LIVRE IV |
LA RELIGION EST GLORIFIÉE |
IV |
À DES JOURNALISTES DE ROBE COURTE |
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Parce que, jargonnant⎟ vêpres, jeûne et vigile, |
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Exploitant Dieu qui rêve⎟ au fond du firmament, |
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Vous avez, au milieu⎟ du divin évangile, |
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Ouvert boutique effrontément ; |
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Parce que vous feriez⎟ prendre à Jésus la verge, |
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Cyniques brocanteurs⎟ sortis on ne sait d'où ; |
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Parce que vous allez⎟ vendant la sainte Vierge |
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Dix sous avec miracle⎟ et sans miracle un sou ; |
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Parce que vous contez⎟ d'effroyables sornettes |
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Qui font des temples saints⎟ trembler les vieux piliers, |
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Parce que votre style⎟ éblouit les lunettes |
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Des duègnes et des marguilliers ; |
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Parce que la soutane⎟ est sous vos redingotes, |
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Parce que vous sentez⎟ la crasse et non l'œillet, |
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Parce que vous bâclez⎟ un journal de bigotes |
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Pensé par Escobar,⎟ écrit par Patouillet ; |
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Parce qu'en balayant⎟ leurs portes, les concierges |
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Poussent dans le ruisseau⎟ ce pamphlet méprisé ; |
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Parce que vous mêlez⎟ à la cire des cierges |
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Votre affreux suif vert-de-grisé ; |
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Parce qu'à vous tout seuls⎟ vous faites une espèce ; |
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Parce qu'enfin, blanchis⎟ dehors et noirs dedans, |
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Criant mea-culpa,⎟ battant la grosse caisse, |
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La boue au cœur, la larme⎟ à l'œil, le fifre aux dents, |
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Pour attirer les sots⎟ qui donnent tête-bêche |
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Dans tous les vils panneaux⎟ du mensonge immortel, |
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Vous avez adossé⎟ le tréteau de Bobêche |
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Aux saintes pierres de l'autel, |
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Vous vous croyez le droit,⎟ trempant dans l'eau bénite |
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Cette griffe qui sort⎟ de votre abject pourpoint, |
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De dire : je suis saint,⎟ ange, vierge et jésuite, |
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J'insulte les passants⎟ et je ne me bats point ! |
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Ô pieds plats ! votre plume⎟ au fond de vos masures |
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Griffonne, va, vient, court,⎟ boit l'encre, rend du fiel, |
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Bave, égratigne et crache ;⎟ et ses éclaboussures |
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Font des taches jusques au ciel ! |
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Votre immonde journal⎟ est une charretée |
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De masques déguisés⎟ en prédicants camus, |
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Qui passent en prêchant⎟ la cohue ameutée |
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Et qui parlent argot⎟ entre deux oremus. |
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Vous insultez l'esprit,⎟ l'écrivain dans ses veilles, |
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Et le penseur rêvant⎟ sur les libres sommets ; |
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Et quand on va chez vous⎟ pour chercher vos oreilles, |
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Vos oreilles n'y sont jamais. |
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Après avoir lancé⎟ l'affront et le mensonge, |
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Vous fuyez, vous courez,⎟ vous échappez aux yeux. |
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Chacun a ses instincts,⎟ et s'enfonce et se plonge, |
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Le hibou dans les trous⎟ et l'aigle dans les cieux ! |
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Vous, où vous cachez-vous ?⎟ dans quel hideux repaire ? |
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O Dieu ! l'ombre où l'on sent⎟ tous les crimes passer |
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S'y fait autour de vous⎟ plus noire et la vipère |
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S'y glisse et vient vous y baiser. |
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Là vous pouvez, dragons⎟ qui rampez sous les presses, |
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Vous vautrer dans la fange⎟ où vous jettent vos goûts. |
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Le sort qui dans vos cœurs⎟ mit toutes les bassesses |
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Doit faire en vos taudis⎟ passer tous les égouts. |
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Bateleurs de l'autel,⎟ voilà quels sont vos rôles. |
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Et quand un galant homme⎟ à de tels compagnons |
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Fait cet immense honneur⎟ de leur dire : mes drôles, |
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Je suis votre homme ; dégainons ! |
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— Un duel ! nous ! des chrétiens !⎟ jamais ! — et ces crapules |
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Font des signes de croix⎟ et jurent par les saints. |
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Lâches gueux, leur terreur⎟ se déguise en scrupules, |
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Et ces empoisonneurs⎟ ont peur d'être assassins. |
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Bien, écoutez : la trique⎟ est là, fraîche coupée. |
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On vous fera cogner⎟ le pavé du menton ; |
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Car sachez-le, coquins,⎟ on n'esquive l'épée |
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Que pour rencontrer le bâton. |
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Vous conquîtes la Seine⎟ et le Rhin et le Tage. |
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L'esprit humain rogné⎟ subit votre compas. |
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Sur les publicains juifs⎟ vous avez l'avantage, |
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Maudits ! Judas est mort,⎟ Tartuffe ne meurt pas. |
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Iago n'est qu'un fat⎟ près de votre Basile. |
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La Bible en vos greniers⎟ pourrit mangée aux vers. |
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Le jour où le mensonge⎟ aurait besoin d'asile, |
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Vos cœurs sont là, tout grands ouverts. |
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Vous insultez le juste⎟ abreuvé d'amertumes. |
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Tous les vices, quittant⎟ veste, cape et manteau, |
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Vont se masquer chez vous⎟ et trouvent des costumes. |
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On entre Lacenaire,⎟ on sort Contrafatto. |
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Les âmes sont pour vous⎟ des bourses et des banques. |
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Quiconque vous accueille⎟ a d'affreux repentirs. |
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Vous vous faites chasser,⎟ et par vos saltimbanques |
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Vous parodiez les martyrs. |
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85 |
L'église du bon Dieu⎟ n'est que votre buvette. |
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Vous offrez l'alliance⎟ à tous les inhumains. |
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On trouvera du sang⎟ au fond de la cuvette |
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Si jamais, par hasard,⎟ vous vous lavez les mains. |
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Vous seriez des bourreaux⎟ si vous n'étiez des cuistres. |
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a |
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Pour vous le glaive est saint⎟ et le supplice est beau ; |
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Ô monstres ! vous chantez⎟ dans vos hymnes sinistres |
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Le bûcher, votre seul flambeau ! |
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Depuis dix-huit cents ans⎟ Jésus, le doux pontife, |
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Veut sortir du tombeau⎟ qui lentement se rompt, |
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Mais vous faites effort,⎟ ô valets de Caïphe, |
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Pour faire retomber⎟ la pierre sur son front ! |
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Ô cafards ! votre échine⎟ appelle l'étrivière. |
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Le son juste et railleur⎟ fait chasser Loyola |
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De France par le fouet⎟ d'un pape, et de Bavière |
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Par la cravache de Lola. |
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Allez, continuez,⎟ tournez la manivelle |
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De votre impur journal,⎟ vils grimauds dépravés ; |
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Avec vos ongles noirs⎟ grattez votre cervelle ; |
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Calomniez, hurlez,⎟ mordez, mentez, vivez ! |
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105 |
Dieu prédestine aux dents⎟ des chevreaux les brins d'herbes, |
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La mer aux coups de vent,⎟ les donjons aux boulets, |
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Aux rayons du soleil⎟ les parthénons superbes, |
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Vos faces aux larges soufflets. |
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Sus donc ! cherchez les trous,⎟ les recoins, les cavernes ! |
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a |
110 |
Cachez-vous, plats vendeurs⎟ d'un fade orviétan, |
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b |
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Pitres dévots, marchands⎟ d'infâmes balivernes, |
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Vierges comme l'eunuque,⎟ anges comme satan ! |
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b |
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Ô saints du ciel ! est-il,⎟ sous l'œil de Dieu qui règne, |
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a |
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Charlatans plus hideux⎟ et d'un plus lâche esprit, |
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b |
115 |
Que ceux qui, sans frémir,⎟ accrochent leur enseigne |
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a |
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Aux clous saignants de Jésus-Christ ! |
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b |
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Septembre 1850.
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mètre |
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