| SUNT LACRYMÆ RERUM |
| II |
| I |
|
Il est mort. Rien de plus. | Nul groupe populaire, |
6+6 |
a |
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Urne d'où se répand | l'amour et la colère, |
6+6 |
a |
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N'a jeté sur son nom | pitié, gloire ou respect. |
6+6 |
a |
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Aucun signe n'a lui. | Rien n'a changé l'aspect |
6+6 |
a |
| 5 |
De ce siècle orageux, | mer de récifs bordée, |
6+6 |
a |
|
Où le fait, ce flot sombre, | écume sur l'idée. |
6+6 |
a |
|
Nul temple n'a gémi | dans nos villes. Nul glas |
6+6 |
a |
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N'a passé sur nos fronts | criant : Hélas ! hélas ! |
6+6 |
a |
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La presse aux mille voix, | cette louve hargneuse, |
6+6 |
a |
| 10 |
À peine a retourné | sa tête dédaigneuse ; |
6+6 |
a |
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Nous ne l'avons pas vue, | irritée et grondant, |
6+6 |
a |
|
Donner à cette pourpre | un dernier coup de dent. |
6+6 |
a |
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Et chacun vers son but, | la marée à la grève, |
6+6 |
a |
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La foule vers l'argent, | la penseur vers son rêve, |
6+6 |
a |
| 15 |
Tout a continué | de marcher, de courir, |
6+6 |
a |
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Et rien n'a dit au monde : | Un roi vient de mourir ! |
6+6 |
a |
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|
| II |
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Sombres canons rangés | devant les Invalides, |
6+6 |
a |
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Comme des sphinx au pied | des grandes pyramides, |
6+6 |
a |
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Dragons d'airain, hideux, | verts, énormes, béants, |
6+6 |
a |
| 20 |
Gardiens de ce palais, | bâti pour des géants, |
6+6 |
a |
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Qui dresse et fait au loin | reliure à la lumière |
6+6 |
a |
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Un casque monstrueux | sur sa tête de pierre ! |
6+6 |
a |
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À ce bruit qui jadis | vous eût fait rugir tous, |
6+6 |
a |
|
— Le roi de France est mort ! | — d'où vient qu'aucun de vous, |
6+6 |
a |
| 25 |
Comme un lion captif | qui secouerait sa chaîne, |
6+6 |
a |
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Aucun n'a tressailli | sur sa base de chêne, |
6+6 |
a |
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Et n'a, se réveillant | par un subit effort, |
6+6 |
a |
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Dit à son noir voisin : | — Le roi de France est mort ! — |
6+6 |
a |
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D'où vient qu'il s'est fermé | sans vos salves funèbres, |
6+6 |
a |
| 30 |
Ce cercueil qu'on clouait | là-bas dans les ténèbres ? |
6+6 |
a |
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Et que rien n'est sorti | de vos mornes affûts, |
6+6 |
a |
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Pas même, ô canons sourds, | ce murmure confus |
6+6 |
a |
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Qu'au vague battement | de ses ailes livides |
6+6 |
a |
|
le vent des nuits arrache | à des armures vides ? |
6+6 |
a |
| 35 |
C'est que, prostitués | dans nos troubles civils, |
6+6 |
a |
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Vous êtes comme nous | fiers, sonores et vils ! |
6+6 |
a |
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C'est que, rouillés, vieillis, | rivés à votre place, |
6+6 |
a |
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Toujours agenouillés | devant tout ce qui passe, |
6+6 |
a |
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Retirés des combats, | et dans ce coin obscur |
6+6 |
a |
| 40 |
Par des soldats boiteux | gardés sous un vieux mur, |
6+6 |
a |
|
Vains foudres de parade | oubliés de l'armée, |
6+6 |
a |
|
Autour de tout vainqueur | faisant de la fumée, |
6+6 |
a |
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Réservés pour la pompe | et la solennité, |
6+6 |
a |
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Vous avez pris racine | en cette lâcheté ! |
6+6 |
a |
| 45 |
Soyez flétris ! canons | que la guerre repousse, |
6+6 |
a |
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Dont la voix sans terreur | dans les fêtes s'émousse, |
6+6 |
a |
|
Vous qui glorifiez | de votre cri profond |
6+6 |
a |
|
ceux qui viennent, toujours, | jamais ceux qui s'en vont ! |
6+6 |
a |
|
Vous qui, depuis trente ans, | noirs courtisans de bronze, |
6+6 |
a |
| 50 |
Avez, comme Henri Quatre | adorant Louis Onze, |
6+6 |
a |
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Toujours tout applaudi, | toujours tout salué, |
6+6 |
a |
|
Vous taisant seulement | quand le peuple a hué ! |
6+6 |
a |
|
Lâches, vous préférez | ceux que le sort préfère ! |
6+6 |
a |
|
Dans le moule brûlant | le fondeur pour vous faire |
6+6 |
a |
| 55 |
Mit l'étain et le cuivre | et l'oubli du vaincu ; |
6+6 |
a |
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Car qui meurt exilé | pour vous n'a pas vécu, |
6+6 |
a |
|
Car vos poumons de fer, | où gronde une âpre haleine, |
6+6 |
a |
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Sont muets pour Goritz, | comme pour Sainte-Hélène ! |
6+6 |
a |
|
Soyez flétris ! |
|
|
|
|
Soyez flétris ! Mais non. | C'est à nous, insensés, |
6+6 |
a |
| 60 |
Que le mépris revient. | Vous nous obéissez. |
6+6 |
a |
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Vous êtes prisonniers | et vous êtes esclaves. |
6+6 |
a |
|
La guerre qui vous fit | de ses bouillantes laves |
6+6 |
a |
|
Vous fit pour la bataille, | et nous vous avons pris |
6+6 |
a |
|
Pour vous éclabousser | des fanges de Paris, |
6+6 |
a |
| 65 |
Pour vous sceller au seuil | d'un palais centenaire, |
6+6 |
a |
|
Et pour vous mettre au ventre | un éclair sans tonnerre ! |
6+6 |
a |
|
C'est nous qu'il faut flétrir, | nous qui, déshonorés, |
6+6 |
a |
|
Donnons notre âme abjecte | à ces bronzes sacrés. |
6+6 |
a |
|
Nous passons dans l'opprobre ! | hélas ! ils y demeurent. |
6+6 |
a |
| 70 |
Mornes captifs ! le jour | où des rois proscrits meurent, |
6+6 |
a |
|
Vous ne pouvez, jetant | votre fumée à flots, |
6+6 |
a |
|
Prolonger sur Paris | vos éclatants sanglots, |
6+6 |
a |
|
Et, pareils à des chiens | liés à des murailles, |
6+6 |
a |
|
D'un hurlement plaintif | suivre leurs funérailles ! |
6+6 |
a |
| 75 |
Muets, et vos longs cous | baissés vers les pavés, |
6+6 |
a |
|
Vous restez là pensifs, | et, tristes, vous rêvez |
6+6 |
a |
|
Aux hommes, froids esprits, | cœurs bas, âmes douteuses, |
6+6 |
a |
|
Qui font faire à l'airain | tant de choses honteuses ! |
6+6 |
a |
|
|
| III |
|
Vous vous taisez. — Mais moi, | moi dont parfois le chant |
6+6 |
a |
| 80 |
Se refuse à l'aurore | et jamais au couchant, |
6+6 |
a |
|
Moi que jadis à Reims | Charle admit comme un hôte, |
6+6 |
a |
|
Moi qui plaignis ses maux, | moi qui blâmai sa faute, |
6+6 |
a |
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Je ne me tairai pas. | Je descendrai, courbé, |
6+6 |
a |
|
Jusqu'au caveau profond, | où dort ce roi tombé ; |
6+6 |
a |
| 85 |
Je suspendrai ma lampe | à cette voûte noire ; |
6+6 |
a |
|
Et sans cesse, à côté | de sa triste mémoire, |
6+6 |
a |
|
Mon esprit, dans ces temps | d'oubli contagieux, |
6+6 |
a |
|
Fera veiller dans l'ombre | un vers religieux ! |
6+6 |
a |
|
|
Et que m'importe à moi | qui, déployant mon aile, |
6+6 |
a |
| 90 |
Touche parfois d'en bas | à la lyre éternelle, |
6+6 |
a |
|
À moi qui n'ai d'amour | que pour l'onde et les champs, |
6+6 |
a |
|
Et pour tout ce qui souffre, | excepté les méchants, |
6+6 |
a |
|
À moi qui prends souci, | quand la nef s'aventure, |
6+6 |
a |
|
De tous les matelots | risqués dans la mâture, |
6+6 |
a |
| 95 |
Et dont la pitié grave | hésite quelquefois |
6+6 |
a |
|
De la sueur du peuple | à la sueur des rois, |
6+6 |
a |
|
Que m'importe après tout | que depuis six années |
6+6 |
a |
|
Ce roi fût retranché | des têtes couronnées, |
6+6 |
a |
|
Froide ruine au bord | de nos flots écumants, |
6+6 |
a |
| 100 |
Vain fantôme penché | sur les événements ! |
6+6 |
a |
|
Qu'il ne changeât de rien | ni le poids ni le nombre, |
6+6 |
a |
|
Que, rasé dès longtemps, | son front plongeât dans l'ombre, |
6+6 |
a |
|
Et que déjà, vieillard | sans trône et sans pavois, |
6+6 |
a |
|
Il eût subi l'exil, | première mort des rois ! |
6+6 |
a |
| 105 |
Je le dirai, sans peur | que la haine renaisse, |
6+6 |
a |
|
Son avènement pur | eut pour sœur ma jeunesse ; |
6+6 |
a |
|
Saint Rémi nous reçut | sous son mur triomphant |
6+6 |
a |
|
Tous deux le même jour, | lui vieux, moi presque enfant ; |
6+6 |
a |
|
Et moi je ne veux pas, | harpe qu'il a connue, |
6+6 |
a |
| 110 |
Qu'on mette mon roi mort | dans une bière nue ! |
6+6 |
a |
|
Tandis qu'au loin la foule | emplit l'air de ses cris, |
6+6 |
a |
|
L'auguste piété, | servante des proscrits, |
6+6 |
a |
|
Qui les ensevelit | dans sa plus blanche toile, |
6+6 |
a |
|
N'aura pas, dans la nuit | que son regard étoile, |
6+6 |
a |
| 115 |
Demandé vainement | à ma pensée en deuil |
6+6 |
a |
|
Un lambeau de velours | pour couvrir ce cercueil ! |
6+6 |
a |
|
|
| IV |
|
Oh ! que Versaille était superbe |
8 |
a |
|
Dans ces jours purs de tout affront |
8 |
b |
|
Où les prospérités en gerbe |
8 |
a |
| 120 |
S'épanouissaient sur son front ! |
8 |
b |
|
Là, tout faste était sans mesure ; |
8 |
a |
|
Là, tout arbre avait sa parure ; |
8 |
a |
|
Là, tout homme avait sa dorure ; |
8 |
a |
|
Tout du maître suivait la loi. |
8 |
a |
| 125 |
Comme au même but vont cent routes, |
8 |
b |
|
Là les grandeurs abondaient toutes ; |
8 |
b |
|
L'olympe ne pendait aux voûtes |
8 |
b |
|
Que pour compléter le grand roi ! |
8 |
a |
|
|
Vers le temps où naissaient nos pères |
8 |
a |
| 130 |
Versailles rayonnait encor. |
8 |
b |
|
Les lions ont de grands repaires ; |
8 |
a |
|
Les princes ont des palais d'or. |
8 |
b |
|
Chaque fois que, foule asservie, |
8 |
a |
|
Le peuple au cœur rongé d'envie |
8 |
a |
| 135 |
Contemplait du fond de sa vie |
8 |
a |
|
Ce fier château si radieux, |
8 |
a |
|
Rentrant dans sa nuit plus livide, |
8 |
b |
|
Il emportait dans son œil vide |
8 |
b |
|
Un éblouissement splendide |
8 |
b |
| 140 |
De rois, de femmes et de dieux ! |
8 |
a |
|
|
Alors riaient dans l'espérance |
8 |
a |
|
Trois enfants sous ces nobles toits, |
8 |
b |
|
Les deux Louis, aînés de France, |
8 |
a |
|
Le beau Charles, comte d'Artois. |
8 |
b |
| 145 |
Tous trois nés sous les dais de soie, |
8 |
a |
|
Frêles enfants, mais pleins de joie |
8 |
a |
|
Comme ceux qu'un chaud soleil noie |
8 |
a |
|
De rayons purs sous le ciel bleu. |
8 |
a |
|
Oh ! d'un beau sort quelle semence ! |
8 |
b |
| 150 |
Près d'eux le roi d'où tout commence, |
8 |
b |
|
Au-dessous d'eux le peuple immense, |
8 |
b |
|
Au-dessus la bonté de Dieu ! |
8 |
a |
|
|
| V |
|
Qui leur eût dit alors | l'austère destinée ? |
6+6 |
a |
|
Qui leur eût dit qu'un jour | cette France, inclinée |
6+6 |
a |
| 155 |
Sous leurs fronts de fleurons chargés, |
8 |
a |
|
Ne se souviendrait d'eux | ni de leur morne histoire, |
6+6 |
b |
|
Pas plus que l'océan | sans fond et sans mémoire |
6+6 |
b |
|
Ne se souvient des naufragés ! |
8 |
a |
|
|
Que, chaînes, lys, dauphins, | un jour les Tuileries |
6+6 |
a |
| 160 |
Verraient l'illustre amas | des vieilles armoiries |
6+6 |
a |
|
S'écrouler de leur plafond nu, |
8 |
a |
|
Et qu'en ces temps lointains | que le mystère couvre, |
6+6 |
b |
|
Un Corse, encore à naître, | au noir fronton du Louvre |
6+6 |
b |
|
Sculpterait un aigle inconnu ! |
8 |
a |
|
| 165 |
Que leur royal Saint-Cloud | se meublait pour un autre, |
6+6 |
a |
|
Et qu'en ces fiers jardins | du rigide Lenôtre, |
6+6 |
a |
|
Amour de leurs yeux éblouis, |
8 |
a |
|
Beaux parcs où dans les jeux | croissait leur jeune force, |
6+6 |
b |
|
Les chevaux de Crimée | un jour mordraient l'écorce |
6+6 |
b |
| 170 |
Des vieux arbres du grand Louis ! |
8 |
a |
|
|
| VI |
|
Dans ces temps radieux, | dans cette aube enchantée |
6+6 |
a |
|
Dieu ! comme avec terreur | leur mère épouvantée |
6+6 |
a |
|
Les eût contre son cœur | pressés, pâle et sans voix, |
6+6 |
a |
|
Si quelque vision, | troublant ces jours de fêtes, |
6+6 |
b |
| 175 |
Eût jeté tout à coup | sur ces fragiles têtes |
6+6 |
b |
|
Ce cri terrible : — Enfants ! | vous serez rois tous trois ! |
6+6 |
a |
|
|
Et la voix prophétique | aurait pu dire encore : |
6+6 |
a |
|
« — Enfants, que votre aurore | est une triste aurore ! |
6+6 |
a |
|
Que les sceptres pour vous | sont d'odieux présents ! |
6+6 |
a |
| 180 |
D'où vient donc que le Dieu | qui punit Babylone |
6+6 |
b |
|
Vous fait à pareille heure | éclore au pied du trône ? |
6+6 |
b |
|
Et qu'avez-vous donc fait, | ô pauvres innocents ? |
6+6 |
a |
|
|
Beaux enfants qu'on berce et qu'on flatte, |
8 |
a |
|
Tout surpris, vous si purs, si doux, |
8 |
b |
| 185 |
Que des vieux en robe écarlate |
8 |
a |
|
Viennent vous parler à genoux ! |
8 |
b |
|
Quand les sévères Malesherbes |
8 |
a |
|
Ont relevé leurs fronts superbes, |
8 |
a |
|
Vous courez jouer dans les herbes, |
8 |
a |
| 190 |
Sans savoir que tout doit finir, |
8 |
a |
|
Et que votre race qui sombre |
8 |
b |
|
Porte à ses deux bouts couverts d'ombre |
8 |
b |
|
Ravaillac dans le passé sombre, |
8 |
b |
|
Robespierre dans l'avenir ! |
8 |
a |
|
| 195 |
Dans ce Louvre où de vieux murs gardent |
8 |
a |
|
Les portraits des rois hasardeux, |
8 |
b |
|
Allez voir comme vous regardent |
8 |
a |
|
Charles premier et Jacques deux ! |
8 |
b |
|
Sur vous un nuage s'étale. |
8 |
a |
| 200 |
Sol étranger, terre natale, |
8 |
a |
|
L'émeute, la guerre fatale, |
8 |
a |
|
Dévoreront vos jours maudits. |
8 |
a |
|
De vous trois, enfants sur qui pèse |
8 |
b |
|
L'antique masure française, |
8 |
b |
| 205 |
Le premier sera Louis seize, |
8 |
b |
|
Le dernier sera Charles dix ! |
8 |
a |
|
|
Que l'aîné, peu crédule | à la vie, à la gloire, |
6+6 |
a |
|
Au peuple ivre d'amour, | sache d'une nuit noire |
6+6 |
a |
|
D'avance emplir son cœur | de courage pourvu ; |
6+6 |
a |
| 210 |
Qu'il rêve un ciel de pluie, | un tombereau qui roule, |
6+6 |
b |
|
Et là-bas, tout au fond, | au-dessus de la foule, |
6+6 |
b |
|
Quelque étrange échafaud | dans la brume entrevu ! |
6+6 |
a |
|
|
Frères par la naissance | et par le malheur frères, |
6+6 |
a |
|
Les deux autres fuiront, | battus des vents contraires. |
6+6 |
a |
| 215 |
Le règne de Louis, | roi de quelques bannis, |
6+6 |
a |
|
Commence dans l'exil, | celui de Charle y tombe. |
6+6 |
b |
|
L'un n'aura pas de sacre | et l'autre pas de tombe. |
6+6 |
b |
|
À l'un Reims doit manquer, | à l'autre Saint-Denis ! » |
6+6 |
a |
|
|
| VII |
|
Quel rêve horrible ! — C'est l'histoire. |
8 |
a |
| 220 |
De nos pères couchés | dans les tombeaux profonds |
6+6 |
b |
|
Ce qu'aucun n'aurait voulu croire, |
8 |
a |
|
Nous l'avons vu, nous qui vivons ! |
8 |
b |
|
|
Tous ces maux, et d'autres encore, |
8 |
a |
|
Sont tombés sur ces fronts | de la main du Seigneur. |
6+6 |
b |
| 225 |
Maintenant croyez à l'aurore ! |
8 |
a |
|
Maintenant croyez au bonheur ! |
8 |
b |
|
|
Croyez au ciel pur et sans rides ! |
8 |
a |
|
Saluez l'avenir | qui vous flatte si bien ! |
6+6 |
b |
|
L'avenir, fantôme aux mains vides, |
8 |
a |
| 230 |
Qui promet tout et qui n'a rien ! |
8 |
b |
|
|
Ô rois ! ô familles tronquées ! |
8 |
a |
|
Brusques écroulements | des vieilles majestés ! |
6+6 |
b |
|
O calamités embusquées |
8 |
a |
|
Au tournant des prospérités ! |
8 |
b |
|
| 235 |
Tout colosse a des pieds de sable. |
8 |
a |
|
Votre abîme est, Seigneur, | un abîme infini. |
6+6 |
b |
|
Louis quinze fut le coupable, |
8 |
a |
|
Louis seize fut le puni ! |
8 |
b |
|
|
La peine se trompe et dévie. |
8 |
a |
| 240 |
Celui qui fit le mal, | c'est la loi du Très-Haut, |
6+6 |
b |
|
A le trône et la longue vie, |
8 |
a |
|
Et l'innocent a l'échafaud. |
8 |
b |
|
|
Les fautes que l'aïeul peut faire |
8 |
a |
|
Te poursuivront, ô fils ! | en vain tu t'en défends. |
6+6 |
b |
| 245 |
Quand il a neigé sous le père, |
8 |
a |
|
L'avalanche est pour les enfants ! |
8 |
b |
|
|
Révolutions ! mer profonde ! |
8 |
a |
|
Que de choses, hélas ! | pleines d'enseignement, |
6+6 |
b |
|
Dans les ténèbres de votre onde |
8 |
a |
| 250 |
On voit flotter confusément ! |
8 |
b |
|
|
| VIII |
|
Charles Dix ! — Oh ! le Dieu | qui retire et qui donne |
6+6 |
a |
|
Forgea pour cette tête | une lourde couronne ! |
6+6 |
a |
|
L'empire était penchant | et les temps étaient durs. |
6+6 |
a |
|
Une ombre quand il vint | couvrait encor nos murs, |
6+6 |
a |
| 255 |
L'ombre de l'empereur, | figure colossale. |
6+6 |
a |
|
Peuple, armée, et la France, | et l'Europe vassale, |
6+6 |
a |
|
Par cette vaste main | depuis quinze ans pétris, |
6+6 |
a |
|
Demandaient un grand règne, | et, pour remplir Paris |
6+6 |
a |
|
Ainsi qu'après César | Auguste remplit Rome, |
6+6 |
a |
| 260 |
Après Napoléon | il fallait plus qu'un homme. |
6+6 |
a |
|
Charles ne fut qu'un homme. | À ce faîte il eut peur. |
6+6 |
a |
|
Le gouffre attire. Pris | d'un vertige trompeur, |
6+6 |
a |
|
Dans l'abîme, fermant | les yeux à la lumière, |
6+6 |
a |
|
Il se précipita | la tête la première. |
6+6 |
a |
| 265 |
Silence à son tombeau ! | car tout vient de finir. |
6+6 |
a |
|
À peine il aura teint | d'un vague souvenir |
6+6 |
a |
|
Le peuple à l'eau pareil, | qui passe, clair ou sombre, |
6+6 |
a |
|
Près de tout sans en prendre | autre chose que l'ombre ! |
6+6 |
a |
|
|
Je n'aurai pas pour lui | de reproches amers. |
6+6 |
a |
| 270 |
Je ne suis pas l'oiseau | qui crie au bord des mers |
6+6 |
a |
|
Et qui, voyant tomber | la foudre des nuées |
6+6 |
a |
|
Jette aux marins perdus | ses sinistres huées. |
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Des passions de tous | isolé bien souvent, |
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Je n'ai jamais cherché | les baisers que nous vend |
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Et l'hymne dont nous berce | avec sa voix flatteuse |
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La popularité, | cette grande menteuse. |
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Aussi n'attendez pas | que j'achète aujourd'hui |
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Des louanges pour moi | par des affronts pour lui. |
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Qu'un autre, aux rois déchus | donnant un nom sévère |
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Fasse un vil pilori | de leur fatal calvaire ; |
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Moi je n'affligerai | pas plus, ô Charles dix, |
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Ton cercueil maintenant | que ton exil jadis ! |
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| IX |
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Repose, fils de France, | en ta tombe exilée ! |
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Dormez, sire ! — Il convient | que cette ombre voilée, |
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Que ce vieux pasteur mort | sans peuple et sans troupeaux, |
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Roi presque séculaire, | ait au moins le repos, |
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Qu'il ait au moins la paix | où la mort nous convie, |
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Puisqu'il eut le travail | d'une si dure vie ! |
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Peuple ! soyons cléments ! | soyons forts ! oublions ! |
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Jamais l'odeur des morts | n'attire les lions. |
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La haine d'un grand peuple | est une haine grande |
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Qui veut que le pardon | au sépulcre descende |
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Et n'a pour ennemis | que ceux qui sont debout. |
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Hélas ! quel poids encor | pourrions-nous après tout |
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Jeter sur ce vieillard | cassé par la misère, |
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Qui dort sous le fardeau | de la terre étrangère ! |
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Roi, puissant, vous l'avez | brisé ; c'est un grand pas. |
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Il faut l'épargner mort. | Et moi, je ne crois pas |
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Qu'il soit digne du peuple | en qui Dieu se reflète |
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De joindre au bras qui tue | une main qui soufflette. |
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| X |
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Nous, pasteurs des esprits, | qui, du bord du chemin |
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Regardons tous les pas | que fait le genre humain, |
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Poètes, par nos chants, | penseurs, par nos idées, |
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Hâtons vers la raison | les âmes attardées ! |
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Hâtons l'ère où viendront | s'unir d'un nœud loyal |
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Le travail populaire | et le labeur royal ; |
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Où colère et puissance | auront fait leur divorce ; |
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Où tous ceux qui sont forts | auront peur de leur force, |
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Et d'un saint tremblement | frémiront à la fois, |
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Rois, devant leurs devoirs, | peuples, devant leurs droits ! |
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Aidons tous ces grands faits | que le Seigneur envoie |
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Pour ouvrir une route | ou pour clore une voie, |
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Les révolutions | dont la surface bout, |
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Les changements soudains | qui font vaciller tout, |
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À dégager du fond | des nuages de l'âme, |
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À poser au-dessus | des lois comme une flamme |
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Ce sentiment profond | en nous tous replié |
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Que l'homme appelle doute | et la femme pitié ! |
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Expliquons au profit | de la sainte clémence |
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Ces hauts événements | où l'état recommence, |
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Et qui font, quand l'œil va | des vaincus aux vainqueurs, |
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Trembler la certitude | humaine au fond des cœurs ! |
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Faisons venir bientôt | l'heure où l'on pourra dire |
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Que sur le froid sépulcre | on ne doit rien écrire |
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Hors des mots de pardon, | d'espérance et de paix ; |
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Et que, l'empereur mort | comme les vieux Capets, |
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On a tort d'exiler, | lorsque rien ne bouillonne, |
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Eux de leur Saint-Denis | et lui de sa colonne. |
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À quoi sert, Dieu clément, | cette vaine action ? |
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Et comment se fait-il | que la Proscription |
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Ne brise pas ses dents | au marbre de la tombe ? |
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N'est-ce donc pas assez | que, cygne, aigle ou colombe, |
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Dès qu'un vent de malheur | lui jette un nid de rois, |
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Sortant de ce bois noir | qu'on appelle les lois, |
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Cette hyène, acharnée | aux grandes races mortes, |
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Vienne, là, sous nos murs, | les ronger à nos portes ! |
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Un jour, — mais nous serons | couchés sous le gazon |
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Quand cette aube de Dieu | blanchira l'horizon ! — |
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— Un jour on comprendra, | même en changeant de règne, |
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Qu'aucune loi ne peut, | sans que l'équité saigne, |
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Faire expier à tous | ce qu'a commis un seul, |
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Et faire boire au fils | ce qu'a versé l'aïeul. |
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On fera ce que nul | aujourd'hui ne peut faire. |
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Quand un aiglon royal | tombera de sa sphère, |
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On ne l'abattra pas | sur l'aigle foudroyé. |
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Et, tout en gardant bien | le droit qu'il a payé |
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De mettre le pouvoir | sur un front comme un signe |
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Et de donner le trône | et le Louvre au plus digne, |
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Un grand peuple pourra, | sans être épouvanté, |
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Voir un enfant de plus | jouer dans la cité. |
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Car tous les cœurs diront : | C'est une juste aumône |
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De laisser la patrie | à qui n'a plus le trône ! |
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Alors, jetant enfin | l'ancre dans un port sûr, |
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Ayant les biens germés | sur nos maux, et l'azur |
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Du ciel nouveau dont Dieu | nous donne la tempête, |
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Proscription ! nos fils | broieront du pied ta tête ! |
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Démon qui tiens du tigre | et qui tiens du serpent ! |
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Dans les prospérités | invisible et rampant, |
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Qui, lâche et patient, | épiant en silence |
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Ce que dans son palais | le roi dit, rêve, ou pense, |
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Horrible, en attendant | l'heure d'être lâché, |
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Vis, monstre ténébreux, | sous le trône caché ! |
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O poésie ! au ciel | ton vol se réfugie |
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Quand les partis hurlants | luttent à pleine orgie, |
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Quand la nécessité | sous son code étouffant |
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Brise le fort, le faible, | hélas ! l'innocent même, |
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b |
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Et sourde et sans pitié | promène l'anathème |
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Du front blanc du vieillard | au front pur de l'enfant ! |
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Tu fuis alors à tire-d'aile |
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Vers le ciel éternel et pur, |
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Vers la 1umière à tous fidèle, |
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Vers l'innocence, vers l'azur ! |
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Afin que ta pureté fière |
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N'ait pas la fange et la poussière |
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Des vils chemins par nous frayés, |
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Et que, nuages et tempêtes, |
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Tout ce qui passe sur nos têtes |
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Ne puisse passer qu'à tes pieds ! |
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Tu sais qu'étoile sans orbite, |
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L'homme erre au gré de tous les vents ; |
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Tu sais que l'injustice habite |
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Dans la demeure des vivants ; |
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Et que nos cœurs sont des arènes |
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Où les passions souveraines, |
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Groupe horrible en vain combattu, |
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Lionnes, louves affamées, |
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Tigresses de taches semées, |
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Dévorent la chaste vertu ! |
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Tout ce qui souffre est plein de haine. |
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Tout ce qui vit traîne un remords. |
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Les morts seuls ont rompu leur chaîne. |
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Tout est méchant, hormis les morts ! |
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Aussi, voyant partout la vie |
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Palpiter de rage et d'envie, |
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Et que parmi nous rien n'est beau, |
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Si parfois, oiseau solitaire, |
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Tu redescends sur cette terre, |
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Tu te poses sur un tombeau ! |
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Novembre 1836.
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