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Ce siècle est grand et fort. | Un noble instinct le mène. |
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Partout on voit marcher | l'Idée en mission ; |
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Et le bruit du travail, | plein de parole humaine, |
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Se mêle au bruit divin | de la création. |
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Partout, dans les cités | et dans les solitudes, |
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L'homme est fidèle au lait | dont nous le nourrissions ; |
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Et dans l'informe bloc | des sombres multitudes |
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La pensée en rêvant | sculpte des nations. |
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L'échafaud vieilli croule, | et la Grève se lave. |
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L'émeute se rendort. | De meilleurs jours sont prêts. |
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Le peuple a sa colère | et le volcan sa lave |
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Qui dévaste d'abord | et qui féconde après. |
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Des poètes puissants, | tête par Dieu touchées, |
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Nous jettent les rayons | de leurs fronts inspirés. |
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L'art a de frais vallon | où les âmes penchées |
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Boivent la poésie | à des ruisseaux sacrés. |
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Pierre à pierre, en songeant | aux vieilles mœurs éteintes, |
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Sous la société | qui chancelle à tous vents, |
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Le penseur reconstruit | ces deux colonnes saintes, |
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Le respect des vieillards | et l'amour des enfants. |
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Le devoir, fils du droit, | sous nos toits domestiques |
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Habite comme un hôte | auguste et sérieux. |
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Les mendiants groupés | dans l'ombre des portiques |
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Ont moins de haine au cœur | et moins de flamme aux yeux. |
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L'austère vérité | n'a plus de portes closes. |
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Tout verbe est déchiffré. | Notre esprit éperdu, |
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Chaque jour, en lisant | dans le livre des choses, |
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Découvre à l'univers | un sens inattendu. |
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O poètes ! le fer | et la vapeur ardente |
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Effacent de la terre, | à l'heure où vous rêvez, |
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L'antique pesanteur, | à tout objet pendante, |
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Qui sous les lourds essieux | broyait les durs pavés. |
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L'homme se fait servir | par l'aveugle matière. |
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Il pense, il cherche, il crée ! | À son souffle vivant |
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Les germes dispersés | dans la nature entière |
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Tremblent comme frissonne | une forêt au vent ! |
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Oui, tout va, tout s'accroît. | Les heures fugitives |
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Laissent toutes leur trace. | Un grand siècle a surgi. |
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Et, contemplant de loin | de lumineuses rives, |
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L'homme voit son destin | comme un fleuve élargi. |
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Mais parmi ces progrès | dont notre âge se vante, |
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Dans tout ce grand éclat | d'un siècle éblouissant, |
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Une chose, ô Jésus, | en secret m'épouvante, |
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C'est l'écho de ta voix | qui va s'affaiblissant. |
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15 avril 1837.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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