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Oh ! si vous rencontrez | quelque part sous les cieux |
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Une femme au front pur, | au pas grave, aux doux yeux, |
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Que suivent quatre enfants | dont le dernier chancelle, |
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Les surveillant bien tous, | et, s'il passe auprès d'elle |
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Quelque aveugle indigent | que l'âge appesantit, |
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Mettant une humble aumône | aux mains du plus petit ; |
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Si, quand la diatribe | autour d'un nom s'élance, |
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Vous voyez une femme | écouter en silence, |
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Et douter, puis vous dire : | — Attendons pour juger. |
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Quel est celui de nous | qu'on ne pourrait charger ? |
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On est prompt à ternir | les choses les plus belles. |
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La louange est sans pieds | et le blâme a des ailes. — |
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Si, lorsqu'un souvenir, | ou peut-être un remords, |
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Ou le hasard vous mène | à la cité des morts, |
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Vous voyez, au détour | d'une secrète allée, |
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Prier sur un tombeau | dont la route est foulée, |
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Seul avec des enfants, | un être gracieux |
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Qui pleure en souriant | comme l'on pleure aux cieux ; |
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Si de ce sein brisé | la douleur et l'extase |
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S'épanchent comme l'eau | des fêlures d'un vase ; |
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Si rien d'humain ne reste | à cet ange éploré ; |
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Si, terni par le deuil, | son œil chaste et sacré, |
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Bien plus levé là-haut | que baissé vers la tombe, |
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Avec tant de regret | sur la terre retombe |
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Qu'on dirait que son cœur | n'a pas encor choisi |
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Entre sa mère au ciel | et ses enfants ici ; |
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Quand, vers Pâque ou Noël, | l'église, aux nuits tombantes, |
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S'emplit de pas confus | et de cires flambantes, |
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Quand la fumée en flots | déborde aux encensoirs |
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Comme la blanche écume | aux lèvres des pressoirs, |
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Quand au milieu des chants | d'hommes, d'enfants, de femmes, |
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Une âme selon Dieu | sort de toutes ces âmes, |
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Si, loin des feux, des voix, | des bruits et des splendeurs, |
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Dans un repli perdu | parmi les profondeurs, |
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Sur quatre jeunes fronts | groupés près du mur sombre, |
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Vous voyez se pencher | un regard voilé d'ombre |
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Où se mêle, plus doux | encor que solennel, |
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Le rayon virginal | au rayon maternel ; |
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