| I |
| A GUERNESEY |
| VI |
| GEORGES ET JEANNE |
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Moi qu'un petit enfant│rend tout à fait stupide, |
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J'en ai deux ; George et Jeanne ;│et je prends l'un pour guide |
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Et l'autre pour lumière,│et j'accours à leur voix, |
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Vu que George a deux ans│et que Jeanne a dix mois. |
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Leurs essais d'exister│sont divinement gauches ; |
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On croit, dans leur parole│où tremblent des ébauches, |
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Voir un reste de ciel│qui se dissipe et fuit ; |
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Et moi qui suis le soir,│et moi qui suis la nuit, |
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Moi dont le destin pâle│et froid se décolore, |
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J'ai l'attendrissement│de dire : Ils sont l'aurore. |
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Leur dialogue obscur│m'ouvre des horizons ; |
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Ils s'entendent entr'eux,│se donnent leurs raisons. |
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Jugez comme cela│disperse mes pensées. |
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En moi, désirs, projets,│les choses insensées, |
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Les choses sages, tout,│à leur tendre lueur, |
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Tombe, et je ne suis plus│qu'un bonhomme rêveur. |
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Je ne sens plus la trouble│et secrète secousse |
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Du mal qui nous attire│et du sort qui nous pousse. |
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Les enfants chancelants│sont nos meilleurs appuis. |
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Je les regarde, et puis│je les écoute, et puis |
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Je suis bon, et mon cœur│s'apaise en leur présence ; |
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J'accepte les conseils│sacrés de l'innocence, |
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Je fus toute ma vie│ainsi ; je n'ai jamais |
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Rien connu, dans les deuils│comme sur les sommets, |
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De plus doux que l'oubli│qui nous envahit l'âme |
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Devant les êtres purs│d'où monte une humble flamme ; |
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Je contemple, en nos temps│souvent noirs et ternis, |
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Ce point du jour qui sort│des berceaux et des nids. |
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Ils jasent. Parlent-ils ?│Oui, comme la fleur parle |
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A la source des bois ;│comme leur père Charle, |
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Enfant, parlait jadis│à leur tante Dédé ; |
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Comme je vous parlais,│de soleil inondé, |
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Ô mes frères, au temps│où mon père, jeune homme, |
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Nous regardait jouer│dans la caserne, à Rome, |
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A cheval sur sa grande│épée, et tout petits. |
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Jeanne qui dans les yeux│a le myosotis, |
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Et qui, pour saisir l'ombre│entr'ouvrant ses doigts frêles, |
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N'a presque pas de bras│ayant encor des ailes, |
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Jeanne harangue, avec│des chants où flotte un mot, |
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Georges beau comme un dieu│qui serait un marmot. |
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Ce n'est pas la parole,│ô ciel bleu, c'est le verbe ; |
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C'est la langue infinie,│innocente et superbe |
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Que soupirent les vents,│les forêts et les flots ; |
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Les pilotes Jason,│Palinure et Typhlos |
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Entendaient la sirène│avec cette voix douce |
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Murmurer l'hymne obscur│que l'eau profonde émousse ; |
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C'est la musique éparse│au fond du mois de mai |
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Qui fait que l'un dit : J'aime,│et l'autre, hélas : J'aimai ; |
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C'est le langage vague│et lumineux des êtres |
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Nouveau-nés, que la vie│attire à ses fenêtres, |
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Et qui, devant avril,│éperdus, hésitants, |
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Bourdonnent à la vitre│immense du printemps. |
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Ces mots mystérieux│que Jeanne dit à George, |
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C'est l'idylle du cygne│avec le rouge-gorge, |
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Ce sont les questions│que les abeilles font, |
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Et que le lys naïf│pose au moineau profond ; |
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C'est ce dessous divin│de la vaste harmonie, |
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Le chuchotement, l'ombre│ineffable et bénie |
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Jasant, balbutiant│des bruits de vision, |
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Et peut-être donnant│une explication ; |
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Car les petits enfants│étaient hier encore |
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Dans le ciel, et savaient│ce que la terre ignore. |
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Ô Jeanne ! Georges ! voix│dont j'ai le cœur saisi ! |
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Si les astres chantaient,│ils bégaieraient ainsi. |
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Leur front tourné vers nous│nous éclaire et nous dore. |
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Oh ! d'où venez-vous donc,│inconnus qu'on adore ? |
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Jeanne a l'air étonné ;│George a les yeux hardis. |
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b |
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Ils trébuchent, encore│ivres du paradis. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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