| IV |
| LE POËME DU JARDIN DES PLANTES |
| X |
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Toutes sortes d'enfants, | blonds, lumineux, vermeils, |
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a |
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Dont le bleu paradis | visite les sommeils |
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a |
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Quand leurs yeux sont fermés | la nuit dans les alcôves, |
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b |
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Sont là, groupés devant | la cage aux bêtes fauves ; |
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b |
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Ils regardent. |
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| 5 |
Ils regardent. Ils ont | sous les yeux l'élément, |
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a |
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Le gouffre, le serpent | tordu comme un tourment, |
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a |
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L'affreux dragon, l'onagre | inepte, la panthère, |
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b |
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Le chacal abhorré | des spectres, qu'il déterre, |
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b |
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Le gorille, fantôme | et tigre, et ces bandits, |
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a |
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Les loups, et les grands lynx | qui tutoyaient jadis |
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a |
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Les prophètes sacrés | accoudés sur des bibles ; |
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b |
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Et, pendant que ce tas | de prisonniers terribles |
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Gronde, l'un vil forçat, | l'autre arrogant proscrit, |
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a |
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Que fait le groupe rose | et charmant ? Il sourit. |
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a |
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L'abîme est là qui gronde | et les enfants sourient. |
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b |
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Ils admirent. Les voix | épouvantables crient |
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Tandis que cet essaim | de fronts pleins de rayons, |
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Presque ailé, nous émeut | comme si nous voyions |
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L'aube s'épanouir | dans une géorgique, |
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b |
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Tandis que ces enfants | chantent, un bruit tragique |
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b |
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Va, chargé de colère | et de rébellions |
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Du cachot des vautours | au bagne des lions. |
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Et le sourire frais | des enfants continue. |
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Devant cette douceur | suprême, humble, ingénue, |
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b |
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Obstinée, on s'étonne, | et l'esprit stupéfait |
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Songe, comme aux vieux temps | d'Orphée et de Japhet, |
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a |
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Et l'on se sent glisser | dans la spirale obscure |
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Du vertige, où tombaient | Job, Thalès, Épicure, |
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b |
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Où l'on cherche à tâtons | quelqu'un, ténébreux puits |
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a |
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Où l'âme dit : Réponds ! | où Dieu dit : Je ne puis ! |
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a |
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Oh ! si la conjecture | antique était fondée, |
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Si le rêve inquiet | des mages de Chaldée, |
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L'hypothèse qu'Hermès | et Pythagore font, |
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Si ce songe farouche | était le vrai profond ; |
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a |
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La bête parmi nous, | si c'était là Tantale ! |
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Si la réalité | redoutable et fatale |
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b |
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C'était ceci : les loups, | les boas, les mammons |
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Masques sombres, cachant | d'invisibles démons ! |
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a |
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Oh ! ces êtres affreux | dont l'ombre est le repaire, |
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Ces crânes aplatis | de tigre et de vipère, |
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Ces vils fronts écrasés | par le talon divin, |
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L'ours, rêveur noir, le singe, | effroyable sylvain, |
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a |
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Ces rictus convulsifs, | ces faces insensées, |
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b |
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Ces stupides instincts | menaçant nos pensées, |
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b |
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Ceux-ci pleins de l'horreur | nocturne des forêts, |
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a |
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Ceux-là, fuyants aspects, | flottants, confus, secrets, |
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a |
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Sur qui la mer répand | ses moires et ses nacres, |
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Ces larves, ces passants | des bois, ces simulacres, |
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b |
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Ces vivants dans la tombe | animale engloutis, |
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a |
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Ces fantômes ayant | pour loi les appétits, |
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a |
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Ciel bleu ! s'il était vrai | que c'est là ce qu'on nomme |
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b |
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Les damnés, expiant | d'anciens crimes chez l'homme, |
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b |
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Qui, sortis d'une vie | antérieure, ayant |
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Dans les yeux la terreur | d'un passé foudroyant, |
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a |
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Viennent, balbutiant | d'épouvante et de haine, |
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b |
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Dire au milieu de nous | les mots de la géhenne, |
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b |
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Et qui tâchent en vain | d'exprimer leur tourment |
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A notre verbe avec | le sourd rugissement ; |
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Tas de forçats qui grince | et gronde, aboie et beugle ; |
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Muets hurlants qu'éclaire | un flamboiement aveugle ; |
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b |
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Oh ! s'ils étaient là, nus | sous le destin de fer, |
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a |
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Méditant vaguement | sur l'éternel enfer ; |
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Si ces mornes vaincus | de la nature immense |
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Se croyaient à jamais | bannis de la clémence ; |
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b |
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S'ils voyaient les soleils | s'éteindre par degrés, |
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a |
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Et s'ils n'étaient plus rien | que des désespérés ; |
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a |
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Oh ! dans l'accablement | sans fond, quand tout se brise, |
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b |
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Quand tout s'en va, refuse | et fuit, quelle surprise, |
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b |
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Pour ces êtres méchants | et tremblants à la fois, |
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a |
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D'entendre tout à coup | venir ces jeunes voix ! |
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a |
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Quelqu'un est là ! Qui donc ? | On parle ! ô noir problème ! |
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b |
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Une blancheur paraît | sur la muraille blême |
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b |
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Où chancelle l'obscure | et morne vision. |
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a |
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Le léviathan voit | accourir l'alcyon ! |
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a |
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Quoi ! le déluge voit | arriver la colombe ! |
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La clarté des berceaux | filtre à travers la tombe |
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b |
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Et pénètre d'un jour | clément les condamnés ! |
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a |
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Les spectres ne sont point | haïs des nouveau-nés ! |
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a |
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Quoi ! l'araignée immense | ouvre ses sombres toiles ! |
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b |
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Quel rayon qu'un regard | d'enfant, saintes étoiles ! |
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b |
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Mais puisqu'on peut entrer, | on peut donc s'en aller ! |
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a |
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Tout n'est donc pas fini ! | L'azur vient nous parler ! |
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a |
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Le ciel est plus céleste | en ces douces prunelles ! |
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b |
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C'est quand Dieu, pour venir | des voûtes éternelles |
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b |
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Jusqu'à la terre, triste | et funeste milieu, |
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a |
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Passe à travers l'enfant | qu'il est tout à fait Dieu ! |
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a |
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Quoi ! le plafond difforme | aurait une fenêtre ! |
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b |
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On verrait l'impossible | espérance renaître ! |
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b |
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Quoi ! l'on pourrait ne plus | mordre, ne plus grincer ! |
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a |
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Nous représentons-nous | ce qui peut se passer |
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a |
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Dans les craintifs cerveaux | des bêtes formidables ? |
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b |
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De la lumière au bas | des gouffres insondables ! |
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b |
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Une intervention | de visages divins ! |
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a |
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La torsion du mal | dans les brûlants ravins |
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a |
| 95 |
De l'enfer misérable | est soudain apaisée |
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b |
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Par d'innocents regards | purs comme la rosée ! |
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b |
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Quoi ! l'on voit des yeux luire | et l'on entend des pas ! |
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a |
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Est-ce que nous savons | s'ils ne se mettent pas, |
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a |
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Ces monstres, à songer, | sitôt la nuit venue, |
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b |
| 100 |
S'appelant, stupéfaits | de cette aube inconnue |
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b |
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Qui se lève sur l'âpre | et sévère horizon ? |
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a |
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Du pardon vénérable | ils ont le saint frisson ; |
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a |
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Il leur semble sentir | que les chaînes les quittent ; |
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b |
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Les échevèlements | des crinières méditent ; |
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b |
| 105 |
L'enfer, cette ruine, | est moins trouble et moins noir ; |
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a |
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Et l'œil presque attendri | de ces captifs croit voir |
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a |
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Dans un pur demi-jour | qu'un ciel lointain azure |
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b |
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Grandir l'ombre d'un temple | au seuil de la masure. |
6+6 |
b |
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Quoi ! l'enfer finirait ! | l'ombre entendrait raison ! |
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a |
| 110 |
Ô clémence ! ô lueur | dans l'énorme prison ! |
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a |
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On ne sait quelle attente | émeut ces cœurs étranges. |
6+6 |
b |
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Quelle promesse au fond | du sourire des anges ! |
6+6 |
b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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