| À DES OISEAUX ENVOLÉS |
| XXII |
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Enfants ! — Oh ! revenez ! | tout à l'heure, imprudent, |
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a |
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je vous ai de ma chambre | exilés en grondant, |
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a |
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Rauque et tout hérissé | de paroles morose. |
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b |
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Et qu'aviez-vous donc fait, | bandits aux lèvres roses ? |
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b |
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Quel crime ? Quel exploit ? | Quel forfait insensé ? |
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a |
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Quel vase du japon | en mille éclats brisé ? |
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a |
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Quel vieux portrait crevé ? | Quel beau missel gothique |
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b |
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Enrichi par vos mains | d'un dessin fantastique ? |
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b |
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Non, rien de tout cela. | Vous aviez seulement, |
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a |
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Ce matin, restés seuls | dans ma chambre un moment, |
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a |
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Pris, parmi ces papiers | que mon esprit colore, |
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b |
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Quelques vers, groupe informe, | embryons près d'éclore, |
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b |
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Puis vous les aviez mis, | prompts à vous accorder, |
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a |
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Dans le feu, pour jouer, | pour voir, pour regarder |
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Dans une cendre noire | errer des étincelles, |
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b |
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Comme brillent sur l'eau | de nocturnes nacelles, |
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b |
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Ou comme, de fenêtre | en fenêtre, on peut voir |
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Des lumières courir | dans les maisons le soir. |
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a |
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Voilà tout. Vous jouiez | et vous croyiez bien faire. |
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b |
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Belle perte, en effet ! | beau sujet de colère ! |
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b |
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Une strophe, mal née | au doux bruit de vos jeux, |
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a |
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Qui remuait les mots | d'un vol trop orageux ! |
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a |
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Une ode qui chargeait | d'une rime gonflée |
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b |
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Sa stance paresseuse | en marchant essoufflée ! |
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b |
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De lourds alexandrins | l'un sur l'autre enjambant |
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a |
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Comme des écoliers | qui sortent de leur banc ! |
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a |
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Un autre eût dit : — Merci ! | Vous ôtez une proie |
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Au feuilleton méchant | qui bondissait de joie |
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b |
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Et d'avance poussait | des rires infernaux |
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a |
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Dans l'antre qu'il se creuse | au bas des grands journaux |
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a |
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Moi, je vous ai grondés. | Tort grave et ridicule ! |
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b |
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Nains charmants que n'eût pas | voulu fâcher Hercule, |
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b |
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Moi, je vous ai fait peur. | J'ai, rêveur triste et dur, |
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a |
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Reculé brusquement | ma chaise jusqu'au mur, |
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a |
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Et, vous jetant ces noms | dont l'envieux vous nomme, |
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b |
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J'ai dit : — Allez-vous-en ! | laissez-moi seul ! — Pauvre homme ! |
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b |
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Seul ! le beau résultat ! | le beau triomphe ! seul ! |
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a |
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Comme on oublie un mort | roulé dans son linceul, |
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a |
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Vous m'avez laissé là, | l'œil fixé sur ma porte, |
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b |
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Hautain, grave et puni. | — Mais vous, que vous importe ! |
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b |
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Vous avez retrouvé | dehors la liberté, |
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a |
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Le grand air, le beau parc, | le gazon souhaité, |
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a |
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L'eau courante où l'on jette | une herbe à l'aventure, |
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b |
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Le ciel bleu, le printemps, | la sereine nature, |
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b |
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Ce livre des oiseaux | et des bohémiens, |
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a |
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Ce poème de Dieu | qui vaut mieux que les miens, |
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a |
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Où l'enfant peut cueillir | la fleur, strophe vivante, |
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b |
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Sans qu'une grosse voix | tout à coup l'épouvante ! |
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b |
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Moi, je suis resté seul, | toute joie ayant fui, |
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a |
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Seul avec ce pédant | qu'on appelle l'ennui. |
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a |
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Car, depuis le matin | assis dans l'antichambre, |
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b |
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Ce docteur, né dans Londre, | un dimanche, en décembre, |
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b |
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Qui ne vous aime pas, | ô mes pauvres petits, |
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a |
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Attendait pour entrer | que vous fussiez sortis. |
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a |
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Dans l'angle où vous jouiez | il est là qui soupire, |
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b |
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Et je le vois bâiller, | moi qui vous voyais rire ! |
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b |
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Que faire ? lire un livre ? | oh non ! — Dicter des vers ? |
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a |
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À quoi bon ? — Émaux bleus | ou blancs, céladons verts, |
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a |
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Sphère qui fait tourner | tout le ciel sur son axe, |
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b |
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Les beaux insectes peints | sur mes tasses de Saxe, |
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b |
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Tout m'ennuie, et je pense | à vous. En vérité, |
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a |
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Vous partis, j'ai perdu | le soleil, la gaîté, |
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a |
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Le bruit joyeux qui fait | qu'on rêve, le délire |
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b |
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De voir le tout petit | s'aider du doigt pour lire, |
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b |
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Les fronts pleins de candeur | qui disent toujours oui, |
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a |
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L'éclat de rire franc, | sincère, épanoui, |
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a |
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Qui met subitement | des perles sur les lèvres, |
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b |
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Les beaux grands yeux naïfs | admirant mon vieux Sèvres, |
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b |
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La curiosité | qui cherche à tour savoir, |
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a |
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Et les coudes qu'on pousse | en disant : Viens donc voir ! |
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a |
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Oh ! certes, les esprits, | les sylphes et les fées |
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b |
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Que le vent dans ma chambre | apporte par bouffées, |
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b |
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Les gnomes accroupis | là-haut, près du plafond, |
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a |
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Dans les angles obscurs | que mes vieux livres font, |
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a |
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Les lutins familiers, | nains à la longue échine, |
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b |
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Qui parlent dans les coins | à mes vases de Chine. |
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b |
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Tout l'invisible essaim | de ces démons joyeux |
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a |
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A dû rire aux éclats, | quand là, devant leurs yeux, |
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a |
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Ils vous ont vus saisir | dans la boîte aux ébauches |
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b |
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Ces hexamètres nus, | boiteux, difformes, gauches, |
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b |
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Les traîner au grand jour, | pauvres hiboux fâchés, |
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a |
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Et puis, battant des mains, | autour du feu penchés, |
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a |
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De tout ces corps hideux | soudain tirant une âme, |
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b |
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Avec ces vers si laids | faire une belle flamme ! |
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b |
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Espiègles radieux | que j'ai fait envoler, |
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a |
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Oh ! revenez ici | chanter, danser, parler, |
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a |
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Tantôt, groupe folâtre, | ouvrir un gros volume, |
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b |
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Tantôt courir, pousser | mon bras qui tient ma plume, |
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b |
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Et faire dans le vers | que je viens retoucher |
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a |
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Saillir soudain un angle | aigu comme un clocher |
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a |
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Qui perce tout à coup | un horizon de plaines. |
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b |
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Mon âme se réchauffe | à vos douces haleines. |
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b |
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Revenez près de moi, | souriant de plaisir, |
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a |
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Bruire et gazouiller, | et sans peur obscurcir |
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a |
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Le vieux livre où je lis | de vos ombres penchées, |
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b |
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Folles têtes d'enfants ! | gaîtés effarouchées ! |
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b |
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J'en conviens, j'avais tort, | et vous aviez raison. |
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a |
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Mais qui n'a quelquefois | grondé hors de saison ? |
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a |
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Il faut être indulgent. | Nous avons nos misères. |
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b |
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Les petits pour les grands | ont tort d'être sévères. |
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b |
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Enfants ! chaque matin, | votre âme avec amour |
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a |
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S'ouvre à la joie ainsi | que la fenêtre au jour. |
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a |
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Beau miracle, vraiment, | que l'enfant, gai sans cesse, |
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b |
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Ayant tout le bonheur, | ait toute la sagesse ! |
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b |
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Le destin vous caresse | en vos commencements. |
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a |
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Vous n'avez qu'à jouer | et vous êtes charmants. |
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a |
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Mais nous, nous qui pensons, | nous qui vivons, nous somme |
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b |
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Hargneux, tristes, mauvais, | ô mes chers petits hommes ! |
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b |
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On a ses jours d'humeur, | de déraison, d'ennui. |
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a |
| 110 |
Il pleuvait ce matin. | Il fait froid aujourd'hui. |
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a |
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Un nuage mal fait | dans le ciel tout à l'heure |
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b |
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A passé. Que nous veut | cette cloche qui pleure ? |
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b |
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Puis on a dans le cœur | quelque remords. Voilà |
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a |
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Ce qui nous rend méchants. | Vous saurez tout cela, |
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a |
| 115 |
Quand l'âge à votre tour | ternira vos visages, |
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b |
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Quand vous serez plus grands, | c'est-à-dire moins sages. |
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b |
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J'ai donc eu tort. C'est dit. | Mais c'est assez punir, |
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a |
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Mais il faut pardonner, | mais il faut revenir. |
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a |
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voyons, faisons la paix, | je vous prie à mains jointes. |
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b |
| 120 |
Tenez, crayons, papiers, | mon vieux compas sans pointes, |
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b |
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Mes laques et mes grès, | qu'une vitre défend, |
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a |
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Tous ces hochets de l'homme | enviés par l'enfant, |
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a |
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Mes gros chinois ventrus | faits comme des concombres, |
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b |
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Mon vieux tableau trouvé | sous d'antiques décombres, |
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b |
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Je vous livrerai tout, | vous toucherez à tout ! |
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a |
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Vous pourrez sur ma table | être assis ou debout, |
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a |
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Et chanter, et traîner, | sans que je me récrie, |
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b |
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Mon grand fauteuil de chêne | et de tapisserie, |
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b |
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Et sur mon banc sculpté | jeter tous à la fois |
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a |
| 130 |
Vos jouets anguleux | qui déchirent le bois ! |
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a |
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Je vous laisserai même, | et gaîment, et sans crainte, |
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b |
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O prodige ! en vos mains | tenir ma bible peinte, |
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b |
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Que vous n'avez touchée | encor qu'avec terreur, |
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a |
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Où l'on voit Dieu le père | en habit d'empereur ! |
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a |
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| 135 |
Et puis, brûlez les vers | dont ma table est semée, |
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b |
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Si vous tenez à voir | ce qu'ils font de fumée ! |
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b |
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Brûlez ou déchirez ! | — Je serais moins clément |
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a |
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Si c'était chez Méry, | le poète charmant, |
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a |
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Que Marseille la grecque, | heureuse et noble ville, |
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b |
| 140 |
Blonde fille d'Homère, | a fait fils de Virgile. |
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b |
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Je vous dirais : — « Enfants, | ne touchez que des yeux |
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a |
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À ces vers qui demain | s'envoleront aux cieux. |
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a |
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Ces papiers, c'est le nid, | retraite caressée, |
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b |
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Où du poète ailé | rampe encor la pensée. |
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b |
| 145 |
Oh ! n'en approchez pas ! | car les vers nouveau-nés, |
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a |
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Au manuscrit natal | encore emprisonnés, |
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a |
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Souffrent entre vos mains | innocemment cruelles. |
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b |
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Vous leur blessez le pied, | vous leur froissez les ailes ; |
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b |
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Et, sans vous en douter, | vous leur faites ces maux |
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a |
| 150 |
Que les petits enfants | font aux petits oiseaux. » — |
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a |
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Mais qu'importe les miens ! | — Toute ma poésie, |
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b |
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C'est vous, et mon esprit | suit votre fantaisie. |
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b |
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Vous êtes les reflets | et les rayonnements |
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a |
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Dont j'éclaire mon vers | si sombre par moments. |
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a |
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Enfants, vous dont la vie | est faite d'espérance, |
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b |
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Enfants, vous dont la joie | est faite d'ignorance, |
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b |
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Vous n'avez pas souffert | et vous ne savez pas, |
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a |
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Quand la pensée en nous | a marché pas à pas, |
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a |
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Sur le poète morne | et fatigué d'écrire |
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b |
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Quelle douce chaleur | répand votre sourire ! |
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b |
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Combien il a besoin, | quand sa tête se rompt, |
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a |
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De la sérénité | qui luit sur votre front ; |
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a |
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Et quel enchantement | l'enivre et le fascine, |
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b |
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Quand le charmant hasard | de quelque cour voisine, |
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b |
| 165 |
Où vous vous ébattez | sous un arbre penchant, |
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a |
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Mêle vos joyeux cris | à son douloureux chant ! |
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a |
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Revenez donc, hélas ! | revenez dans mon ombre, |
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b |
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Si vous ne voulez pas | que je sois triste et sombre, |
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b |
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Pareil, dans l'abandon | où vous m'avez laissé, |
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a |
| 170 |
Au pêcheur d'Étretat, | d'un long hiver lassé, |
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a |
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Qui médite appuyé | sur son coude, et s'ennuie |
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b |
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De voir à sa fenêtre | un ciel rayé de pluie. |
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b |
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23 avril 1837.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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