I |
A GUERNESEY |
V |
L'AUTRE |
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Viens, mon George. Ah ! les fils⎟ de nos fils nous enchantent, |
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Ce sont de jeunes voix⎟ matinales qui chantent. |
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Ils sont dans nos logis⎟ lugubres le retour |
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Des roses, du printemps,⎟ de la vie et du jour ! |
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Leur rire nous attire⎟ une larme aux paupières |
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Et de notre vieux seuil⎟ fait tressaillir les pierres ; |
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De la tombe entr'ouverte⎟ et des ans lourds et froids |
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Leur regard radieux⎟ dissipe les effrois ; |
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Ils ramènent notre âme⎟ aux premières années ; |
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Ils font rouvrir en nous⎟ toutes nos fleurs fanées ; |
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Nous nous retrouvons doux,⎟ naïfs, heureux de rien ; |
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Le cœur serein s'emplit⎟ d'un vague aérien ; |
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En les voyant on croit⎟ se voir soi-même éclore ; |
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Oui, devenir aïeul,⎟ c'est rentrer dans l'aurore. |
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Le vieillard gai se mêle⎟ aux marmots triomphants. |
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Nous nous rapetissons⎟ dans les petits enfants. |
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Et, calmés, nous voyons⎟ s'envoler dans les branches |
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Notre âme sombre avec⎟ toutes ces âmes blanches. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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