| À VIRGILE |
| VII |
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O Virgile ! ô poète !│ ô mon maître divin ! |
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Viens, quittons cette ville│ au cri sinistre et vain, |
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Qui, géante, et jamais│ ne fermant la paupière, |
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Presse un flot écumant│ entre ses flancs de pierre, |
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Lutèce, si petite│ au temps de tes Césars, |
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Et qui jette aujourd'hui,│ cité pleine de chars, |
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Sous le nom éclatant│ dont le monde la nomme, |
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Plus de clarté qu'Athène│ et plus de bruit que Rome. |
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Pour toi qui dans les bois│ fais, comme l'eau des cieux, |
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Tomber de feuille en feuille│ un vers mystérieux, |
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Pour toi dont la pensée│ emplit ma rêverie, |
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J'ai trouvé dans une ombre│ où rit l'herbe fleurie, |
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Entre Buc et Meudon,│ dans un profond oubli, |
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— Et quand je dis Meudon,│ suppose Tivoli ! — |
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J'ai trouvé, mon poète,│ une chaste vallée |
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À des coteaux charmants│ nonchalamment mêlée, |
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Retraite favorable│ à des amants cachés, |
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Faite de flots dormants│ et de rameaux penchés, |
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Où midi baigne en vain│ de ses rayons sans nombre |
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La grotte et la forêt,│ frais asiles de l'ombre ! |
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Pour toi je l'ai cherchée,│ un matin, fier, joyeux, |
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Avec l'amour au cœur│ et l'aube dans les yeux ; |
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Pour toi je l'ai cherchée,│ accompagné de celle |
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Qui sait tous les secrets│ que mon âme recèle, |
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Et qui, seule avec moi│ sous les bois chevelus, |
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Serait ma Lycoris│ si j'étais ton Gallus. |
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Car elle a dans le cœur│ cette fleur large et pure, |
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L'amour mystérieux│ de l'antique nature ! |
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Elle aime comme nous,│ maître, ces douces voix, |
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Ce bruit de nids joyeux│ qui sort des sombres bois, |
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Et, le soir, tout au fond│ de la vallée étroite, |
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Les coteaux renversés│ dans le lac qui miroite, |
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Et, quand le couchant morne│ a perdu sa rougeur, |
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Les marais irrités│ des pas du voyageur, |
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Et l'humble chaume, et l'antre│ obstrué d'herbe verte, |
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Et qui semble une bouche│ avec terreur ouverte, |
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Les eaux, les prés, les monts,│ les refuges charmants, |
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Et les grands horizons│ pleins de rayonnements ! |
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Maître ! puisque voici│ la saison des pervenches, |
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Si tu veux, chaque nuit,│ en écartant les branches, |
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Sans éveiller d'échos│ à nos pas hasardeux, |
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Nous irons tous les trois,│ c'est-à-dire tous deux, |
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Dans ce vallon sauvage,│ et de la solitude, |
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Rêveurs, nous surprendrons│ la secrète attitude. |
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Dans la brune clairière│ où l'arbre au tronc noueux |
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Prend le soir un profil│ humain et monstrueux, |
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Nous laisserons fumer,│ à côté d'un cytise, |
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Quelque feu qui s'éteint│ sans pâtre qui l'attise, |
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Et, l'oreille tendue│ à leurs vagues chansons, |
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Dans l'ombre, au clair de lune,│ à travers les buissons, |
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Avides, nous pourrons│ voir à la dérobée |
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Les satyres dansants│ qu'imite Alphésibée. |
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23 mars 18..
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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