| XIII |
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Il n'avait pas vingt ans.│Il avait abusé |
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De tout ce qui peut être│aimé, souillé, brisé. |
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Il avait tout terni│sous ses mains effrontées. |
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Les blêmes voluptés│sur sa trace ameutées |
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Sortaient, pour l'appeler,│de leur repaire impur |
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Quand son ombre passait│à l'angle de leur mur. |
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Sa sève, nuit et jour,│s'épuisait aux orgies |
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Comme la cire ardente│aux mèches des bougies. |
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Chassant l'été, l'hiver│il posait au hasard |
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Son coude à l'Opéra│sur Gluck ou sur Mozart. |
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Jamais il ne trempait│sa tête dans ces ondes |
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Qu'Homère et que Shakspeare│épanchent si profondes ; |
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Il ne croyait à rien ;│jamais il ne rêvait ; |
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Le bâillement hideux│siégeait à son chevet ; |
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Toujours son ironie,│inféconde et morose, |
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Jappait sur les talons│de quelque grande chose ; |
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Il se faisait de tout│le centre et le milieu ; |
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Il achetait l'amour,│il aurait vendu Dieu. |
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La nature, la mer,│le ciel bleu, les étoiles, |
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Tous ces vents pour qui l'âme│a toujours quelques voiles, |
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N'avaient rien dont son cœur│fût dans l'ombre inquiet. |
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Il n'aimait pas les champs.│Sa mère l'ennuyait. |
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Enfin, ivre, énervé,│ne sachant plus que faire, |
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Sans haine, sans amour,│et toujours, ô misère ! |
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Avant la fin du jour│blasé du lendemain, |
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Un soir qu'un pistolet│se trouva sous sa main, |
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Il rejeta son âme│au ciel, voûte fatale, |
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Comme le fond du verre│au plafond de la salle ! |
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Non, ce que nous plaindrons,│ce n'est pas toi, vaine ombre, |
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Chiffre qu'on n'a jamais│compté dans aucun nombre, |
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C'est ton nom jadis pur,│maintenant avili. |
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C'est ton père expiré,│ton père enseveli, |
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Vénérable soldat│de notre armée ancienne, |
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Que ta tombe en s'ouvrant│réveille dans la sienne ! |
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Ce sont tes serviteurs,│tes parents, tes amis, |
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Tous ceux qui t'entouraient,│tous ceux qui s'étaient mis |
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Follement à ton ombre,│et dont la destinée |
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Par malheur dans la tienne│était enracinée. |
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C'est tout ce qu'ont flétri│tes caprices ingrats. |
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C'est ton chien qui t'aimait│et que tu n'aimais pas ! |
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a |
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Pour toi, triste orgueilleux,│riche au cœur infertile, |
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Qui vivais impuissant│et qui meurs inutile, |
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Toi qui tranchas tes jours│pour faire un peu de bruit, |
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Sans même être aperçu,│retourne dans la nuit! |
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C'est bien. Sors du festin│sans qu'un flambeau s'efface ! |
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Tombe au torrent, sans même│en troubler la surface ! |
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Ce siècle a son idée,│elle marche à grands pas |
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Et toujours à son but!│Ton sépulcre n'est pas |
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a |
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De ceux qui la feront│trébucher dans sa route. |
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Ta porte en se fermant│ne vaut pas qu'on l'écoute. |
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b |
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Va donc ! Qu'as-tu trouvé,│ton caprice accompli ? |
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a |
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Voluptueux, la tombe,│et vaniteux, l'oubli! |
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a |
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| ※ ※ ※ |
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Certe, une telle mort,│ignorée ou connue, |
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N'importe pas au siècle,│et rien n'en diminue. |
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On n'en parle pas même│et l'on passe à côté. |
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Mais lorsque, grandissant│sous le ciel attristé, |
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L'aveugle suicide│étend son aile sombre, |
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Et prend à chaque instant│plus d'âmes sous son ombre ; |
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Quand il éteint partout,│hors des desseins de Dieu, |
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Des fronts pleins de lumière│et des cœurs pleins de feu ; |
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Quand Robert, qui voilait,│peintre au pinceau de flamme, |
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Sous un regard serein│l'orage de son âme, |
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Rejette le calice│avant la fin du jour |
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Dès qu'il en a vidé│ce qu'il contient d'amour ; |
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Quand Castelreagh, ce taon│qui piqua Bonaparte, |
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Cet Anglais mélangé│de Carthage et de Sparte, |
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Se plonge au cœur l'acier│et meurt désabusé, |
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Assouvi de pouvoir,│de ruses épuisé ; |
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Quand Rabbe de poison│inonde ses blessures ; |
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Comme un cerf poursuivi│d'aboyantes morsures, |
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b |
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Lorsque Gros haletant│se jette, faible et vieux, |
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Au fleuve, pour tromper│sa meute d'envieux; |
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a |
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Quand de la mère au fils│et du père à la fille, |
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b |
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Partout ce vent de mort│ébranche la famille ; |
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b |
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Lorsqu'on voit le vieillard│se hâter au tombeau |
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Après avoir long-temps│trouvé le soleil beau, |
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a |
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Et l'épouse quittant│le foyer domestique, |
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b |
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Et l'écolier lisant│dans quelque livre antique, |
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b |
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Et tous ces beaux enfants,│hélas ! trop tôt mûris, |
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Qui ne connaissaient pas│les hommes, qu'à Paris |
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a |
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Souvent un songe d'or│jusques au ciel enlève, |
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b |
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Et qui se sont tués│quand, du haut de leur rêve |
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b |
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De gloire, de vertu,│d'amour, de liberté, |
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a |
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Ils sont tombés le front│sur la société ; — |
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a |
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Alors le croyant prie│et le penseur médite ! |
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b |
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Hélas ! l'humanité│va peut-être trop vite. |
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b |
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Où tend ce siècle ? où court│le troupeau des esprits ? |
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Rien n'est encor trouvé,│rien n'est encor compris ; |
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Car beaucoup ici-bas│sentent que l'espoir tombe, |
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Et se brisent la tête│à l'angle de la tombe |
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b |
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Comme vous briseriez│le soir sur le pavé |
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a |
| 110 |
Un œuf où rien ne germe│et qu'on n'a pas couvé ! |
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a |
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Mal d'un siècle en travail│où tout se décompose ! |
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Quel en est le remède│et quelle en est la cause ? |
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Serait-ce que la foi│derrière la raison |
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Décroît comme un soleil│qui baisse à l'horizon ? |
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a |
| 115 |
Que Dieu n'est plus compté│dans ce que l'homme fonde ? |
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b |
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Et qu'enfin il se fait│une nuit trop profonde |
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b |
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Dans ces recoins du cœur,│du monde inaperçus, |
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a |
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Que peut seule éclairer│votre lampe, ô Jésus ! |
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a |
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Est-il temps, matelots│mouillés par la tempête, |
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b |
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De rebâtir l'autel│et de courber la tête ? |
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b |
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Devons-nous regretter│ces jours anciens et forts |
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a |
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Où les vivants croyaient│ce qu'avaient cru les morts, |
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a |
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Jours de piété grave│et de force féconde, |
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b |
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Lorsque la Bible ouverte│éblouissait le monde ! |
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b |
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4 Septembre 1835.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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