| I |
| A GUERNESEY |
| V |
| L'AUTRE |
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Viens, mon George. Ah ! les fils│de nos fils nous enchantent, |
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Ce sont de jeunes voix│matinales qui chantent. |
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Ils sont dans nos logis│lugubres le retour |
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Des roses, du printemps,│de la vie et du jour ! |
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Leur rire nous attire│une larme aux paupières |
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Et de notre vieux seuil│fait tressaillir les pierres ; |
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De la tombe entr'ouverte│et des ans lourds et froids |
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Leur regard radieux│dissipe les effrois ; |
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Ils ramènent notre âme│aux premières années ; |
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Ils font rouvrir en nous│toutes nos fleurs fanées ; |
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Nous nous retrouvons doux,│naïfs, heureux de rien ; |
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Le cœur serein s'emplit│d'un vague aérien ; |
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En les voyant on croit│se voir soi-même éclore ; |
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Oui, devenir aïeul,│c'est rentrer dans l'aurore. |
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Le vieillard gai se mêle│aux marmots triomphants. |
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Nous nous rapetissons│dans les petits enfants. |
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b |
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Et, calmés, nous voyons│s'envoler dans les branches |
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Notre âme sombre avec│toutes ces âmes blanches. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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