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Déjà, des monts Alpins, | qu'il avait su franchir, |
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César voyait au loin | les vieux sommets blanchir ; |
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Des bords du Rubicon | menaçant l'Italie, |
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De la guerre à venir | son âme était remplie. |
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Une nuit, à ses yeux | apparaît, toute en pleurs, |
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La tremblante Patrie, | exhalant ses douleurs ; |
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Ses cheveux sont épars ; | triste, le regard sombre, |
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D'une pâle lueur | elle brille dans l'ombre, |
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Et les bras nus, levant | son front chargé de tours : |
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« Arrêtez ! contre qui | tournez-vous mes secours ? |
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Où courez-vous ? restez | sur ces bords déplorables. |
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Jusqu'ici citoyens ! | un pas vous rend coupables » |
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Elle s'enfuit : César | a frissonné d'horreur ; |
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Sur la rive longtemps | l'enchaîne sa terreur. |
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« Ô toi, dit-il enfin, | qui vois Rome et la terre |
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De ce roc Tarpéien | où gronde ton tonnerre ; |
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Vous, dieux puissants d'Iüle ; | et toi, grand Quirinus ; |
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Jupiter, dont l'œil veille | aux murs de Latinus ; |
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Feux sacrés de Vesta ; | toi, devant qui tout tremble, |
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Toi, qui peux plus sur moi | que tous les dieux ensemble, |
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Rome, écoute ma voix : | César victorieux |
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Ne veut point t'accabler | sous ton bras furieux. |
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O Rome ! heureux vainqueur | de la terre et de l'onde, |
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Ton esclave ne veut | que t'asservir le monde. |
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Parle, et César encor | peut être ton soutien ; |
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C'est ton ennemi seul | qui me rendra le tien. » |
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Il dit, et sans tarder, | fendant les flots rapides, |
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Il plante à l'autre bord | ses aigles intrépides. |
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Ainsi, quand un lion, | dans ses déserts brûlants, |
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Voit de loin l'ennemi | s'avancer à pas lents ; |
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Par de longs coups de queue | excitant son courage, |
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Il s'arrête incertain, | et rassemble sa rage. |
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Sa vaste gueule exhale | un sourd rugissement, |
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Sa crinière à grands flots | couvre son corps fumant, |
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Il la dresse, il bondit, | et si le dard d'un Maure, |
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Dans son flanc enfoncé, | de son sang se colore, |
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Blessé, mais fier encor, | vainqueur en succombant, |
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Il fond sur le chasseur | et l'écrase en tombant. |
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Le Rubicon pourpré, | sortant d'une humble source, |
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Roule en de beaux vallons | qu'il arrose en sa course ; |
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Ses eaux, marquant les bords | asservis à nos lois, |
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Quand l'été les tarit, | bornent les champs Gaulois. |
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Alors, des noirs torrents | de leurs neiges fangeuses |
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Les Alpes grossissaient | ses vagues orageuses ; |
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Chaque escadron, brisant | leur cours impétueux, |
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Oppose un front oblique | aux flots tumultueux, |
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Et l'armée, avançant | dans l'onde ralentie, |
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Guide au sein du courant | sa marche appesantie. |
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César, touchant ces bords | qu'il n'eût point dû revoir : |
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« Loin, dit-il, vains traités ! | vaines lois du devoir ! |
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Fortune, je te suis ; | la victoire est mon titre. |
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J'ai trop cru les destins, | que Mars soit mon arbitre. » |
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Soudain, tel qu'un caillou, | par la fronde chassé, |
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Tel qu'un trait que le Parthe | en fuyant a lancé, |
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Il vole : encourageant | ses bataillons qu'il guide, |
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Il hâte dans la nuit | son armée intrépide, |
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Et, vers l'heure où Phébé | voit pâlir son croissant, |
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Il entre à Riminum | en vainqueur menaçant. |
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