| XIII |
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Il n'avait pas vingt ans. | Il avait abusé |
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De tout ce qui peut être | aimé, souillé, brisé. |
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Il avait tout terni | sous ses mains effrontées. |
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b |
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Les blêmes voluptés | sur sa trace ameutées |
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b |
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Sortaient, pour l'appeler, | de leur repaire impur |
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a |
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Quand son ombre passait | à l'angle de leur mur. |
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a |
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Sa sève, nuit et jour, | s'épuisait aux orgies |
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b |
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Comme la cire ardente | aux mèches des bougies. |
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b |
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Chassant l'été, l'hiver | il posait au hasard |
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a |
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Son coude à l'Opéra | sur Gluck ou sur Mozart. |
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a |
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Jamais il ne trempait | sa tête dans ces ondes |
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Qu'Homère et que Shakspeare | épanchent si profondes ; |
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b |
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Il ne croyait à rien ; | jamais il ne rêvait ; |
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a |
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Le bâillement hideux | siégeait à son chevet ; |
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a |
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Toujours son ironie, | inféconde et morose, |
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Jappait sur les talons | de quelque grande chose ; |
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b |
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Il se faisait de tout | le centre et le milieu ; |
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a |
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Il achetait l'amour, | il aurait vendu Dieu. |
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La nature, la mer, | le ciel bleu, les étoiles, |
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b |
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Tous ces vents pour qui l'âme | a toujours quelques voiles, |
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b |
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N'avaient rien dont son cœur | fût dans l'ombre inquiet. |
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a |
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Il n'aimait pas les champs. | Sa mère l'ennuyait. |
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a |
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Enfin, ivre, énervé, | ne sachant plus que faire, |
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Sans haine, sans amour, | et toujours, ô misère ! |
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b |
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Avant la fin du jour | blasé du lendemain, |
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a |
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Un soir qu'un pistolet | se trouva sous sa main, |
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Il rejeta son âme | au ciel, voûte fatale, |
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Comme le fond du verre | au plafond de la salle ! |
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Jeune homme, tu fus lâche, | imbécile et méchant. |
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a |
| 30 |
Nous ne te plaindrons pas. | Lorsque le soc tranchant |
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a |
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A passé, donne-t-on | une larme à l'ivraie ? |
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Mais ce que nous plaindrons | d'une douleur bien vraie, |
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C'est celle sur laquelle | un tel fils est tombé, |
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a |
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C'est ta mère, humble femme | au dos lent et courbé, |
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a |
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Qui sent fléchir sans toi | son front que l'âge plombe, |
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b |
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Et qui fit le berceau | de qui lui fait sa tombe ! |
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b |
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Nous ne te plaindrons pas, | mais ce que nous plaindrons, |
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a |
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Ce qui nous est encor | sacré sous les affronts, |
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a |
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C'est cette triste enfant | qui jadis pure et tendre |
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Chantait à sa mansarde | où ton or l'alla prendre, |
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Qui s'y laissa tenter | comme au soleil levant, |
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a |
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Croyant la faim derrière | et le bonheur devant ; |
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a |
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Qui voit son âme, hélas ! | qu'on mutile et qu'on foule, |
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Éparse maintenant | sous les pieds de la foule ; |
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b |
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Qui pleure son parfum | par tout souffle enlevé ; |
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a |
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Pauvre vase de fleurs | tombé sur le pavé ! |
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a |
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Non, ce que nous plaindrons, | ce n'est pas toi, vaine ombre, |
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b |
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Chiffre qu'on n'a jamais | compté dans aucun nombre, |
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b |
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C'est ton nom jadis pur, | maintenant avili. |
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a |
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C'est ton père expiré, | ton père enseveli, |
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a |
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Vénérable soldat | de notre armée ancienne, |
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Que ta tombe en s'ouvrant | réveille dans la sienne ! |
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Ce sont tes serviteurs, | tes parents, tes amis, |
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a |
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Tous ceux qui t'entouraient, | tous ceux qui s'étaient mis |
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a |
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Follement à ton ombre, | et dont la destinée |
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Par malheur dans la tienne | était enracinée. |
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b |
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C'est tout ce qu'ont flétri | tes caprices ingrats. |
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a |
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C'est ton chien qui t'aimait | et que tu n'aimais pas ! |
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a |
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Pour toi, triste orgueilleux, | riche au cœur infertile, |
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b |
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Qui vivais impuissant | et qui meurs inutile, |
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b |
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Toi qui tranchas tes jours | pour faire un peu de bruit, |
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a |
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Sans même être aperçu, | retourne dans la nuit! |
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a |
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C'est bien. Sors du festin | sans qu'un flambeau s'efface ! |
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Tombe au torrent, sans même | en troubler la surface ! |
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b |
| 65 |
Ce siècle a son idée, | elle marche à grands pas |
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a |
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Et toujours à son but! | Ton sépulcre n'est pas |
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a |
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De ceux qui la feront | trébucher dans sa route. |
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Ta porte en se fermant | ne vaut pas qu'on l'écoute. |
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b |
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Va donc ! Qu'as-tu trouvé, | ton caprice accompli ? |
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a |
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Voluptueux, la tombe, | et vaniteux, l'oubli! |
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a |
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| ※ ※ ※ |
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Certe, une telle mort, | ignorée ou connue, |
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b |
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N'importe pas au siècle, | et rien n'en diminue. |
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b |
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On n'en parle pas même | et l'on passe à côté. |
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a |
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Mais lorsque, grandissant | sous le ciel attristé, |
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a |
| 75 |
L'aveugle suicide | étend son aile sombre, |
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b |
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Et prend à chaque instant | plus d'âmes sous son ombre ; |
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b |
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Quand il éteint partout, | hors des desseins de Dieu, |
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Des fronts pleins de lumière | et des cœurs pleins de feu ; |
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Quand Robert, qui voilait, | peintre au pinceau de flamme, |
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Sous un regard serein | l'orage de son âme, |
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Rejette le calice | avant la fin du jour |
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a |
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Dès qu'il en a vidé | ce qu'il contient d'amour ; |
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Quand Castelreagh, ce taon | qui piqua Bonaparte, |
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Cet Anglais mélangé | de Carthage et de Sparte, |
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b |
| 85 |
Se plonge au cœur l'acier | et meurt désabusé, |
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a |
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Assouvi de pouvoir, | de ruses épuisé ; |
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a |
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Quand Rabbe de poison | inonde ses blessures ; |
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Comme un cerf poursuivi | d'aboyantes morsures, |
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b |
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Lorsque Gros haletant | se jette, faible et vieux, |
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a |
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Au fleuve, pour tromper | sa meute d'envieux; |
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a |
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Quand de la mère au fils | et du père à la fille, |
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b |
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Partout ce vent de mort | ébranche la famille ; |
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b |
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Lorsqu'on voit le vieillard | se hâter au tombeau |
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a |
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Après avoir long-temps | trouvé le soleil beau, |
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a |
| 95 |
Et l'épouse quittant | le foyer domestique, |
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b |
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Et l'écolier lisant | dans quelque livre antique, |
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b |
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Et tous ces beaux enfants, | hélas ! trop tôt mûris, |
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a |
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Qui ne connaissaient pas | les hommes, qu'à Paris |
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a |
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Souvent un songe d'or | jusques au ciel enlève, |
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b |
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Et qui se sont tués | quand, du haut de leur rêve |
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b |
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De gloire, de vertu, | d'amour, de liberté, |
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a |
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Ils sont tombés le front | sur la société ; — |
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a |
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Alors le croyant prie | et le penseur médite ! |
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b |
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Hélas ! l'humanité | va peut-être trop vite. |
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b |
| 105 |
Où tend ce siècle ? où court | le troupeau des esprits ? |
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a |
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Rien n'est encor trouvé, | rien n'est encor compris ; |
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a |
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Car beaucoup ici-bas | sentent que l'espoir tombe, |
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b |
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Et se brisent la tête | à l'angle de la tombe |
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b |
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Comme vous briseriez | le soir sur le pavé |
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a |
| 110 |
Un œuf où rien ne germe | et qu'on n'a pas couvé ! |
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a |
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Mal d'un siècle en travail | où tout se décompose ! |
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b |
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Quel en est le remède | et quelle en est la cause ? |
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b |
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Serait-ce que la foi | derrière la raison |
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a |
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Décroît comme un soleil | qui baisse à l'horizon ? |
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a |
| 115 |
Que Dieu n'est plus compté | dans ce que l'homme fonde ? |
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b |
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Et qu'enfin il se fait | une nuit trop profonde |
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b |
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Dans ces recoins du cœur, | du monde inaperçus, |
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a |
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Que peut seule éclairer | votre lampe, ô Jésus ! |
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a |
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Est-il temps, matelots | mouillés par la tempête, |
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b |
| 120 |
De rebâtir l'autel | et de courber la tête ? |
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b |
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Devons-nous regretter | ces jours anciens et forts |
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a |
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Où les vivants croyaient | ce qu'avaient cru les morts, |
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a |
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Jours de piété grave | et de force féconde, |
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b |
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Lorsque la Bible ouverte | éblouissait le monde ! |
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b |
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| 125 |
Amas sombre et mouvant | de méditations ! |
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a |
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Problèmes périlleux ! | obscures questions |
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a |
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Qui font que, par moments | s'arrêtant immobile, |
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b |
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Le poëte pensif | erre encor dans la ville |
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b |
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A l'heure où sur ses pas | on ne rencontre plus |
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a |
| 130 |
Que le passant tardif | aux yeux irrésolus |
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a |
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Et la ronde de nuit, | comme un rêve apparue, |
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b |
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Qui va tâtant dans l'ombre | à tous les coins de rue ! |
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b |
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4 Septembre 1835.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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