| XXVIII |
| AU BORD DE LA MER |
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Vois, ce spectacle est beau. | — Ce paysage immense |
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Qui toujours devant nous | finit et recommence ; |
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Ces blés, ces eaux, ces prés; | ce bois charmant aux yeux |
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Ce chaume où l'on entend | rire un groupe joyeux ; |
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L'océan qui s'ajoute | à la plaine où nous sommes |
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Ce golfe, fait par Dieu, | puis refait par les hommes, |
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Montrant la double main | empreinte en ses contours, |
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Et des amas de rocs | sous des monceaux de tours; |
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Ces landes, ces forêts, | ces crêtes déchirées ; |
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Ces antres à fleur d'eau | qui boivent les marées; |
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Cette montagne, au front | de nuages couvert, |
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Qui dans un de ses plis | porte un beau vallon vert, |
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Comme un enfant des fleurs | dans un pan de sa robe ; |
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La ville que la brume | à demi nous dérobe, |
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Avec ses mille toits | bourdonnants et pressés ; |
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Ce bruit de pas sans nombre | et de rameaux froissés, |
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De voix et de chansons | qui par moments s'élève ; |
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Ces lames que la mer | amincit sur la grève, |
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Où les longs cheveux verts | des sombres goémons |
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Tremblent dans l'eau moirée | avec l'ombre des monts; |
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Cet oiseau qui voyage | et cet oiseau qui joue ; |
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Ici, cette charrue, | et là-bas, cette proue, |
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Traçant en même temps | chacune leur sillon |
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Ces arbres et ces mâts, | jouets de l'aquilon |
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Et là-bas, par-delà | les collines lointaines, |
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Ces horizons remplis | de formes incertaines ; |
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Tout ce que nous voyons, | brumeux ou transparent, |
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Flottant dans les clartés, | dans les ombres errant, |
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Fuyant, debout, penché, | fourmillant, solitaire, |
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Vagues, rochers, gazons, | — regarde, c'est la terre ! |
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Et là-haut, sur ton front, | ces nuages si beaux |
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Où pend et se déchire | une pourpre en lambeaux ; |
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Cet azur, qui ce soir | sera l'ombre infinie ; |
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Cet espace qu'emplit | l'éternelle harmonie ; |
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Ce merveilleux soleil, | ce soleil radieux, |
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Si puissant à changer | toute forme à nos yeux |
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Que parfois, transformant | en métaux les bruines, |
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On ne voit plus dans l'air | que splendides ruines, |
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Entassements confus, | amas étincelants |
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De cuivres et d'airains | l'un sur l'autre croulants, |
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Cuirasses, boucliers, | armures dénouées, |
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Et caparaçons d'or | aux croupes des nuées, |
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L'éther, cet océan | si liquide et si bleu, |
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Sans rivage et sans fond, | sans borne et sans milieu, |
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Que l'oscillation | de toute haleine agite, |
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Où tout ce qui respire, | ou remue, ou gravite, |
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A sa vague et son flot, | à d'autres flots uni, |
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Où passent à la fois, | mêlés dans l'infini, |
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Air tiède et vents glacés, | aubes et crépuscules, |
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Brises d'hiver, ardeur | des chaudes canicules, |
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Les parfums de la fleur | et ceux de l'encensoir, |
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Les astres scintillant | sur la robe du soir, |
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Et les brumes de gaze, | et la douteuse étoile, |
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Paillette qui se perd | dans les plis noirs du voile, |
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La clameur des soldats | qu'enivre le tambour, |
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Le froissement du nid | qui tressaille d'amour, |
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Les souffles, les échos, | les brouillards, les fumées, |
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Mille choses que l'homme | encor n'a pas nommées, |
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Les flots de la lumière | et les ondes du bruit, |
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Tout ce qu'on voit le jour, | tout ce qu'on sent la nuit ; |
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Eh bien ! nuage, azur, | espace, éther, abîmes, |
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Ce fluide océan, | ces régions sublimes |
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Toutes pleines de feux, | de lueurs, de rayons, |
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Où l'âme emporte l'homme, | où tous deux nous fuyons, |
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Où volent sur nos fronts, | selon des lois profondes, |
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b |
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Près de nous les oiseaux | et loin de nous les mondes, |
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b |
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Cet ensemble ineffable, | immense, universel, |
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Formidable et charmant, | — contemple, c'est le ciel ! |
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a |
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Oh oui ! la terre est belle | et le ciel est superbe ; |
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Mais quand ton sein palpite | et quand ton œil reluit, |
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b |
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Quand ton pas gracieux | court si léger sur l'herbe, |
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Que le bruit d'une lyre | est moins doux que son bruit ; |
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Lorsque ton frais sourire, | aurore de ton âme, |
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Se lève rayonnant | sur moi qu'il rajeunit, |
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b |
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Et de ta bouche rose, | où naît sa douce flamme, |
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Monte jusqu'à ton front | comme l'aube au zénith ; |
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b |
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Quand, parfois, sans te voir, | ta jeune voix m'arrive, |
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Disant des mots confus | qui m'échappent souvent, |
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b |
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Bruit d'une eau qui se perd | sous l'ombre de sa rive, |
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a |
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Chanson d'oiseau caché | qu'on écoute en rêvant ; |
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Lorsque ma poésie, | insultée et proscrite, |
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Sur ta tête un moment | se repose en chemin ; |
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Quand ma pensée en deuil | sous la tienne s'abrite, |
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Comme un flambeau de nuit | sous une blanche main ; |
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Quand nous nous asseyons | tous deux dans la vallée ; |
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Quand ton âme, soudain | apparue en tes yeux, |
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Contemple, avec les pleurs | d'une sœur exilée, |
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Quelque vertu sur terre | ou quelque étoile aux cieux ; |
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Quand brille sous tes cils, | comme un feu sous les branches, |
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Ton beau regard terni | par de longues douleurs ; |
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b |
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Quand sur les maux passés | tout-à-coup tu te penches, |
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Que tu veux me sourire | et qu'il te vient des pleurs ; |
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Quand mon corps et ma vie | à ton souffle résonnent, |
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Comme un tremblant clavier | qui vibre à tout moment ; |
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Quant tes doigts, se posant | sur mes doigts qui frissonnent, |
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Font chanter dans mon cœur | un céleste instrument ; |
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b |
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Lorsque je te contemple, | ô mon charme suprême! |
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a |
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Quand ta noble nature, | épanouie aux yeux, |
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b |
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Comme l'ardent buisson | qui contenait Dieu même, |
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Ouvre toutes ses fleurs | et jette tous ses feux ; |
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b |
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Ce qui sort à la fois | de tant de douces choses, |
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a |
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Ce qui de ta beauté | s'exhale nuit et jour, |
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b |
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Comme un parfum formé | du souffle de cent roses, |
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a |
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C'est bien plus que la terre | et le ciel, — c'est l'amour ! |
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b |
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7 octobre 1834.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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