| IX |
|
Seule au pied de la tour | d'où sort la voix du maître, |
6+6 |
a |
|
Dont l'ombre à tout moment | au seuil vient apparaître, |
6+6 |
a |
|
Prête à voir en bourreau | se changer ton époux, |
6+6 |
b |
|
Pâle et sur le pavé | tombée à deux genoux, |
6+6 |
b |
| 5 |
Triste Pologne ! hélas ! | te voilà donc liée, |
6+6 |
a |
|
Et vaincue, et déjà | pour la tombe pliée ! |
6+6 |
a |
|
Hélas ! tes blanches mains, | à défaut de tes fils, |
6+6 |
b |
|
Pressent sur ta poitrine | un sanglant crucifix. |
6+6 |
b |
|
Les Baskirs ont marché | sur ta robe royale |
6+6 |
a |
| 10 |
Où sont encore empreints | les clous de leur sandale. |
6+6 |
a |
|
Par instant une voix | gronde, on entend le bruit |
6+6 |
b |
|
D'un pas lourd, et l'on voit | un sabre qui reluit, |
6+6 |
b |
|
Et toi, serrée au mur | qui sous tes pleurs ruisselle, |
6+6 |
a |
|
Levant tes bras meurtris | et ton front qui chancelle |
6+6 |
a |
| 15 |
Et tes yeux que déjà | la mort semble ternir, |
6+6 |
b |
|
Tu dis : France, ma sœur ! | ne vois-tu rien venir ? |
6+6 |
b |
|
|
Septembre 1835.
|
| mètre |
profil métrique : 6+6
|
|
