| PRÉLUDE |
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De quel nom te nommer, | heure trouble où nous sommes ? |
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a |
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Tous les fronts sont baignés | de livides sueurs. |
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b |
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Dans les hauteurs du ciel | et dans le cœur des hommes |
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Les ténèbres partout | se mêlent aux lueurs. |
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b |
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Croyances, passions, | désespoir, espérances, |
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Rien n'est dans le grand jour | et rien n'est dans la nuit, |
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b |
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Et le monde, sur qui | flottent les apparences, |
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Est à demi couvert | d'une ombre où tout reluit. |
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b |
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Le bruit que fait cette ombre | assourdit la pensée : |
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a |
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Tout s'y mêle, depuis | le chant de l'oiseleur |
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b |
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Jusqu'au frémissement | de la feuille froissée |
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a |
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Qui cache un nid peut-être | ou qui couve une fleur. |
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Tout s'y mêle ! les pas | égarés hors des voies |
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Qui cherchent leur chemin | dans les champs spacieux ; |
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Les roseaux verts froissant | leurs luisantes courroies ; |
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Les angélus lointains | dispersés dans les cieux ; |
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Le lierre tressaillant | dans les fentes des voûtes ; |
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Le vent, funeste au loin | au nocher qui périt ; |
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Les chars embarrassés | dans les tournants des routes, |
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S'accrochant par l'essieu | comme nous par l'esprit ; |
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La mendiante en pleurs | qui marche exténuée ; |
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Celui qui dit Satan | ou qui dit Jéhova ; |
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La clameur des passants | bientôt diminuée ; |
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La voix du cœur qui sent, | le bruit du pied qui va ; |
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Les ondes que toi seul, | ô Dieu, comptes et nommes; |
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L'air qui fuit ; le caillou | par le ruisseau lavé ; |
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Et tout ce que, chargés | des vains projets des hommes, |
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Le soc dit au sillon | et la roue au pavé ; |
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Et la barque, où dans l'ombre | on entend une lyre, |
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a |
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Qui passe, et loin du bord | s'abandonne au courant, |
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Et l'orgue des forêts | qui sur les monts soupire, |
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a |
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Et cette voix qui sort | des villes en pleurant ! |
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Et l'homme qui gémit | à côté de la chose ; |
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a |
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Car dans ce siècle, en proie | aux sourires moqueurs, |
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b |
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Toute conviction | en peu d'instants dépose |
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a |
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Le doute, lie affreuse, | au fond de tous les cœurs ! |
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b |
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Et de ces bruits divers, | redoutable ou propice, |
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Sort l'étrange chanson | que chante sans flambeau |
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Cette époque en travail, | fossoyeur ou nourrice, |
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Qui prépare une crêche | ou qui creuse un tombeau ! |
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b |
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| ※ ※ ※ |
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L'orient ! l'orient ! | qu'y voyez-vous, poëtes ? |
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a |
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Tournez vers l'orient | vos esprits et vos yeux ! — |
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« Hélas ! ont répondu | leurs voix long-temps muettes, |
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a |
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Nous voyons bien là-bas | un jour mystérieux ! |
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b |
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Un jour mystérieux | dans le ciel taciturne, |
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a |
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Qui blanchit l'horizon | derrière les coteaux, |
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b |
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Pareil au feu lointain | d'une forge nocturne |
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Qu'on voit sans en entendre | encore les marteaux ! |
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Mais nous ne savons pas | si cette aube lointaine |
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a |
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Vous annonce le jour, | le vrai soleil ardent ; |
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b |
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Car, survenus dans l'ombre | à cette heure incertaine, |
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a |
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Ce qu'on croit l'orient | peut-être est l'occident ! |
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b |
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« C'est peut-être le soir | qu'on prend pour une aurore ! |
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a |
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Peut-être ce soleil | vers qui l'homme est penché, |
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b |
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Ce soleil qu'on appelle | à l'horizon qu'il dore, |
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a |
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Ce soleil qu'on espère | est un soleil couché ! » — |
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b |
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| ※ ※ ※ |
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Seigneur ! est-ce vraiment | l'aube qu'on voit éclore ? |
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a |
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Oh! l'anxiété croît | de moment en moment. |
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N'y voit-on déjà plus ? | n'y voit-on pas encore ? |
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a |
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Est-ce la fin, Seigneur, | ou le commencement ? |
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b |
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Dans l'âme et sur la terre | effrayant crépuscule ! |
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a |
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Les yeux pour qui fut fait, | dans un autre univers, |
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Ce soleil inconnu | qui vient ou qui recule, |
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a |
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Sont-ils déjà fermés | ou pas encore ouverts ? |
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b |
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Ce tumulte confus, | où nos esprits s'arrêtent, |
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a |
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Peut-être c'est le bruit, | fourmillant en tout lieu, |
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b |
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Des ailes qui partout | pour le départ s'apprêtent. |
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a |
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Peut-être en ce moment | la terre dit : adieu ! |
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b |
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Ce tumulte confus | qui frappe notre oreille, |
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a |
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Parfois pur comme un souffle | et charmant comme un luth, |
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b |
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Peut-être c'est le bruit | d'un Éden qui s'éveille. |
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a |
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Peut-être en ce moment | la terre dit : salut ! |
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b |
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Là-bas l'arbre frissonne, | est-ce allégresse ou plainte ? |
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a |
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Là-bas chante un oiseau, | pleure-t-il ? a-t-il ri ? |
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b |
| 75 |
Là-bas l'océan parle, | est-ce joie ? est-ce crainte ? |
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a |
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Là-bas l'homme murmure, | est-ce un chant ? est-ce un cri ? |
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b |
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A si peu de clarté | nulle âme n'est sereine. |
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a |
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Triste, assis sur le banc | qui s'appuie à son mur, |
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b |
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Le vieux prêtre se courbe, | et, n'y voyant qu'à peine, |
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a |
| 80 |
A ce jour ténébreux | épèle un livre obscur. |
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b |
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O prêtre ! vainement | tu rêves, tu travailles. |
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L'homme ne comprend plus | ce que Dieu révéla ; |
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Partout des sens douteux | hérissent leurs broussailles ; |
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La menace est ici, | mais la promesse est là ! |
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Et qu'importe ! bien loin | de ce qui doit nous suivre, |
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Le destin nous emporte, | éveillés ou dormant. |
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Que ce soit pour mourir | ou que ce soit pour vivre, |
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Notre siècle va voir | un accomplissement ! |
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Cet horizon, qu'emplit | un bruit vague et sonore, |
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a |
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Doit-il pâlir bientôt ? | doit-il bientôt rougir ? |
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b |
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Esprit de l'homme ! attends | quelques instants encore. |
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Ou l'Ombre va descendre, | ou l'Astre va surgir ! |
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b |
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Vers l'orient douteux | tourné comme les autres, |
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a |
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Recueillant tous les bruits | formidables et doux, |
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Les murmures d'en haut | qui répondent aux nôtres, |
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a |
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Le soupir de chacun | et la rumeur de tous, |
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b |
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Le poëte, en ses chants | où l'amertume abonde, |
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a |
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Reflétait, écho triste | et calme cependant, |
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b |
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Tout ce que l'âme rêve | et tout ce que le monde |
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a |
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Chante, bégaie ou dit | dans l'ombre en attendant! |
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b |
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20 octobre 1835.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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