XV |
CONSEIL |
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Il arrive parfois,│dans le siècle où nous sommes, |
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Qu'un grand vent tout-à-coup│soulève à flots les hommes ; |
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Vent de malheur, formé,│comme tous les autans, |
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De souffles quelque part│comprimés trop long-temps ; |
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Vent qui de tout foyer│disperse la fumée ; |
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Dont s'attise l'idée│à cette heure allumée ; |
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Qui passe sur tout homme,│et, torche ou flot amer, |
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Le fait étinceler│ou le fait écumer; |
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Ébranle toute digue│et toute citadelle ; |
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Dans la société│met à nu d'un coup d'aile |
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Des sommets jusqu'alors│par des brumes voilés, |
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Des gouffres ténébreux│ou des coins étoilés ; |
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Vent fatal qui confond│les meilleurs et les pires, |
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Arrache mainte tuile│au vieux toit des empires, |
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Et prenant dans l'état,│en haut, en bas, partout, |
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Tout esprit qui dérive│et toute âme qui bout, |
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Tous ceux dont un zéphyr│fait remuer les têtes, |
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Tout ce qui devient onde│à l'heure des tempêtes, |
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Amoncelant dans l'ombre│et chassant à la fois |
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Ces flots, ces bruits, ce peuple,│et ces pas, et ces voix, |
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Et les groupes sans forme│et les rumeurs sans nombre, |
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Pousse tout cet orage│au seuil d'un palais sombre ! |
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Palais sombre en effet,│et plongé dans la nuit ! |
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D'où les illusions│s'envolent à grand bruit, |
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Quelques-unes en pleurs,│d'autres qu'on entend rire ! |
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C'en est fait. L'heure vient !│le voile se déchire, |
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Adieu les songes d'or !│On se réveille, on voit |
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Un spectre aux mains de chair│qui vous touche du doigt. |
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C'est la réalité,│— qu'on sent là, qui vous pèse. |
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On rêvait Charlemagne,│on pense à Louis seize ! |
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Heure grande et terrible│où, doutant des canons, |
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La royauté, nommant —│ses amis par leurs noms, |
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Recueillant tous les bruits│que la tempête apporte, |
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Attend, l'œil à la vitre│et l'oreille à la porte ! |
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Où l'on voit dans un coin,│ses filles dans ses bras, |
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La reine qui pâlit,│pauvre étrangère, hélas ! |
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Où les petits enfants│des familles royales |
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De quelque vieux soldat│pressent les mains loyales, |
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Et demandent, avec│des sanglots superflus, |
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Aux valets qui déjà│ne leur répondent plus, |
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D'où viennent ces rumeurs,│ces terreurs, ce mystère, |
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Et les ébranlements│de cette affreuse terre |
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Qu'ils sentent remuer│comme la mer aux vents, |
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Et qui ne tremble pas│sous les autres enfants ! |
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O redoutable époque !│et quels temps que les nôtres ! |
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Où, rien qu'en se serrant│les uns contre les autres, |
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Les hommes dans leurs plis│écrasent tours, châteaux, |
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Donjons que les captifs│rayaient de leurs couteaux, |
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Créneaux, portes d'airain│comme un carton ployées, |
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Et, sur leurs boulevards│vainement appuyées, |
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Les pâles garnisons,│et les canons de fer |
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Broyés avec le mur│comme l'os dans la chair ! |
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Oh ! dans cet instant même│où le naufrage gronde, |
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Où l'on sent qu'un boulet│ne peut rien contre une onde, |
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Où, liquide, et fangeuse,│et pleine de courroux, |
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La populace à l'œil —│stupide, aux cheveux roux, |
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Aboyant sur le seuil│comme un chien pour qu'on ouvre, |
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Arrive, éclaboussant│les chapiteaux du Louvre, |
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Océan qui n'a point│d'heure pour son reflux ; |
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Au moment où l'on voit│que rien n'arrête plus |
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Ce flot toujours grossi│que chaque instant apporte, |
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Qui veut monter, qui hurle│et qui mouille la porte ; |
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C'est un spectacle auguste│et que j'ai vu déjà |
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Souvent, quand mon regard│dans l'histoire plongea, |
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Qu'une bonne action,│cachée en un coin sombre, |
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Qui sort subitement│toute blanche de l'ombre, |
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Et comme autrefois Dieu│qu'elle prend à témoin, |
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Dit au peuple écumant :│Tu n'iras pas plus loin ! |
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Décembre 1834.
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