XV |
LAUS PUERO |
II |
LE SYLLABUS |
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Tout en mangeant d'un air | effaré vos oranges, |
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Vous semblez aujourd'hui, | mes tremblants petits anges, |
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Me redouter un peu ; |
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Pourquoi ? c'est ma bonté | qu'il faut toujours attendre, |
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Jeanne, et c'est le devoir | de l'aïeul d'être tendre |
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Et du ciel d'être bleu. |
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N'ayez pas peur. C'est vrai, | j'ai l'air fâché, je gronde, |
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Non contre vous. Hélas, | enfants, dans ce vil monde, |
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Le prêtre hait et ment ; |
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Et, voyez-vous, j'entends | jusqu'en nos verts asiles |
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Un sombre brouhaha | de choses imbéciles |
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Qui passe en ce moment. |
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Les prêtres font de l'ombre. | Ah ! je veux m'y soustraire. |
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La plaine resplendit ; | viens, Jeanne, avec ton frère, |
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Viens, George, avec ta sœur ; |
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Un rayon sort du lac, | l'aube est dans la chaumière ; |
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Ce qui monte de tout | vers Dieu, c'est la lumière ; |
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Et d'eux, c'est la noirceur. |
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J'aime une petitesse | et je déteste l'autre ; |
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Je hais leur bégaiement | et j'adore le vôtre ; |
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Enfants, quand vous parlez, |
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Je me penche, écoutant | ce que dit l'âme pure, |
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Et je crois entrevoir | une vague ouverture |
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Des grands cieux étoilés. |
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Car vous étiez hier, | ô doux parleurs étranges, |
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Les interlocuteurs | des astres et des anges ; |
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En vous rien n'est mauvais ; |
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Vous m'apportez, à moi | sur qui gronde la nue, |
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On ne sait quel rayon | de l'aurore inconnue ; |
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Vous en venez, j'y vais. |
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Ce que vous dites sort | du firmament austère ; |
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Quelque chose de plus | que l'homme et que la terre |
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Est dans vos jeunes yeux ; |
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Et votre voix où rien | n'insulte, où rien ne blâme, |
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Où rien ne mord, s'ajoute | au vaste épithalame |
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c |
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Des bois mystérieux. |
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Ce doux balbutiement | me plaît, je le préfère ; |
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Car j'y sens l'idéal ; | j'ai l'air de ne rien faire |
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Dans les fauves forêts. |
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40 |
Et pourtant Dieu sait bien | que tout le jour j'écoute |
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L'eau tomber d'un plafond | de rochers goutte à goutte |
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Au fond des antres frais. |
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Ce qu'on appelle mort | et ce qu'on nomme vie |
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Parle la même langue | à l'âme inassouvie ; |
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En bas nous étouffons ; |
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Mais rêver, c'est planer | dans les apothéoses, |
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C'est comprendre ; et les nids | disent les mêmes choses |
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Que les tombeaux profonds. |
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Les prêtres vont criant : | Anathème ! anathème ! |
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Mais la nature dit | de toutes parts : Je t'aime ! |
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Venez, enfants ; le jour |
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Est partout, et partout | on voit la joie éclore ; |
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Et l'infini n'a pas | plus d'azur et d'aurore |
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Que l'âme n'a d'amour. |
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b |
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55 |
J'ai fait la grosse voix | contre ces noirs pygmées ; |
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Mais ne me craignez pas ; | les fleurs sont embaumées, |
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a |
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Les bois sont triomphants ; |
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Le printemps est la fête | immense, et nous en sommes ; |
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c |
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Venez, j'ai quelquefois | fait peur aux petits hommes, |
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c |
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Non aux petits enfants. |
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b |
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mètre |
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