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Qu'est-ce que cette terre ?⎟ Une tempête d'âmes. |
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Dans cette ombre, où, nochers⎟ errants, nous n'abordâmes |
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Jamais qu'à des écueils,⎟ les prenant pour des ports ; |
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Dans l'orage des cris,⎟ des désirs, des transports, |
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Des amours, des douleurs,⎟ des veux, tas de nuées ; |
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Dans les fuyants baisers⎟ de ces prostituées |
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Que nous nommons fortune,⎟ ambition, succès ; |
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Devant Job qui, souffrant,⎟ dit : Qu'est-ce que je sais ? |
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Et Pascal qui, tremblant,⎟ dit : Qu'est-ce que je pense ? |
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a |
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Dans cette monstrueuse⎟ et féroce dépense |
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De papes, de césars,⎟ de rois, que fait Satan ; |
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En présence du sort⎟ tournant son cabestan |
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Par qui toujours — de là⎟ l'effroi des philosophes — |
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Sortent des mêmes flots⎟ les mêmes catastrophes ; |
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Dans ce néant qui mord,⎟ dans ce chaos qui ment, |
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Ce que l'homme finit⎟ par voir distinctement, |
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C'est, par-dessus nos deuils,⎟ nos chutes, nos descentes, |
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a |
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La souveraineté⎟ des choses innocentes. |
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Étant donnés le cœur⎟ humain, l'esprit humain, |
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Notre hier ténébreux,⎟ notre obscur lendemain, |
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Toutes les guerres, tous⎟ les chocs, toutes les haines, |
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Notre progrès coupé⎟ d'un traînement de chaînes, |
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Partout quelque remords,⎟ même chez les meilleurs, |
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Et par les vents soufflant⎟ du fond des cieux en pleurs |
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La foule des vivants⎟ sans fin bouleversée, |
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Certe, il est salutaire⎟ et bon pour la pensée, |
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Sous l'entre-croisement⎟ de tant de noirs rameaux, |
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De contempler parfois,⎟ à travers tous nos maux |
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Qui sont entre le ciel⎟ et nous comme des voiles, |
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Une profonde paix⎟ toute faite d'étoiles ; |
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C'est à cela que Dieu⎟ songeait quand il a mis |
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Les poètes auprès⎟ des berceaux endormis. |
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