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Ô France, ton malheur | m'indigne et m'est sacré. |
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Je l'ai dit, et jamais | je ne me lasserai |
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De le redire, et c'est | le grand cri de mon âme, |
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Quiconque fait du mal | à ma mère est infâme. |
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En quelque lieu qu'il soit | caché, tous mes souhaits |
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Le menacent ; sur terre | ou là-haut, je le hais. |
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César, je le flétris ; | destin, je le secoue. |
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Je questionne l'ombre | et je fouille la boue ; |
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L'empereur, ce brigand, | le hasard, ce bandit, |
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Éveillent ma colère ; | et ma strophe maudit |
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Avec des pleurs sanglants, | avec des cris funèbres, |
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Le sort, ce mauvais drôle | errant dans les ténèbres ; |
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Je rappelle la nuit, | le gouffre, le ciel noir, |
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Et les événements | farouches, au devoir. |
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Je n'admets pas qu'il soit | permis aux sombres causes |
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Qui mêlent aux droits vrais | l'aveuglement des choses |
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De faire rebrousser | chemin à la raison ; |
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Je dénonce un revers | qui vient par trahison ; |
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Quand la gloire et l'honneur | tombent dans une embûche, |
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J'affirme que c'est Dieu | lui-même qui trébuche ; |
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J'interpelle les faits | tortueux et rampants, |
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La victoire, l'hiver, | l'ombre et ses guet-apens ; |
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Je dis à ces passants | quelconques de l'abîme |
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Que je les vois, qu'ils sont | en train de faire un crime, |
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Que nous ne sommes point | des femmes à genoux, |
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Que nous réfléchissons, | qu'ils prennent garde à nous, |
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Que ce n'est pas ainsi | qu'on doit traiter la France, |
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Et que, même tombée | au fond de la souffrance, |
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Même dans le sépulcre, | elle a l'étoile au front. |
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Je voudrais bien savoir | ce qu'ils me répondront. |
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Je suis un curieux, | et je gênerai, certe, |
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Le destin qu'un regard | sévère déconcerte, |
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Car on est responsable | au ciel plus qu'on ne croit. |
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Quand le progrès devient | boiteux, quand Dieu décroît |
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En apparence, ayant | sur lui la nuit barbare, |
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Quand l'homme est un esquif | dont Satan prend la barre, |
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Il est certain que l'âme | humaine est au cachot, |
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Et qu'on a dérangé | quelque chose là-haut. |
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C'est pourquoi je demande | à l'ombre la parole. |
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Je ne suis pas de ceux | dont la fierté s'envole, |
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Et qui, pour avoir vu | régner des ruffians |
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Et des gueux, cessent d'être | à leur droit confiants ; |
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Je lave ma sandale | et je poursuis ma route ; |
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Personne n'a jamais | vu mon âme en déroute ; |
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Je ne me trouble point | parce qu'en ses reflux |
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Le vil destin sur nous | jette un Rosbach de plus ; |
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La défaite me fait | songer à la victoire ; |
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J'ai l'obstination | de l'altière mémoire ; |
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Notre linceul toujours | eut la vie en ses plis ; |
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Quand je lis Waterloo, | je prononce Austerlitz. |
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Le deuil donne un peu plus | de hauteur à ma tête. |
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Mais ce n'est pas assez, | je veux qu'on soit honnête |
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Là-haut, et je veux voir | ce que les destins font |
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Chez eux, dans la forêt | du mystère profond, |
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Car ce qu'ils font chez eux, | c'est chez nous qu'on le souffre. |
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Je prétends regarder | face à face le gouffre. |
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Je sais que l'ombre doit | rendre compte aux esprits. |
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Je désire savoir | pourquoi l'on nous a pris |
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Nos villes, notre armée, | et notre force utile ; |
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Et pourquoi l'on filoute | et pourquoi l'on mutile |
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L'immense peuple aimant | d'où sortent les clartés ; |
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Je veux savoir le fond | de nos calamités, |
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Voir le dedans du sort | misérable, et connaître |
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Ces recoins où trop peu | de lumière pénètre ; |
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Pourquoi l'assassinat | du Midi par le Nord, |
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Pourquoi Paris vivant | vaincu par Berlin mort, |
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Pourquoi le bagne à l'ange | et le trône au squelette ; |
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Ô France, je prétends | mettre sur la sellette |
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La guerre, les combats, | nos affronts, nos malheurs, |
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Et je ferai vider | leur poche à ces voleurs, |
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Car juger le hasard, | c'est le droit du prophète. |
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J'affirme que la loi | morale n'est pas faite |
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Pour qu'on souffle dessus | là-haut, dans la hauteur, |
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Et qu'un événement | peut être un malfaiteur. |
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J'avertis l'inconnu | que je perds patience ; |
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Et c'est là la grandeur | de notre conscience |
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Que, seule et triste, ayant | pour appui le berceau, |
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L'innocence, le droit | des faibles, le roseau, |
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Elle est terrible ; elle a, | par ce seul mot : Justice, |
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Entrée au ciel ; et, si | la comète au solstice |
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S'égare, elle pourrait | lui montrer son chemin ; |
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Elle requiert Dieu même | au nom du genre humain ; |
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Elle est la vérité, | blanche, pâle, immortelle ; |
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Pas une force n'est | la force devant elle ; |
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Les lois qu'on ne voit pas | penchent de son côté ; |
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Oui, c'est là la puissance | et c'est là la beauté |
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De notre conscience, | — écoute ceci, prêtre, — |
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Qu'elle ne comprend pas | qu'un attentat puisse être |
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Par quelqu'un qui serait | juste, prémédité ; |
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Oui, sans armes, n'ayant | que cette nudité, |
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Le vrai, quand un éclair | tombe mal sur la terre, |
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Quand un des coups obscurs | qui sortent du mystère |
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Frappe à tâtons, et met | les peuples en danger, |
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S'il lui plaisait d'aller | là-haut l'interroger |
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Au milieu de cette ombre | énorme qu'on vénère, |
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Tranquille, elle ferait | bégayer le tonnerre. |
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