| NOX |
| I |
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C'est la date choisie | au fond de ta pensée, |
6+6 |
a |
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Prince ! il faut en finir, | — cette nuit est glacée, |
6+6 |
a |
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Viens, lève-toi ! flairant | dans l'ombre les escrocs, |
6+6 |
a |
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Le dogue Liberté | gronde et montre ses crocs. |
6+6 |
a |
| 5 |
Quoique mis par Carlier | à la chaîne, il aboie. |
6+6 |
a |
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N'attends pas plus longtemps ! | c'est l'heure de la proie. |
6+6 |
a |
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Vois, décembre épaissit | son brouillard le plus noir ; |
6+6 |
a |
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Comme un baron voleur | qui sort de son manoir, |
6+6 |
a |
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Surprends, brusque assaillant, | l'ennemi que tu cernes. |
6+6 |
a |
| 10 |
Debout ! les régiments | sont là dans les casernes, |
6+6 |
a |
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Sac au dos, abrutis | de vin et de fureur, |
6+6 |
a |
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N'attendant qu'un bandit | pour faire un empereur. |
6+6 |
a |
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Mets ta main sur ta lampe | et viens d'un pas oblique, |
6+6 |
a |
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Prends ton couteau, l'instant | est bon : la République, |
6+6 |
a |
| 15 |
Confiante, et sans voir | tes yeux sombres briller, |
6+6 |
a |
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Dort, avec ton serment, | prince, pour oreiller. |
6+6 |
a |
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Cavaliers, fantassins, | sortez ! dehors les hordes ! |
6+6 |
a |
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Sus aux représentants ! | soldats, liez de cordes |
6+6 |
a |
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Vos généraux jetés | dans la cage aux forçats ! |
6+6 |
a |
| 20 |
Poussez, la crosse aux reins, | l'Assemblée à Mazas ! |
6+6 |
a |
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Chassez la haute-cour | à coups de plat de sabre ! |
6+6 |
a |
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Changez-vous, preux de France, | en brigands de Calabre ! |
6+6 |
a |
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Vous, bourgeois, regardez, | vil troupeau, vil limon, |
6+6 |
a |
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Comme un glaive rougi | qu'agite un noir démon, |
6+6 |
a |
| 25 |
Le coup d'État qui sort | flamboyant de la forge ! |
6+6 |
a |
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Les tribuns pour le droit | luttent : qu'on les égorge. |
6+6 |
a |
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Routiers, condottieri, | vendus, prostitués, |
6+6 |
a |
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Frappez ! tuez Baudin ! | tuez Dussoubs ! tuez ! |
6+6 |
a |
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Que fait hors des maisons | ce peuple ? Qu'il s'en aille. |
6+6 |
a |
| 30 |
Soldats, mitraillez-moi | toute cette canaille ! |
6+6 |
a |
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Feu ! feu ! Tu voteras | ensuite, ô peuple roi ! |
6+6 |
a |
|
Sabrez le droit, sabrez | l'honneur, sabrez la loi ! |
6+6 |
a |
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Que sur les boulevards | le sang coule en rivières ! |
6+6 |
a |
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Du vin plein les bidons ! | des morts plein les civières ! |
6+6 |
a |
| 35 |
Qui veut de l'eau-de-vie ? | En ce temps pluvieux |
6+6 |
a |
|
Il faut boire. Soldats, | fusillez-moi ce vieux. |
6+6 |
a |
|
Tuez-moi cet enfant. | Qu'est-ce que cette femme ? |
6+6 |
a |
|
C'est la mère ? tuez. | Que tout ce peuple infâme |
6+6 |
a |
|
Tremble, et que les pavés | rougissent ses talons ! |
6+6 |
a |
| 40 |
Ce Paris odieux | bouge et résiste. Allons ! |
6+6 |
a |
|
Qu'il sente le mépris, | sombre et plein de vengeance, |
6+6 |
a |
|
Que nous, la force, avons | pour lui, l'intelligence ! |
6+6 |
a |
|
L'étranger respecta | Paris : soyons nouveaux ! |
6+6 |
a |
|
Traînons-le dans la boue | aux crins de nos chevaux ! |
6+6 |
a |
| 45 |
Qu'il meure ! qu'on le broie | et l'écrase et l'efface ! |
6+6 |
a |
|
Noirs canons, crachez-lui | vos boulets à la face ! |
6+6 |
a |
|
|
| II |
|
C'est fini ! Le silence | est partout, et l'horreur. |
6+6 |
a |
|
Vive Poulmann César | et Soufflard empereur ! |
6+6 |
a |
|
On fait des feux de joie | avec les barricades ; |
6+6 |
a |
| 50 |
La Porte Saint-Denis | sous ses hautes arcades |
6+6 |
a |
|
Voit les brasiers trembler | au vent et rayonner. |
6+6 |
a |
|
C'est fait, reposez-vous ; | et l'on entend sonner |
6+6 |
a |
|
Dans les fourreaux le sabre | et l'argent dans les poches. |
6+6 |
a |
|
De la banque aux bivouacs | on vide les sacoches. |
6+6 |
a |
| 55 |
Ceux qui tuaient le mieux | et qui n'ont pas bronché |
6+6 |
a |
|
Auront la croix d'honneur | par dessus le marché. |
6+6 |
a |
|
Les vainqueurs en hurlant | dansent sur les décombres. |
6+6 |
a |
|
Des tas de corps saignants | gisent dans les coins sombres. |
6+6 |
a |
|
Le soldat, gai, féroce, | ivre, complice obscur, |
6+6 |
a |
| 60 |
Chancelle, et, de la main | dont il s'appuie au mur, |
6+6 |
a |
|
Achève d'écraser | quelque cervelle humaine. |
6+6 |
a |
|
On boit, on rit, on chante, | on ripaille ; on amène |
6+6 |
a |
|
Des vaincus qu'on fusille, | hommes, femmes, enfants. |
6+6 |
a |
|
Les généraux dorés | galopent triomphants, |
6+6 |
a |
| 65 |
Regardés par les morts | tombés à la renverse. |
6+6 |
a |
|
Bravo ! César a pris | le chemin de traverse ! |
6+6 |
a |
|
Courons féliciter | l'Élysée à présent. |
6+6 |
a |
|
Du sang dans les maisons, | dans les ruisseaux du sang, |
6+6 |
a |
|
Partout ! Pour enjamber | ces effroyables mares, |
6+6 |
a |
| 70 |
Les juges lestement | retroussent leurs simarres, |
6+6 |
a |
|
Et l'Église joyeuse | en emporte un caillot |
6+6 |
a |
|
Tout fumant, pour servir | d'écritoire à Veuillot. |
6+6 |
a |
|
Oui, c'est bien vous qu'hier, | riant de vos férules, |
6+6 |
a |
|
Un caporal chassa | de vos chaises curules, |
6+6 |
a |
| 75 |
Magistrats ! Maintenant | que, reprenant du cœur, |
6+6 |
a |
|
Vous êtes bien certains | que Mandrin est vainqueur, |
6+6 |
a |
|
Que vous ne serez pas | obligés d'être intègres, |
6+6 |
a |
|
Que Mandrin dotera | vos dévoûments allègres, |
6+6 |
a |
|
Que c'est lui qui paiera | désormais, et très-bien, |
6+6 |
a |
| 80 |
Qu'il a pris le budget, | que vous ne risquez rien, |
6+6 |
a |
|
Qu'il a bien étranglé | la loi, qu'elle est bien morte, |
6+6 |
a |
|
Et que vous trouverez | ce cadavre à sa porte, |
6+6 |
a |
|
Accourez, acclamez, | et chantez Hosanna ! |
6+6 |
a |
|
Oubliez le soufflet | qu'hier il vous donna, |
6+6 |
a |
| 85 |
Et, puisqu'il a tué | vieillards, mères et filles, |
6+6 |
a |
|
Puisqu'il est dans le meurtre | entré jusqu'aux chevilles, |
6+6 |
a |
|
Prosternez-vous devant | l'assassin tout-puissant, |
6+6 |
a |
|
Et léchez-lui les pieds | pour effacer le sang ! |
6+6 |
a |
|
|
| III |
|
Donc cet homme s'est dit : | — « Le maître des armées, |
6+6 |
a |
| 90 |
L'empereur surhumain |
6 |
b |
|
Devant qui, gorge au vent, | pieds nus, les renommées |
6+6 |
a |
|
Volaient, clairons en main, |
6 |
b |
|
|
Napoléon, quinze ans | régna, dans les tempêtes |
6+6 |
a |
|
Du Sud à l'Aquilon. |
6 |
b |
| 95 |
Tous les rois l'adoraient, | lui, marchant sur leurs têtes, |
6+6 |
a |
|
Eux, baisant son talon ; |
6 |
b |
|
|
Il prit, embrassant tout | dans sa vaste espérance, |
6+6 |
a |
|
Madrid, Berlin, Moscou ; |
6 |
b |
|
Je ferai mieux : je vais | enfoncer à la France |
6+6 |
a |
| 100 |
Mes ongles dans le cou ! |
6 |
b |
|
|
La France libre et fière | et chantant la concorde |
6+6 |
a |
|
Marche à son but sacré : |
6 |
b |
|
Moi, je vais lui jeter | par derrière une corde |
6+6 |
a |
|
Et je l'étranglerai. |
6 |
b |
|
| 105 |
Nous nous partagerons, | mon oncle et moi, l'histoire ; |
6+6 |
a |
|
Le plus intelligent, |
6 |
b |
|
C'est moi, certe ! il aura | la fanfare de gloire, |
6+6 |
a |
|
J'aurai le sac d'argent. |
6 |
b |
|
|
Je me sers de son nom, | splendide et vain tapage, |
6+6 |
a |
| 110 |
Tombé dans mon berceau. |
6 |
b |
|
Le nain grimpe au géant. | Je lui laisse sa page, |
6+6 |
a |
|
Mais j'en prends le verso. |
6 |
b |
|
|
Je me cramponne à lui ! | C'est moi qui suis le maître. |
6+6 |
a |
|
J'ai pour sort et pour loi |
6 |
b |
| 115 |
De surnager sur lui | dans l'histoire, ou peut-être |
6+6 |
a |
|
De l'engloutir sous moi. |
6 |
b |
|
|
Moi, chat-huant, je prends | cet aigle dans ma serre. |
6+6 |
a |
|
Moi si bas, lui si haut, |
6 |
b |
|
Je le tiens ! je choisis | son grand anniversaire ; |
6+6 |
a |
| 120 |
C'est le jour qu'il me faut. |
6 |
b |
|
|
Ce jour-là, je serai | comme un homme qui monte |
6+6 |
a |
|
Le manteau sur ses yeux ; |
6 |
b |
|
Nul ne se doutera | que j'apporte la honte |
6+6 |
a |
|
À ce jour glorieux ; |
6 |
b |
|
| 125 |
J'irai plus aisément | saisir mon ennemie |
6+6 |
a |
|
Dans mes poings meurtriers ; |
6 |
b |
|
La France ce jour-là | sera mieux endormie |
6+6 |
a |
|
Sur son lit de lauriers. » — |
6 |
b |
|
|
Alors il vint, cassé | de débauches, l'œil terne, |
6+6 |
a |
| 130 |
Furtif, les traits pâlis, |
6 |
b |
|
Et ce voleur de nuit | alluma sa lanterne |
6+6 |
a |
|
Au soleil d'Austerlitz ! |
6 |
b |
|
|
| IV |
|
Victoire ! il était temps, | prince, que tu parusses ! |
6+6 |
a |
|
Les filles d'opéra | manquaient de princes russes ; |
6+6 |
a |
| 135 |
Les révolutions | apportent de l'ennui |
6+6 |
a |
|
Aux Jeannetons d'hier, | Pamélas d'aujourd'hui ; |
6+6 |
a |
|
Dans don Juan qui s'effraie | un Harpagon éclate : |
6+6 |
a |
|
Un maigre filet d'or | sort de sa bourse plate ; |
6+6 |
a |
|
L'argent devenait rare | aux tripots ; les journaux |
6+6 |
a |
| 140 |
Faisaient le vide autour | des confessionnaux ; |
6+6 |
a |
|
Le sacré-cœur, mourant | de sa mort naturelle, |
6+6 |
a |
|
Maigrissait ; les protêts, | tourbillonnant en grêle, |
6+6 |
a |
|
Drus et noirs, aveuglaient | le portier de Magnan ; |
6+6 |
a |
|
On riait aux sermons | de l'abbé Ravignan ; |
6+6 |
a |
| 145 |
Plus de pur-sang piaffant | aux portes des donzelles ; |
6+6 |
a |
|
L'hydre de l'anarchie | apparaissait aux belles |
6+6 |
a |
|
Sous la forme effroyable | et triste d'un cheval |
6+6 |
a |
|
De fiacre les traînant | pour trente sous au bal. |
6+6 |
a |
|
La désolation | était sur Babylone. |
6+6 |
a |
| 150 |
Mais tu surgis, bras fort ; | tu te dresses, colonne ; |
6+6 |
a |
|
Tout renaît, tout revit, | tout est sauvé. Pour lors |
6+6 |
a |
|
Les figurantes vont | récolter des mylords ; |
6+6 |
a |
|
Tous sont contents, soudards, | francs viveurs, gent dévote ; |
6+6 |
a |
|
Tous chantent, monseigneur | l'archevêque, et Javotte. |
6+6 |
a |
|
| 155 |
Allons ! congratulons, | triomphons, partageons ! |
6+6 |
a |
|
Les vieux partis, coiffés | en ailes de pigeons, |
6+6 |
a |
|
Vont s'inscrire, adorant | Mandrin chez son concierge. |
6+6 |
a |
|
Falstaff allume un punch, | Tartufe brûle un cierge. |
6+6 |
a |
|
Vers l'Élysée en joie, | où sonne le tambour, |
6+6 |
a |
| 160 |
Tous se hâtent ; Parieu, | Montalembert, Sibour, |
6+6 |
a |
|
Rouher, cette catin, | Troplong, cette servante ; |
6+6 |
a |
|
Grecs, juifs, quiconque a mis | sa conscience en vente ; |
6+6 |
a |
|
Quiconque vole et ment | cum privilegio ; |
6+6 |
a |
|
L'homme du bénitier, | l'homme de l'agio ; |
6+6 |
a |
| 165 |
Quiconque est méprisable | et désire être infâme ; |
6+6 |
a |
|
Quiconque, se jugeant | dans le fond de son âme, |
6+6 |
a |
|
Se sent assez forçat | pour être sénateur. |
6+6 |
a |
|
Myrmidon de César | admire la hauteur. |
6+6 |
a |
|
Lui, fait la roue et trône | au centre de la fête. |
6+6 |
a |
| 170 |
— Eh bien, messieurs, la chose | est-elle un peu bien faite ? |
6+6 |
a |
|
Qu'en pense Papavoine | et qu'en dit Loyola ? |
6+6 |
a |
|
Maintenant nous ferons | voter ces drôles-là. |
6+6 |
a |
|
Partout en lettres d'or | nous écrirons le chiffre. — |
6+6 |
a |
|
Gai ! tapez sur la caisse | et soufflez dans le fifre ; |
6+6 |
a |
| 175 |
Braillez vos Salvum fac, | messeigneurs ; en avant |
6+6 |
a |
|
Des églises, abri | profond du Dieu vivant, |
6+6 |
a |
|
On dressera des mâts | avec des oriflammes ; |
6+6 |
a |
|
Victoire ! venez voir | les cadavres, mesdames. |
6+6 |
a |
|
|
| V |
|
Où sont-ils ? Sur les quais, | dans les cours, sous les ponts ; |
6+6 |
a |
| 180 |
Dans l'égout, dont Maupas | fait lever les tampons, |
6+6 |
a |
|
Dans la fosse commune | affreusement accrue, |
6+6 |
a |
|
Sur le trottoir, au coin | des portes, dans la rue, |
6+6 |
a |
|
Pêle-mêle entassés, | partout ; dans les fourgons |
6+6 |
a |
|
Que vers la nuit tombante | escortent les dragons, |
6+6 |
a |
| 185 |
Convoi hideux qui vient | du Champ-de-Mars, et passe, |
6+6 |
a |
|
Et dont Paris tremblant | s'entretient à voix basse. |
6+6 |
a |
|
Ô vieux mont des martyrs, | hélas ! garde ton nom ! |
6+6 |
a |
|
Les morts sabrés, hachés, | broyés par le canon, |
6+6 |
a |
|
|
Dans ce champ que la tombe | emplit de son mystère, |
6+6 |
a |
| 190 |
Étaient ensevelis | la tête hors de terre. |
6+6 |
a |
|
Cet homme les avait | lui-même ainsi placés, |
6+6 |
a |
|
Et n'avait pas eu peur | de tous ces fronts glacés. |
6+6 |
a |
|
Ils étaient là, sanglants, | froids, la bouche entrouverte, |
6+6 |
a |
|
La face vers le ciel, | blêmes dans l'herbe verte, |
6+6 |
a |
| 195 |
Effroyables à voir | dans leur tranquillité, |
6+6 |
a |
|
Éventrés, balafrés, | le visage fouetté |
6+6 |
a |
|
Par la ronce qui tremble | au vent du crépuscule, |
6+6 |
a |
|
Tous, l'homme du faubourg | qui jamais ne recule. |
6+6 |
a |
|
Le riche à la main blanche | et le pauvre au bras fort, |
6+6 |
a |
| 200 |
La mère qui semblait | montrer son enfant mort, |
6+6 |
a |
|
Cheveux blancs, tête blonde, | au milieu des squelettes, |
6+6 |
a |
|
La belle jeune fille | aux lèvres violettes, |
6+6 |
a |
|
Côte à côte rangés | dans l'ombre au pied des ifs, |
6+6 |
a |
|
Livides, stupéfaits, | immobiles, pensifs, |
6+6 |
a |
| 205 |
Spectres du même crime | et des mêmes désastres, |
6+6 |
a |
|
De leur œil fixe et vide | ils regardaient les astres. |
6+6 |
a |
|
Dès l'aube, on s'en venait | chercher dans ce gazon |
6+6 |
a |
|
L'absent qui n'était pas | rentré dans la maison ; |
6+6 |
a |
|
Le peuple contemplait | ces têtes effarées ; |
6+6 |
a |
| 210 |
La nuit, qui de décembre | abrège les soirées, |
6+6 |
a |
|
Pudique, les couvrait | du moins de son linceul. |
6+6 |
a |
|
Le soir, le vieux gardien | des tombes, resté seul, |
6+6 |
a |
|
Hâtait le pas parmi | les pierres sépulcrales, |
6+6 |
a |
|
Frémissant d'entrevoir | toutes ces faces pâles ; |
6+6 |
a |
| 215 |
Et, tandis qu'on pleurait | dans les maisons en deuil, |
6+6 |
a |
|
L'âpre bise soufflait | sur ces fronts sans cercueil, |
6+6 |
a |
|
L'ombre froide emplissait | l'enclos aux murs funèbres |
6+6 |
a |
|
Ô morts, que disiez-vous | à Dieu dans ces ténèbres ? |
6+6 |
a |
|
|
On eût dit en voyant | ces morts mystérieux |
6+6 |
a |
| 220 |
Le cou hors de la terre | et le regard aux cieux, |
6+6 |
a |
|
Que dans le cimetière | où le cyprès frissonne, |
6+6 |
a |
|
Entendant le clairon | du jugement qui sonne, |
6+6 |
a |
|
Tous ces assassinés | s'éveillaient brusquement, |
6+6 |
a |
|
Qu'ils voyaient, Bonaparte, | au seuil du firmament, |
6+6 |
a |
| 225 |
Amener devant Dieu | ton âme horrible et fausse, |
6+6 |
a |
|
Et que, pour témoigner, | ils sortaient de leur fosse. |
6+6 |
a |
|
Montmartre ! enclos fatal ! | quand vient le soir obscur |
6+6 |
a |
|
Aujourd'hui le passant | évite encor ce mur. |
6+6 |
a |
|
|
| VI |
|
Un mois après, cet homme | allait à Notre-Dame. |
6+6 |
a |
|
| 230 |
Il entra le front haut ; | la myrrhe et le cinname |
6+6 |
a |
|
Brûlaient : les tours vibraient | sous le bourdon sonnant ; |
6+6 |
a |
|
L'archevêque était là, | de gloire rayonnant ; |
6+6 |
a |
|
Sa chape avait été | taillée en un suaire ; |
6+6 |
a |
|
Sur une croix dressée | au fond du sanctuaire |
6+6 |
a |
| 235 |
Jésus avait été | cloué pour qu'il restât. |
6+6 |
a |
|
Cet infâme apportait | à Dieu son attentat. |
6+6 |
a |
|
Comme un loup qui se lèche | après qu'il vient de mordre |
6+6 |
a |
|
Caressant sa moustache, | il dit : — J'ai sauvé l'ordre ! |
6+6 |
a |
|
Anges, recevez-moi | dans votre légion ! |
6+6 |
a |
| 240 |
J'ai sauvé la famille | et la religion ! |
6+6 |
a |
|
Et dans son œil féroce | où Satan se contemple, |
6+6 |
a |
|
On vit luire une larme… | — Ô colonnes du temple ! |
6+6 |
a |
|
Abîmes qu'à Patmos | vit s'entrouvrir saint Jean. |
6+6 |
a |
|
Cieux qui vîtes Néron, | soleil qui vit Séjan, |
6+6 |
a |
| 245 |
Vents qui jadis meniez | Tibère vers Caprée, |
6+6 |
a |
|
Et poussiez sur les flots | sa galère dorée, |
6+6 |
a |
|
Ô souffles de l'aurore | et du septentrion, |
6+6 |
a |
|
Dites si l'assassin | dépasse l'histrion ! |
6+6 |
a |
|
|
| VII |
|
Toi qui bats de ton flux fidèle |
8 |
a |
| 250 |
La roche où j'ai ployé mon aile, |
8 |
a |
|
Vaincu, mais non pas abattu |
8 |
a |
|
Gouffre où l'air joue, où l'esquif sombre, |
8 |
b |
|
Pourquoi me parles-tu dans l'ombre ? |
8 |
b |
|
Ô sombre mer, que me veux-tu ? |
8 |
a |
|
| 255 |
Tu n'y peux rien ! Ronge tes digues, |
8 |
a |
|
Épands l'onde que tu prodigues, |
8 |
a |
|
Laisse-moi souffrir et rêver ; |
8 |
a |
|
Toutes les eaux de ton abîme, |
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Hélas ! passeraient sur ce crime, |
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Ô vaste mer, sans le laver ! |
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Je comprends, tu veux m'en distraire ; |
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Tu me dis : — Calme-toi, mon frère, |
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a |
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Calme-toi, penseur orageux ! |
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a |
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Mais toi-même alors, mer profonde, |
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Calme ton flot puissant qui gronde, |
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b |
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Toujours amer, jamais fangeux ! |
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Tu crois en ton pouvoir suprême, |
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a |
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Toi qu'on admire, toi qu'on aime, |
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Toi qui ressembles au destin, |
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a |
| 270 |
Toi que les cieux ont azurée, |
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b |
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Toi qui, dans ton onde sacrée, |
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b |
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Laves l'étoile du matin ! |
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a |
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Tu me dis : — Viens, contemple, oublie ! |
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a |
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Tu me montres le mât qui plie, |
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Les blocs verdis, les caps croulants, |
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a |
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L'écume au loin, dans les décombres, |
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b |
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S'abattant sur les rochers sombres |
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b |
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Comme une troupe d'oiseaux blancs ; |
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a |
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La pêcheuse aux pieds nus qui chante, |
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L'eau bleue où fuit la nef penchante, |
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a |
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Le marin, rude laboureur, |
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a |
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Les hautes vagues en démence ; |
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b |
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Tu me montres ta grâce immense |
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b |
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Mêlée à ton immense horreur ; |
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a |
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Tu me dis : — Donne-moi ton âme ; |
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a |
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Proscrit, éteins en moi ta flamme, |
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a |
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Marcheur, jette aux flots ton bâton ; |
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a |
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Tourne vers moi ta vue ingrate. — |
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b |
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Tu me dis : — J'endormais Socrate ! — |
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b |
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Tu me dis : — J'ai calmé Caton ! |
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a |
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Non ! respecte l'âpre pensée, |
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a |
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L'âme du juste courroucée, |
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L'esprit qui songe aux noirs forfaits ! |
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a |
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Parle aux vieux rochers, tes conquêtes, |
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b |
| 295 |
Et laisse en repos mes tempêtes ! |
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b |
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D'ailleurs, mer sombre, je te hais ! |
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a |
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Ô mer ! n'est-ce pas toi, servante ! |
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a |
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Qui traînes sur ton eau mouvante, |
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Parmi les vents et les écueils, |
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| 300 |
Vers Cayenne aux fosses profondes, |
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b |
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Ces noirs pontons qui sur tes ondes |
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b |
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Passent comme de grands cercueils ! |
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a |
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N'est-ce pas toi qui les emportes |
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a |
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Vers le sépulcre ouvrant ses portes, |
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a |
| 305 |
Tous nos martyrs au front serein, |
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a |
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Dans la cale où manque la paille, |
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b |
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Où les canons pleins de mitraille, |
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b |
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Béants, passent leur cou d'airain ! |
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a |
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Et s'ils pleurent, si les tortures |
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a |
| 310 |
Font fléchir ces hautes natures, |
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a |
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N'est-ce pas toi, gouffre exécré, |
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a |
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Qui te mêles à leur supplice, |
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b |
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Et qui, de ta rumeur complice, |
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b |
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Couvres leur cri désespéré ! |
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a |
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| VIII |
| 315 |
Voilà ce qu'on a vu ! | l'histoire le raconte, |
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Et lorsqu'elle a fini | pleure, rouge de honte… |
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Quand se réveillera | la grande nation, |
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Quand viendra le moment | de l'expiation, |
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Glaive des jours sanglants, | oh ! ne sors pas de l'ombre ! |
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| 320 |
Non ! non ! il n'est pas vrai | qu'en plus d'une âme sombre, |
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Pour châtier ce traître | et cet homme de nuit, |
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À cette heure, ô douleur ! | ta nécessité luit ! |
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Souvenirs où l'esprit | grave et pensif s'arrête. |
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Gendarmes, sabre nu, | conduisant la charrette, |
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| 325 |
Roulements des tambours, | peuple criant : frappons ! |
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Foule encombrant les toits, | les seuils, les quais, les ponts, |
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Grèves des temps passés, | mornes places publiques |
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Où l'on entrevoyait | des triangles obliques, |
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Oh ! ne revenez pas, | lugubres visions ! |
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| 330 |
Ciel ! nous allions en paix | devant nous, nous faisions |
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Chacun notre travail | dans le siècle où nous sommes, |
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Le poète chantait | l'œuvre immense des hommes, |
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La tribune parlait | avec sa grande voix, |
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On brisait échafauds, | trônes, carcans, pavois, |
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| 335 |
Chaque jour décroissaient | la haine et la souffrance, |
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Le genre humain suivait | le progrès saint, la France |
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Marchait devant avec | sa flamme sur le front, |
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Ces hommes sont venus ! | Lui, ce vivant affront, |
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Lui, ce bandit qu'on lave | avec l'huile du sacre ! |
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| 340 |
Ils sont venus, portant | le deuil et le massacre, |
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Le meurtre, les linceuls, | le fer, le sang, le feu ; |
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Ils ont semé cela | sur l'avenir, grand Dieu ! |
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Et maintenant, pitié, | voici que tu tressailles |
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À ces mots effrayants : | vengeance ! représailles ! |
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| 345 |
Et moi, proscrit qui saigne | aux ronces des chemins, |
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Triste, je rêve et j'ai | mon front dans mes deux mains, |
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Et je sens, par instants, | d'une aile hérissée |
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Dans les jours qui viendront | s'enfoncer ma pensée ! |
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Géante aux chastes yeux, | à l'ardente action, |
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Que jamais on ne voie, | ô Révolution, |
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Devant ton fier visage | où la colère brille, |
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L'Humanité, tremblante | et te criant : ma fille ! |
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Et couvrant de son corps | même les scélérats, |
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Se traîner à tes pieds | en se tordant les bras ! |
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Ah ! tu respecteras | cette douleur amère, |
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Et tu t'arrêteras, | vierge, devant la mère ! |
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Ô travailleur robuste, | ouvrier demi-nu, |
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Moissonneur envoyé | par Dieu même, et venu |
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Pour faucher en un jour | dix siècles de misère, |
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| 360 |
Sans peur, sans pitié, vrai, | formidable et sincère, |
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Égal par la stature | au colosse romain, |
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Toi qui vainquis l'Europe | et qui pris dans ta main |
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Les rois, et les brisas | les uns contre les autres, |
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Né pour clore les temps | d'où sortirent les nôtres, |
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Toi qui par la terreur | sauvas la liberté, |
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Toi qui portes ce nom | sombre : Nécessité, |
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Dans l'histoire où tu luis | comme en une fournaise, |
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Reste seul à jamais, | Titan quatre-vingt-treize ! |
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Rien d'aussi grand que toi | ne viendrait après toi. |
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| 370 |
D'ailleurs, né d'un régime | où dominait l'effroi, |
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Ton éducation | sur ta tête affranchie |
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Pesait, et malgré toi, | fils de la monarchie, |
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Nourri d'enseignements | et d'exemples mauvais, |
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Comme elle tu versas | le sang ; tu ne savais |
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| 375 |
Que ce qu'elle t'avait | appris : Le mal, la peine, |
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La loi de mort mêlée | avec la loi de haine ; |
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Et jetant bas tyrans, | parlements, rois, Capets, |
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Tu te levais contre eux | et comme eux tu frappais. |
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Nous, grâce à toi, géant | qui gagnas notre cause, |
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Fils de la liberté, | nous savons autre chose. |
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Ce que la France veut | pour toujours désormais, |
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C'est l'amour rayonnant | sur ses calmes sommets, |
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La loi sainte du Christ, | la fraternité pure. |
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Ce grand mot est écrit | dans toute la nature : |
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Aimez-vous ! aimez-vous ! | — Soyons frères ; ayons |
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L'œil fixé sur l'Idée, | ange aux divins rayons. |
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L'Idée à qui tout cède | et qui toujours éclaire |
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Prouve sa sainteté | même dans sa colère, |
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Elle laisse toujours | les principes debout. |
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| 390 |
Être vainqueurs, c'est peu, | mais rester grands, c'est tout. |
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Quand nous tiendrons ce traître, | abject, frissonnant, blême, |
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Affirmons le progrès | dans le châtiment même ; |
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La honte, et non la mort. | — Peuples, couvrons d'oubli |
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L'affreux passé des rois, | pour toujours aboli, |
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| 395 |
Supplices, couperets, | billots, gibets, tortures ! |
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Hâtons l'heure promise | aux nations futures |
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Où, calme et souriant | aux bons, même aux ingrats, |
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La Concorde, serrant | les hommes dans ses bras, |
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Penchera sur nous tous | sa tête vénérable ! |
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| 400 |
Oh ! qu'il ne soit pas dit | que, pour ce misérable, |
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Le monde en son chemin | sublime a reculé ! |
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Que Jésus et Voltaire | auront en vain parlé ! |
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Qu'il n'est pas vrai qu'après | tant d'effort et de peine, |
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Notre époque ait enfin | sacré la vie humaine, |
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Hélas ! et qu'il suffit | d'un moment indigné |
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Pour perdre le trésor | par les siècles gagné ! |
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On peut être sévère | et de sang économe. |
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Oh ! qu'il ne soit pas dit | qu'à cause de cet homme, |
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La guillotine au noir | panier, qu'avec dégoût |
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| 410 |
Février avait prise | et jetée à l'égout, |
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S'est réveillée avec | les bourreaux dans leurs bouges, |
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A ressaisi sa hache | entre ses deux bras rouges, |
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Et, dressant son poteau | dans les tombes scellé, |
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Sinistre, a reparu | sous le ciel étoilé ! |
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| IX |
| 415 |
Toi qu'aimait Juvénal, | gonflé de lave ardente, |
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Toi dont la clarté luit | dans l'œil fixe de Dante, |
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Muse Indignation ! | Viens, dressons maintenant, |
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Dressons sur cet empire | heureux et rayonnant, |
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Et sur cette victoire | au tonnerre échappée, |
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| 420 |
Assez de piloris | pour faire une épopée ! |
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| mètre |
profils métriques : 6, 8, 6+6
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