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Qu'est-ce que cette terre ? | Une tempête d'âmes. |
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Dans cette ombre, où, nochers | errants, nous n'abordâmes |
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Jamais qu'à des écueils, | les prenant pour des ports ; |
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Dans l'orage des cris, | des désirs, des transports, |
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Des amours, des douleurs, | des veux, tas de nuées ; |
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Dans les fuyants baisers | de ces prostituées |
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Que nous nommons fortune, | ambition, succès ; |
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Devant Job qui, souffrant, | dit : Qu'est-ce que je sais ? |
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Et Pascal qui, tremblant, | dit : Qu'est-ce que je pense ? |
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Dans cette monstrueuse | et féroce dépense |
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De papes, de césars, | de rois, que fait Satan ; |
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En présence du sort | tournant son cabestan |
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Par qui toujours — de là | l'effroi des philosophes — |
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Sortent des mêmes flots | les mêmes catastrophes ; |
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Dans ce néant qui mord, | dans ce chaos qui ment, |
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Ce que l'homme finit | par voir distinctement, |
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C'est, par-dessus nos deuils, | nos chutes, nos descentes, |
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La souveraineté | des choses innocentes. |
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Étant donnés le cœur | humain, l'esprit humain, |
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Notre hier ténébreux, | notre obscur lendemain, |
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Toutes les guerres, tous | les chocs, toutes les haines, |
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Notre progrès coupé | d'un traînement de chaînes, |
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Partout quelque remords, | même chez les meilleurs, |
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Et par les vents soufflant | du fond des cieux en pleurs |
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La foule des vivants | sans fin bouleversée, |
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Certe, il est salutaire | et bon pour la pensée, |
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Sous l'entre-croisement | de tant de noirs rameaux, |
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De contempler parfois, | à travers tous nos maux |
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Qui sont entre le ciel | et nous comme des voiles, |
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Une profonde paix | toute faite d'étoiles ; |
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C'est à cela que Dieu | songeait quand il a mis |
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Les poètes auprès | des berceaux endormis. |
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b |
