| LIVRE II |
| L'ORDRE EST RÉTABLI |
| VI |
| L'AUTRE PRÉSIDENT |
| I |
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Donc, vieux partis, voilà | notre homme consulaire ! |
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a |
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Aux jours sereins, quand rien | ne nous vient assiéger, |
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b |
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Dogue aboyant, dragon | farouche, hydre en colère ; |
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a |
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Taupe aux jours du danger ! |
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b |
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| 5 |
Pour le mettre à leur tête, | en nos temps que visite |
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a |
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La tempête, brisant | le cèdre et le sapin, |
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b |
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Ils prirent le plus lâche, | et n'ayant pas Thersite, |
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a |
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Ils choisirent Dupin. |
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b |
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Tandis que ton bras fort | pioche, laboure et bêche, |
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a |
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Ils te trahissaient, peuple, | ouvrier souverain ; |
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b |
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Ces hommes opposaient | le président Bobèche |
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a |
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Au président Mandrin. |
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b |
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| II |
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Sa voix aigre sonnait | comme une calebasse ; |
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a |
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Ses quolibets mordaient | l'orateur au cœur chaud ; |
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b |
| 15 |
Ils avaient, insensés, | mis l'âme la plus basse |
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a |
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Au faîte le plus haut ; |
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b |
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Si bien qu'un jour, ce fut | un dénouement immonde, |
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a |
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Des soldats, sabre au poing, | quittant leur noir chevet, |
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b |
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Entrèrent dans ce temple | auguste où, pour le monde, |
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a |
| 20 |
L'aurore se levait ! |
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b |
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Devant l'autel des lois | qu'on renverse et qu'on brûle, |
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a |
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Honneur, devoir, criaient | à cet homme : « Debout ! |
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b |
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Dresse-toi, foudre en main, | sur ta chaise curule ! » |
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a |
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Il plongea dans l'égout. |
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b |
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| III |
| 25 |
Qu'il y reste à jamais ! | qu'à jamais il y dorme ! |
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a |
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Que ce vil souvenir | soit à jamais détruit ! |
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b |
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Qu'il se dissolve là ! | qu'il y devienne informe, |
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a |
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Et pareil à la nuit ! |
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b |
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Que, même en l'y cherchant, | on le distingue à peine |
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a |
| 30 |
Dans ce profond cloaque, | affreux, morne, béant ! |
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b |
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Et que tout ce qui rampe | et tout ce qui se traîne |
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a |
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Se mêle à son néant ! |
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b |
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Et que l'histoire un jour | ne s'en rende plus compte, |
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a |
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Et dise en le voyant | dans la fange étendu : |
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b |
| 35 |
« On ne sait ce que c'est. | C'est quelque vieille honte |
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a |
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Dont le nom s'est perdu ! » |
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b |
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| IV |
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Oh ! si ces âmes-là | par l'enfer sont reçues, |
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a |
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S'il ne les chasse pas | dans son amer orgueil, |
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b |
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Poètes qui, portant | dans vos mains des massues, |
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a |
| 40 |
Gardez ce sombre seuil, |
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b |
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N'est-ce pas ? dans ce gouffre | où la justice habite. |
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a |
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Dont l'espérance fuit | le flamboyant fronton, |
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b |
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Dites, toi de Patmos | lugubre cénobite, |
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a |
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Toi Dante, toi Milton, |
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b |
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| 45 |
Toi, vieil Eschyle ami | des plaintives Électres, |
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a |
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Ce doit être une joie, | ô vengeurs des vertus, |
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b |
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De faire souffleter | les masques par les spectres, |
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a |
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Et Dupin par Brutus ! |
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b |
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Bruxelles,
Décembre 1851.
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| mètre |
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