| XXXV |
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Les autres en tout sens | laissent aller leur vie, |
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Leur âme, leur désir, | leur instinct, leur envie. |
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Tout marche en eux, au gré | des choses qui viendront, |
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L'action sans l'idée | et le pied sans le front. |
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b |
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Ils suivent au hasard | le projet ou le rêve, |
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Toute porte qui s'ouvre | ou tout vent qui s'élève. |
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Le présent les absorbe | en sa brièveté. |
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Ils ne seront jamais | et n'ont jamais été ; |
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Ils sont, et voilà tout. | Leur esprit flotte et doute. |
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Us vont, le voyageur | ne tient pas à la route, |
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Et tout s'efface en eux | à mesure, l'ennui |
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Par la joie, oui par non, | hier par aujourd'hui. |
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Ils vivent jour à jour | et pensée à pensée. |
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Aucune règle au fond | de leurs vœux n'est tracée ; |
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Nul accord ne les tient | dans ses proportions. |
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Quand ils pensent une heure, | au gré des passions, |
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Rien de lointain ne vient | de derrière leur vie |
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Retentir dans l'idée | à cette heure suivie; |
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Et pour leur cœur terni | l'amour est sans douleurs, |
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Le passé sans racine | et l'avenir sans fleurs. |
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Mais vous qui répandez | tant de jour sur mon âme, |
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Vous qui, depuis douze ans, | tour-à-tour ange et femme, |
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Me soutenant là-haut | ou m'aidant ici-bas, |
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M'avez pris sous votre aile | ou calmé dans vos bras ; |
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Vous qui, mettant toujours | le cœur dans la parole, |
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Rendez visible aux yeux, | comme un vivant symbole, |
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Le calme intérieur | par la paix du dehors, |
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La douceur de l'esprit | par la santé du corps, |
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La bonté par la joie, | et comme les dieux même |
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La suprême vertu | par la beauté suprême ; |
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Vous, mon phare, mon but, | mon pôle, mon aimant ! |
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Tandis que nous flottons | à tout événement, |
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Vous savez que toute âme | a sa règle auprès d'elle ; |
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Tout en vous est serein, | rayonnant et fidèle, |
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Vous ne dérangez pas | le tout harmonieux, |
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Et vous êtes ici | comme une sphère aux cieux |
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Rien ne se heurte en vous ; | tout se tient avec grâce ; |
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Votre âme en souriant | à votre esprit s'enlace ; |
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Votre vie, où les pleurs | se mêlent quelquefois, |
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Secrète comme un nid | qui gémit dans les bois, |
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Comme un flot lent et sourd | qui coule sur des mousses, |
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Est un concert charmant | des choses les plus douces. |
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Bonté, vertu, beauté, | frais sourire, œil de feu, |
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Toute votre nature | est un hymne vers Dieu. |
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Il semble, en vous voyant | si parfaite et si belle, |
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Qu'une pure musique, | égale et solennelle, |
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De tous vos mouvements | se dégage en marchant. |
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Les autres sont des bruits, | vous, vous êtes un chant ! |
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b |
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17 octobre 1834.
Aux Roches.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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