sombre | aura saisi les âmes ; |
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Seulement nous aurons | tué toutes les flammes ; |
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Et si quelqu'un leur crie, | à ces Français d'alors : |
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Sauvez la liberté | pour qui luttaient vos pères ! |
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Ils riront, ces Français | sortis de nos repaires, |
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De la liberté morte | et de leurs pères morts. |
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« Prêtres, nous écrirons | sur un drapeau qui brille : |
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— Ordre, Religion, | Propriété, Famille. — |
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Et si quelque bandit, | corse, juif ou païen, |
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Vient nous aider avec | le parjure à la bouche, |
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Le sabre aux dents, la torche | au poing, sanglant, farouche, |
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Volant et massacrant, | nous lui dirons : c'est bien ! |
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« Vainqueurs, fortifiés | aux lieux inabordables, |
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Nous vivrons arrogants, | vénérés, formidables. |
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Que nous importe au fond | Christ, Mahomet, Mithra ! |
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Régner est notre but, | notre moyen proscrire. |
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Si jamais ici-bas | on entend notre rire, |
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Le fond obscur du cœur | de l'homme tremblera. |
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« Nous garrotterons l'âme | au fond d'une caverne. |
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Nations, l'idéal | du peuple qu'on gouverne |
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C'est le moine d'Espagne | ou le fellah du Nil, |
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À bas l'esprit ! à bas | le droit ! vive l'épée ! |
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Qu'est-ce que la pensée ? | une chienne échappée. |
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Mettons Jean-Jacque au bagne | et Voltaire au chenil. |
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« Si l'esprit se débat, | toujours nous l'étouffâmes. |
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Nous parlerons tout bas | à l'oreille des femmes. |
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Nous aurons les pontons, | l'Afrique, le Spielberg. |
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Les vieux bûchers sont morts, | nous les ferons revivre ; |
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N'y pouvant jeter l'homme, | on y jette le livre : |
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À défaut de Jean Huss, | nous brûlons Guttemberg. |
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« Et quant à la raison, | qui prétend juger Rome, |
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Flambeau qu'allume Dieu | sous le crâne de l'homme, |
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Dont s'éclairait Socrate | et qui guidait Jésus, |
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Nous, pareils au voleur | qui se glisse et qui rampe, |
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Et commence en entrant | par éteindre la lampe, |
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En arrière et furtifs, | nous soufflerons dessus. |
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« Alors dans l'âme humaine | obscurité profonde. |
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Sur le néant des cœurs | le vrai pouvoir se fonde. |
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Tout ce que nous voudrons, | nous le ferons sans bruit. |
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Pas un souffle de voix, | pas un battement d'aile |
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Ne remuera dans l'ombre, | et notre citadelle |
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Sera comme une tour | plus noire que la nuit. |
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« Nous régnerons. La tourbe | obéit comme l'onde. |
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Nous serons tout-puissants, | nous régirons le monde ; |
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Nous posséderons tout : | force, gloire et bonheur ; |
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Et nous ne craindrons rien, | n'ayant ni foi ni règles… — » |
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— Quand vous habiteriez | la montagne des aigles, |
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Je vous arracherais | de là, dit le Seigneur ! |
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Jersey.
Novembre 1852.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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