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Tout rayonne, tout luit, | tout aime, tout est doux ; |
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Les oiseaux semblent d'air | et de lumière fous ; |
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L'âme dans l'infini | croit voir un grand sourire. |
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À quoi bon exiler, | rois ? à quoi bon proscrire ? |
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Proscrivez-vous l'été ? | m'exilez-vous des fleurs ? |
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Pouvez-vous empêcher | les souffles, les chaleurs, |
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Les clartés, d'être là, | sans joug, sans fin, sans nombre, |
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Et de me faire fête, | à moi banni, dans l'ombre ? |
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Pouvez-vous m'amoindrir | les grands flots haletants, |
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L'océan, la joyeuse | écume, le printemps |
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Jetant les parfums comme | un prodigue en démence, |
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Et m'ôter un rayon | de ce soleil immense ? |
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Non. Et je vous pardonne. | Allez, trônez, vivez, |
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Et tâchez d'être rois | longtemps, si vous pouvez. |
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Moi, pendant ce temps-là, | je maraude, et je cueille, |
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Comme vous un empire, | un brin de chèvrefeuille, |
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Et je l'emporte, ayant | pour conquête une fleur. |
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Quand, au-dessus de moi, | dans l'arbre, un querelleur, |
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Un mâle, cherche noise | à sa douce femelle, |
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Ce n'est pas mon affaire | et pourtant je m'en mêle, |
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Je dis : Paix là, messieurs | les oiseaux, dans les bois ! |
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Je les réconcilie | avec ma grosse voix ; |
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Un peu de peur qu'on fait | aux amants les rapproche. |
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Je n'ai point de ruisseau, | de torrent, ni de roche ; |
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Mon gazon est étroit, | et, tout près de la mer, |
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Mon bassin n'est pas grand, | mais il n'est pas amer. |
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Ce coin de terre est humble | et me plaît ; car l'espace |
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Est sur ma tête, et l'astre | y brille, et l'aigle y passe, |
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Et le vaste Borée | y plane éperdument. |
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Ce parterre modeste | et ce haut firmament |
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Sont à moi ; ces bouquets, | ces feuillages, cette herbe |
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M'aiment, et je sens croître | en moi l'oubli superbe. |
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Je voudrais bien savoir | comment je m'y prendrais |
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Pour me souvenir, moi | l'hôte de ces forêts |
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Qu'il est quelqu'un, là-bas, | au loin, sur cette terre, |
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Qui s'amuse à proscrire, | et règne, et fait la guerre, |
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Puisque je suis là seul | devant l'immensité, |
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Et puisqu'ayant sur moi | le profond ciel d'été |
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Où le vent souffle avec | la douceur d'une lyre, |
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J'entends dans le jardin | les petits enfants rire. |
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