| XI |
| A M. LE D. D'O. |
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Prince, vous avez fait | une sainte action. |
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Loin de la haute sphère | où rit l'ambition, |
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Un père et ses enfants, | cheveux blancs, têtes blondes, |
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Marchaient enveloppés | de ténèbres profondes, |
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Prêts à se perdre au fond | d'un gouffre de douleurs, |
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Le père dans le crime | et les filles ailleurs. |
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Comme des voyageurs, | lorsque la nuit les gagne, |
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Vont s'appelant l'un l'autre | aux flancs de la montagne, |
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Au penchant de l'abîme | et rampant à genoux, |
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Ils ont crié vers moi, | moi, j'ai crié vers vous. |
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Je vous ai dit : Voici, | tout près du précipice, |
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Des malheureux perdus | dont le pied tremble et glisse ! |
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Oh ! venez à leur aide | et tendez-leur la main ! — |
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Vous vous êtes penché | sur le bord du chemin, |
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Sans demander leurs noms, | vos mains se sont tendues, |
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Et vous avez sauvé | ces âmes éperdues. |
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Puis à moi, qui, de joie | et de pitié saisi, |
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Vous contemplais rêveur, | vous avez dit : Merci ! |
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C'est bien. C'est noble et grand. | — Sous la tente empressée |
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Que vos mains sur leurs fronts | à la hâte ont dressée, |
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Ils sont là maintenant, | recueillant leur espoir, |
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Leur force et leur courage, | et tâchant d'entrevoir, |
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Grâce à votre rayon | qui perce leur nuage, |
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Quelque horizon moins sombre | à leur triste voyage. |
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Groupe encor frissonnant | à sa perte échappé ! |
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Pareil au pauvre oiseau | par l'orage trempé, |
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Qui, s'abritant d'un chêne | aux branches éternelles, |
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Attend pour repartir | qu'il ait séché ses ailes ! |
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Jeune homme au cœur royal, | soyez toujours ainsi. |
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La porte qui fait dire | au pauvre : C'est ici ! |
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La main toujours tendue | au bord de cet abîme |
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Où tombe le malheur, | d'où remonte le crime ! |
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La clef sainte, qu'on trouve | au besoin sans flambeau, |
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Qui rouvre l'espérance | et ferme le tombeau ! |
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Soyez l'abri, le toit, | le port, l'appui, l'asile ! |
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Faites au prisonnier | qu'on frappe et qu'on exile, |
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A cette jeune fille, | hélas ! vaincue enfin, |
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Que marchandent dans l'ombre | et le froid et la faim, |
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Au vieillard qui des jours | vide la lie amère, |
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Aux enfants grelottants | qui n'ont ni pain ni mère, |
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Faites aux malheureux, | sans cesse, nuit et jour, |
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Verser sur vos deux mains | bien des larmes d'amour ! |
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Car Dieu fait quelquefois | sous ces saintes rosées |
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Regermer des fleurons | aux couronnes rasées. |
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Comme la nue altière, | en son sublime essor, |
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Se laisse dérober | son fluide trésor |
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Par ces flèches de fer | au ciel toujours dressées, |
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Heureux le prince, empli | de pieuses pensées, |
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Qui sent, du haut des cieux | sombres et flamboyants, |
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Tout son or s'en aller | aux mains des suppliants ! |
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a |
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15 septembre 1834.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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