| XVIII |
QUE LES PETITS LIRONT
QUAND ILS SERONT GRANDS |
| II |
| PERSÉVÉRANCE |
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N'importe. Allons au but, | continuons. Les choses, |
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Quand l'homme tient la clef, | ne sont pas longtemps closes. |
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Peut-être qu'elle-même, | ouvrant ses pâles yeux, |
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La nuit, lasse du mal, | ne demande pas mieux |
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Que de trouver celui | qui saura la convaincre. |
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Le devoir de l'obstacle | est de se laisser vaincre. |
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L'obscurité nous craint | et recule en grondant |
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Regardons les penseurs | de l'âge précédent, |
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b |
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Ces héros, ces géants | qu'une même âme anime, |
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Détachés par la mort | de leur travail sublime, |
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Passer, les pieds poudreux | et le front étoilé ; |
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Saluons la sueur | du relais dételé ; |
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Et marchons. Nous aussi, | nous avons notre étape. |
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Le pied de l'avenir | sur notre pavé frappe ; |
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En route ! Poursuivons | le chemin commencé ; |
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Augmentons l'épaisseur | de l'ombre du passé ; |
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Laissons derrière nous, | et le plus loin possible, |
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Toute l'antique horreur | de moins en moins visible. |
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Déjà le précurseur | dans ces brumes brilla ; |
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Platon vint jusqu'ici, | Luther a monté là ; |
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Voyez, de grands rayons | marquent de grands passages ; |
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L'ombre est pleine partout | du flamboiement des sages ; |
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Voici l'endroit profond | où Pascal s'est penché. |
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Criant : gouffre ! Jean-Jacque | où je marche a marché ; |
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C'est là que, s'envolant | lui-même aux cieux, Voltaire, |
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Se sentant devenir | sublime, a perdu terre, |
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Disant : Je vois ! ainsi | qu'un prophète ébloui. |
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Luttons, comme eux ; luttons, | le front épanoui ; |
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Marchons ! un pas qu'on fait, | c'est un champ qu'on révèle ; |
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Déchiffrons dans les temps | nouveaux la loi nouvelle ; |
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Le cœur n'est jamais sourd, | l'esprit n'est jamais las, |
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Et la route est ouverte | aux fiers apostolats. |
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Ô tous ! vivez, marchez, | croyez ! soyez tranquilles. |
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— Mais quoi ! le râle sourd | des discordes civiles, |
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Ces siècles de douleurs, | de pleurs, d'adversités, |
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Hélas ! tous ces souffrants, | tous ces déshérités, |
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Tous ces proscrits, le deuil, | la haine universelle, |
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Tout ce qui dans le fond | des âmes s'amoncelle, |
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Cela ne va-t-il pas | éclater tout à coup ? |
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La colère est partout, | la fureur est partout ; |
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Les cieux sont noirs ; voyez, | regardez ; il éclaire ! — |
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Qu'est-ce que la fureur ? | qu'importe la colère ? |
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La vengeance sera | surprise de son fruit ; |
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Dieu nous transforme ; il a | pour tâche en notre nuit |
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L'auguste avortement | de la foudre en aurore. |
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Dieu prend dans notre cœur | la haine et la dévore ; |
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Il se jette sur nous | des profondeurs du jour, |
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Et nous arrache tout | de l'âme, hors l'amour ; |
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Avec ce bec d'acier, | la conscience, il plonge |
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Jusqu'à notre pensée | et jusqu'à notre songe, |
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Fouille notre poitrine | et, quoi que nous fassions, |
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Jusqu'aux vils intestins | qu'on nomme passions ; |
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Il pille nos instincts | mauvais, il nous dépouille |
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De ce qui nous tourmente | et de ce qui nous souille ; |
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Et, quand il nous a faits | pareils au ciel béni, |
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Bons et purs, il s'envole, | et rentre à l'infini ; |
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b |
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Et, lorsqu'il a passé | sur nous, l'âme plus grande |
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Sent qu'elle ne hait plus, | et rend grâce, et demande : |
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Qui donc m'a prise ainsi | dans ses serres de feu ? |
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Et croit que c'est un aigle, | et comprend que c'est Dieu. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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