| X |
| ENFANTS, OISEAUX ET FLEURS |
| VI |
| LA MISE EN LIBERTÉ |
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Après ce rude hiver, | un seul oiseau restait |
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Dans la cage où jadis | tout un monde chantait. |
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Le vide s'était fait | dans la grande volière. |
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Une douce mésange, | autrefois familière, |
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Était là seule avec | ses souvenirs d'oiseau. |
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N'être jamais sans grain, | sans biscuit et sans eau, |
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Voir entrer quelquefois | dans sa cage une mouche, |
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C'était tout son bonheur. | Elle en était farouche. |
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Rien, pas même un serin, | et pas même un pierrot. |
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La cage, c'est beaucoup ; | mais le désert, c'est trop. |
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Triste oiseau ! dormir seul, | et, quand l'aube s'allume, |
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Être seul à fouiller | de son bec sous sa plume ! |
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Le pauvre petit être | était redevenu |
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Sauvage, à faire ainsi | tourner ce perchoir nu. |
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Il semblait par moments | s'être donné la tâche |
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De grimper d'un bâton | à l'autre sans relâche ; |
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Son vol paraissait fou ; | puis soudain le reclus |
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Se taisait, et, caché, | morne, ne bougeait plus. |
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À voir son gonflement | lugubre, sa prunelle, |
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Et sa tête ployée | en plein jour sous son aile, |
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On devinait son deuil, | son veuvage, et l'ennui |
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Du joyeux chant de tous | dans l'ombre évanoui. |
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Ce matin j'ai poussé | la porte de la cage. |
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J'y suis entré. |
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J'y suis entré. Deux mâts, | une grotte, un bocage, |
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Meublent cette prison | où frissonne un jet d'eau ; |
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Et l'hiver on la couvre | avec un grand rideau. |
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Le pauvre oiseau, voyant | entrer ce géant sombre, |
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A pris la fuite en haut, | puis en bas, cherchant l'ombre, |
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Dans une anxiété | d'inexprimable horreur ; |
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L'effroi du faible est plein | d'impuissante fureur ; |
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Il voletait devant | ma main épouvantable. |
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Je suis, pour le saisir, | monté sur une table. |
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Alors, terrifié, | vaincu, jetant des cris, |
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Il est allé tomber | dans un coin ; je l'ai pris. |
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Contre le monstre immense, | hélas, que peut l'atome ? |
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À quoi bon résister | quand l'énorme fantôme |
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Vous tient, captif hagard, | fragile et désarmé ? |
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Il était dans mes doigts | inerte, l'œil fermé, |
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Le bec ouvert, laissant | pendre son cou débile, |
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L'aile morte, muet, | sans regard, immobile, |
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Et je sentais bondir | son petit cœur tremblant. |
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Avril est de l'aurore | un frère ressemblant ; |
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Il est éblouissant | ainsi qu'elle est vermeille. |
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Il a l'air de quelqu'un | qui rit et qui s'éveille. |
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Or, nous sommes au mois | d'avril, et mon gazon, |
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Mon jardin, les jardins | d'à côté, l'horizon, |
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Tout, du ciel à la terre, | est plein de cette joie |
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Qui dans la fleur embaume | et dans l'astre flamboie : |
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Les ajoncs sont en fête, | et dorent les ravins |
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Où les abeilles font | des murmures divins ; |
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Penché sur les cressons, | le myosotis goûte |
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À la source, tombant | dans les fleurs goutte à goutte ; |
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Le brin d'herbe est heureux ; | l'âcre hiver se dissout ; |
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La nature parait | contente d'avoir tout, |
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Parfums, chansons, rayons, | et d'être hospitalière. |
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L'espace aime. |
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L'espace aime. Je suis | sorti de la volière, |
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Tenant toujours l'oiseau ; | je me suis approché |
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Du vieux balcon de bois | par le lierre caché ; |
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Ô renouveau ! Soleil ! | tout palpite, tout vibre, |
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Tout rayonne ; et j'ai dit, | ouvrant la main : Sois libre ! |
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L'oiseau s'est évadé | dans les rameaux flottants, |
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Et dans l'immensité | splendide du printemps ; |
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Et j'ai vu s'en aller | au loin la petite âme |
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Dans cette clarté rose | où se mêle une flamme, |
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Dans l'air profond, parmi | les arbres infinis, |
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Volant au vague appel | des amours et des nids, |
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Planant éperdument | vers d'autres ailes blanches, |
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Ne sachant quel palais | choisir, courant aux branches, |
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Aux fleurs, aux flots, aux bois | fraîchement reverdis, |
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Avec l'effarement | d'entrer au paradis. |
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Alors, dans la lumière | et dans la transparence, |
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Regardant cette faite | et cette délivrance, |
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Et ce pauvre être, ainsi | disparu dans le port, |
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Pensif, je me suis dit : | Je viens d'être la mort. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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