| À VIRGILE |
| VII |
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O Virgile ! ô poète ! | ô mon maître divin ! |
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Viens, quittons cette ville | au cri sinistre et vain, |
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Qui, géante, et jamais | ne fermant la paupière, |
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Presse un flot écumant | entre ses flancs de pierre, |
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Lutèce, si petite | au temps de tes Césars, |
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Et qui jette aujourd'hui, | cité pleine de chars, |
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Sous le nom éclatant | dont le monde la nomme, |
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Plus de clarté qu'Athène | et plus de bruit que Rome. |
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Pour toi qui dans les bois | fais, comme l'eau des cieux, |
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Tomber de feuille en feuille | un vers mystérieux, |
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Pour toi dont la pensée | emplit ma rêverie, |
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J'ai trouvé dans une ombre | où rit l'herbe fleurie, |
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Entre Buc et Meudon, | dans un profond oubli, |
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— Et quand je dis Meudon, | suppose Tivoli ! — |
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J'ai trouvé, mon poète, | une chaste vallée |
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À des coteaux charmants | nonchalamment mêlée, |
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Retraite favorable | à des amants cachés, |
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Faite de flots dormants | et de rameaux penchés, |
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Où midi baigne en vain | de ses rayons sans nombre |
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La grotte et la forêt, | frais asiles de l'ombre ! |
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Pour toi je l'ai cherchée, | un matin, fier, joyeux, |
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Avec l'amour au cœur | et l'aube dans les yeux ; |
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Pour toi je l'ai cherchée, | accompagné de celle |
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Qui sait tous les secrets | que mon âme recèle, |
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Et qui, seule avec moi | sous les bois chevelus, |
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Serait ma Lycoris | si j'étais ton Gallus. |
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Car elle a dans le cœur | cette fleur large et pure, |
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L'amour mystérieux | de l'antique nature ! |
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Elle aime comme nous, | maître, ces douces voix, |
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Ce bruit de nids joyeux | qui sort des sombres bois, |
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Et, le soir, tout au fond | de la vallée étroite, |
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Les coteaux renversés | dans le lac qui miroite, |
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Et, quand le couchant morne | a perdu sa rougeur, |
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Les marais irrités | des pas du voyageur, |
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Et l'humble chaume, et l'antre | obstrué d'herbe verte, |
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Et qui semble une bouche | avec terreur ouverte, |
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Les eaux, les prés, les monts, | les refuges charmants, |
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Et les grands horizons | pleins de rayonnements ! |
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Maître ! puisque voici | la saison des pervenches, |
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Si tu veux, chaque nuit, | en écartant les branches, |
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Sans éveiller d'échos | à nos pas hasardeux, |
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Nous irons tous les trois, | c'est-à-dire tous deux, |
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Dans ce vallon sauvage, | et de la solitude, |
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Rêveurs, nous surprendrons | la secrète attitude. |
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Dans la brune clairière | où l'arbre au tronc noueux |
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Prend le soir un profil | humain et monstrueux, |
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Nous laisserons fumer, | à côté d'un cytise, |
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Quelque feu qui s'éteint | sans pâtre qui l'attise, |
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Et, l'oreille tendue | à leurs vagues chansons, |
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Dans l'ombre, au clair de lune, | à travers les buissons, |
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Avides, nous pourrons | voir à la dérobée |
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Les satyres dansants | qu'imite Alphésibée. |
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23 mars 18..
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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