| X |
| À L'HOMME QUI A LIVRÉ UNE FEMME |
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O honte ! ce n'est pas│ seulement cette femme, |
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Sacrée alors pour tous,│ faible cœur, mais grande âme, |
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Mais c'est lui, c'est son nom│ dans l'avenir maudit, |
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Ce sont les cheveux blancs│ de son père interdit, |
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C'est la pudeur publique│ en face regardée |
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Tandis qu'il s'accouplait│ à son infâme idée, |
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C'est l'honneur, c'est la foi,│ la pitié, le serment, |
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Voilà ce que ce juif│ a vendu lâchement ! |
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Juif ! les impurs traitants│ à qui l'on vend son âme |
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Attendront bien long-temps│ avant qu'un plus infâme |
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Vienne réclamer d'eux,│ dans quelque jour d'effroi, |
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Le fond du sac plein d'or│ qu'on fit vomir sur toi ! |
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Ce n'est pas même un juif!│ C'est un payen immonde, |
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Un renégat, l'opprobre│ et le rebut du monde, |
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Un fétide apostat,│ un oblique étranger » |
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Qui nous, donne du moins│ le bonheur de songer |
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Qu'après tant de revers│ et de guerres civiles, |
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Il n'est pas un bandit│ écumé dans nos villes, |
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Pas un forçat hideux│ blanchi dans les prisons, |
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Qui veuille mordre en France│ au pain des trahisons ! |
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Rien ne te disait donc│ dans l'âme, ô misérable ! |
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Que la proscription│ est toujours vénérable, |
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Qu'on ne bat pas le sein│ qui nous donna son lait, |
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Qu'une fille des rois│ dont on fut le valet |
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Ne se met point en vente│ au fond d'un antre infâme, |
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Et que n'étant plus reine,│ elle était encor femme ! |
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Rentre dans l'ombre où sont│ tous les monstres flétris |
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Qui, depuis quarante ans,│ bavent sur nos débris ! |
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Rentre dans ce cloaque !│ et que jamais ta tête, |
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Dans un jour de malheur│ ou dans un jour de fête, |
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Ne songe à reparaître│ au soleil des vivants ! |
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Qu'ainsi qu'une fumée│ abandonnée aux vents, |
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Infecte, et dont chacun│ se détourne au passage, |
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Ta vie erre au hasard│ de rivage en rivage ! |
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Et tais-toi ! que veux-tu│ balbutier encor ! |
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Dis, n'as-tu pas vendu│ l'honneur, le vrai trésor ? |
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Garde tous les soufflets│ entassés sur ta joue. |
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Que fait l'excuse au crime│ et le fard sur la boue ! |
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Sans qu'un ami t'abrite│ à l'ombre de son toit, |
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Marche, autre juif errant !│ marche avec l'or qu'on voit |
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Luire à travers les doigts│ de tes mains mal fermées ! |
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Tous les biens de ce monde│ en grappes parfumées |
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Pendent sur ton chemin,│ car le riche ici-bas |
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A tout, hormis l'honneur│ qui ne s'achète pas ! |
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Hâte-toi de jouir,│ maudit ! et sans relâche |
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Marche ! et qu'en te voyant│ on dise : c'est ce lâche ! |
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Marche ! et que le remords│ soit ton seul compagnon ! |
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Marche ! sans rien pouvoir│ arracher de ton nom ! |
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Car le mépris public,│ ombre de la bassesse, |
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Croît d'année en année│ et repousse sans cesse, |
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Et va s'épaississant│ sur les traîtres pervers |
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Comme la feuille au front│ des sapins toujours verts. |
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Et quand la tombe un jour,│ cette embûche profonde |
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Qui s'ouvre tout-à-coup│ sous les choses du monde, |
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Te fera, d'épouvante│ et d'horreur agité, |
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Passer de cette vie│ à la réalité, |
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La réalité sombre,│ éternelle, immobile ! |
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Quand d'instant en instant│ plus seul et plus débile, |
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Tu te cramponneras│ en vain à ton trésor ; |
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Quand la mort t'accostant│ couché sur des tas d'or, |
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Videra brusquement│ ta main crispée et pleine |
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Comme une main d'enfant│ qu'un homme ouvre sans peine, |
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Alors, dans cet abîme│ où tout traître descend, |
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L'un roulé dans la fange│ et l'autre teint de sang, |
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Tu tomberas, perdu│ sur la fatale grève |
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Que Dante Alighieri│ vit avec l'œil du rêve ! |
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Tu tomberas damné,│ désespéré, banni ! |
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Afin que ton forfait│ ne soit pas impuni, |
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Et que ton âme, errante│ au milieu de ces âmes, |
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Y soit la plus abjecte│ entre les plus infâmes ! |
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Et lorsqu'ils te verront│ paraître au milieu d'eux, |
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Ces fourbes dont l'histoire│ inscrit les noms hideux, |
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Que l'or tenta jadis,│ mais à qui, d'âge en âge, |
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Chaque peuple en passant│ vient cracher au visage, |
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Tous ceux, les plus obscurs│ comme les plus fameux, |
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Qui portent sur leur lèvre│ un baiser venimeux, |
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Judas qui vend son Dieu,│ Leclerc qui vend sa ville, |
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Groupe au louche regard,│ engeance ingrate et vile, |
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Tous en foule accourront│ joyeux sur ton chemin, |
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Et Louvel indigné│ repoussera ta main ! |
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b |
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Novembre 1832.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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