| IX |
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Seule au pied de la tour│d'où sort la voix du maître, |
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Dont l'ombre à tout moment│au seuil vient apparaître, |
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Prête à voir en bourreau│se changer ton époux, |
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Pâle et sur le pavé│tombée à deux genoux, |
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Triste Pologne ! hélas !│te voilà donc liée, |
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Et vaincue, et déjà│pour la tombe pliée ! |
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Hélas ! tes blanches mains,│à défaut de tes fils, |
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Pressent sur ta poitrine│un sanglant crucifix. |
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b |
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Les Baskirs ont marché│sur ta robe royale |
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Où sont encore empreints│les clous de leur sandale. |
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a |
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Par instant une voix│gronde, on entend le bruit |
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D'un pas lourd, et l'on voit│un sabre qui reluit, |
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b |
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Et toi, serrée au mur│qui sous tes pleurs ruisselle, |
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a |
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Levant tes bras meurtris│et ton front qui chancelle |
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Et tes yeux que déjà│la mort semble ternir, |
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b |
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Tu dis : France, ma sœur !│ne vois-tu rien venir ? |
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b |
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Septembre 1835.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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