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C'est vrai, sans trop savoir | ce qu'ils en pourraient faire, |
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Oui, je leur donnerais, | lune, ta sombre sphère, |
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Ton ciel, d'où Swedenborg | n'est jamais revenu, |
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Ton énigme, ton puits | sans fond, ton inconnu ! |
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Oui, je leur donnerais, | en disant : Soyez sages ! |
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Ton masque obscur qui fait | le guet dans les nuages, |
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Tes cratères tordus | par de noirs aquilons, |
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Tes solitudes d'ombre | et d'oubli, tes vallons, |
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Peut-être heureux, peut-être | affreux, édens ou bagnes, |
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Lune, et la vision | de tes pâles montagnes. |
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Oui, je crois qu'après tout, | des enfants à genoux |
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Sauraient mieux se servir | de la lune que nous ; |
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Ils y mettraient leurs vœux, | leur espoir, leur prière ; |
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Ils laisseraient mener | par cette aventurière |
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Leurs petits cœurs pensifs | vers le grand Dieu profond. |
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La nuit, quand l'enfant dort, | quand ses rêves s'en vont, |
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Certes, ils vont plus loin | et plus haut que les nôtres. |
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Je crois aux enfants comme | on croyait aux apôtres ; |
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Et quand je vois ces chers | petits êtres sans fiel |
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Et sans peur, désirer | quelque chose du ciel, |
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Je le leur donnerais, | si je l'avais. La sphère |
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Que l'enfant veut, doit être | à lui, s'il la préfère. |
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D'ailleurs, n'avez-vous rien | au delà de vos droits ? |
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Oh ! je voudrais bien voir, | par exemple, les rois |
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S'étonner que des nains | puissent avoir un monde ! |
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Oui, je vous donnerais, | anges à tête blonde, |
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Si je pouvais, à vous | qui régnez par l'amour, |
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Ces univers baignés | d'un mystérieux jour, |
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Conduits par des esprits | que l'ombre a pour ministres, |
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Et l'énorme rondeur | des planètes sinistres. |
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Pourquoi pas ? Je me fie | à vous, car je vous vois, |
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Et jamais vous n'avez | fait de mal. Oui, parfois, |
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En songeant à quel point | c'est grand, l'âme innocente, |
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Quand ma pensée au fond | de l'infini s'absente, |
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Je me dis, dans l'extase | et dans l'effroi sacré, |
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Que peut-être, là-haut, | il est, dans l'Ignoré, |
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Un dieu supérieur | aux dieux que nous rêvâmes, |
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Capable de donner | des astres à des âmes. |
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